NICOLÁS LÚCAR:¿en Octubre hay milagros?

El inefable Nicolás Lúcar retorna a las pantallas vía ATV y con programa propio: "Día D" (¿Debut y Despedida?), "No se lo pierda...". Junto con Magaly Medina serán la imágen televisiva de aquel medio vinculado -en su momento, los hermanos Vera- con Vladimiro y Fujimori. Pero, ¿qué medio -radial, escrito o televisivo-, en la época de los "entrañables siameses" , no estuvo vinculado con ellos? Incluso ahora hablar de independencia, imparcialidad, objetividad, es ir al campo del relativismo. ¿Existe real independencia en los medios informativos? ¿La ´línea periodística´ no está signada por intereses, comerciales, rating, empresariales o políticos? Hay aspectos tan turbios en la información que es difícil desentrañar el meollo del asunto.

Volviendo a Nicolás y a su dichoso programa, les contaré a aquellos que ignoran la trayectoria de tan infame periodista. Un periodista aparentemente serio, muy inteligente y capáz de lavarle la cara al más sucio y de ensuciar al más limpio... En resumen: una "perlita". En cuanto a la competencia: Los guapísimos y glamorosos Raúl Tola y Jessica Tapia no creo que le hagan mella, pues éstos conducen programas farandulescos... Pan comido para el "zorro viejo". El punto es: ¿de parte de quién estará Nicolás ahora?

Dicen que es la frágil memoria de los pueblos la causante de todas sus desgracias y ésta es una prueba más... Recuerdo que a comienzos del 2001, estando cenando en casa con mi Padre y Laura, observábamos "Tiempo Nuevo", el programa de Nicolás en aquel entonces. Anunciaba una noticia bomba... A mí lo que me atraía de Nicolás era su seguridad, su extrema conchudez para campear cualquier tempestad. Me sorprendió oir a mi padre entonces decir: "La hizo, el cabrón la hizo...", y se refería a la "valentía" de Nicolás de presentar un controversial informe en el que un allegado de Vladimiro señalaba cono lujo de detalles que había entregado dinero a muchos connotados personajes, entre ellos al mismísimo presidente de transición: Valentín Paniagua. Si antes quería ser periodista por mi padre, ese hecho tan vergonzoso para el periodismo cambió mi óptica y por supuesto, más aún, el cargamontón que le hicieron a mi padre poco después. Fue el día de la vergüenza para la profesión periodística. Para terminar esta parte, épico, el llamado telefónico de Valentín Paniagua, un indignado presidente que defendió su honorabilidad y arrojó el teléfono a tan cobarde periodista. Todos en casa nos quedamos mudos.

Muchos profesionales del Staff Periodístico de canal 4 renunciaron, entre ellos Federico Salazar. Sobre Federico he leído algunas referencias suyas en los libros de Vargas Llosa y de Bayli. En el libro de Bayli (Los últimos días de la Prensa) lo presenta como un chico disipado, juguetón e intransigente; mientras que, en el libro de Vargas Llosa (El pez en el agua) lo presenta como un "jacobino" exacerbado, uno de los "jóvenes turcos" de su movimiento y siempre presto para denunciar cualquier síntoma de mercantilismo en el Movimiento Libertad que entonces encabezaba Vargas Llosa. El tiempo pasó y ahora vemos a un Federico Salazar totalmente entregado al mercantilismo que antes tanto observaba, sino véanlo en la propaganda -acompañado de su esposa- de la tarjeta de crédito... ¿La gente cambia o no?

Otro hecho que quiero destacar es la "Marcha de los Cuatro Suyos", encabezada por el ahora presidente Alejandro Toledo. Bueno, muchos de mis amigos del barrio estuvieron presentes en aquella manifestación que le devolvió la democracia al Perú, sin embargo, ahora reniegan de quienes asumieron la responsabilidad de tomarla. La gente cambia, reconoce sus errores, y cambia...

Lo que me preocupa de todo ésto, es la memoria de las personas que parecen no escarmentar con el pasado. Hablar de Alan García es perder mi tiempo. Sólo recuerden la hiperinflación, las excusas tardías no valen.

Mientras unos cambian, otros vuelven (Nicolás) como en el vals... ¿Habrá cambiado Nicolás? ¿En octubre hay milagros? El domingo... "No se lo pierda"

"!!!Carajo, las niñas no dicen lisuras!!!"

"!!!Carajo, las niñas no dicen lisuras!!!". Su férrea mirada, su dificultosa respiración, el constante -y todo un espectáculo- abrir y cerrar de sus fosas nasales, su rostro, !qué rostro, por Dios!, todo coloradote y con un pronunciado desnivel en el entrecejo me advertían, claramente que, ésta vez, lo decía muuuuuy en serio y la palabrota, ¡qué palabrota!, como para añadirle insulto a la lisura... Me dieron ganas -y no muy pocas- de responderle -con toda la inocencia del mundo, por supuesto- : "Sí... las niñas si dicen lisuras. Paulita las dice. Sonia las dice. Papá también las dice, el no es niña pero es mi papá... Uhmm... Ud. también las dice...". Bueno, decirle ésto último, hubiese colmado su paciencia, por cierto, tan propensa, últimamente, a caer con suma ductilidad en una explosión "temperamentosa" de dimensiones inconmensurables y, de hecho, llevándose "muertitos por delante". Callé, por supuesto que callé.

Sor Ana de los Ángeles -Sor Ana del Diablo, la llamaba yo, por su carácter tan difícil e impredecible-, era una monja española afincada en nuestro país desde hace buen rato ya -y que de seguro vino con la Conquista. Tenía un carácter fuerte, muy fuerte y se aferraba estrictamente a todas las normas de urbanidad establecidas y de su propia cosecha. Yo, una niña mimada de 7 años, próxima a cumplir los 8, y con un prontuario, en inconducta, tan amplio y largo como lista de promesas de mitómano... Aunque, debo de reconocer que no siempre me castigaban por un hecho sino también por omisiones -como no hacer la tarea. Pero, volviendo a Sor Ana, lo que no se podía permitir en un colegio religioso era que las niñas estuviesen por ahí blasfemando y diciendo grosería y media, y menos la hija de don Gerardo. "Qué va a decir don Gerardo, tu padre, que te manda con tanto amor a nuestro colegio. Qué va a decir tu padre si te escucha decir esas malas palabras -persignándose-, qué va a decir...". Sólo el silencio le respondía. El silencio que era interrumpido por ella misma y por sus respuestas, como sugiriéndomelas y tratando de ponerlas en mi boca. Mi rostro, que segundo antes era de sopresa, y hasta de miedo había cambiado, ahora, por uno de resignación ante el sermón -de las siete horas- que recién empezaba...

La lección, tenía que ser para todas. Así es que, como tarea para la casa nos mandó a buscar en el diccionario "palabras" (lisuras) con la idea de que conozcamos el significado de aquellas y que no volvamos a usarlas. Es más nos lo hizo prometer, bajo pena de castigo severo...

Recuerdo que, estando buscando las "palabritas" en el dicccionario iba repitiéndolas: "Carajo, carajo...!CARAJO! Mierda, mierda..., !MIERDA! Concha, concha..., !CONCHA!". Y poco después, acercarse, con rostro de preocupación e indignación, a Marita que, observándome como a un bicho raro, me dijo "¿Por qué tantas lisuras? ¿Por qué estas tan molesta? ¡Es malo decir lisuras!". Le tuve que explicar que esa era mi tarea. "¿Ahora dejan de tarea, lisuras? En mi tiempo si las decías te rompían la boca...".

En aquel tiempo, en mi tiempo, creo yo, que no era una "lisurera" consumada en el estricto sentido de la palabra. Era parte de mi juego, una travesura más... Las usaba porque me encantaba ver en el rostro de las personas su reacción al oirlas. Mis compañeritas se cubrían la boca, como si ellas hubiesen proferido palabra más vil, o se tapaban los oídos por si volvía a repetirla o como señal de "no puedo creer lo que mis oídos acaban de oir", o, por último, se tapaban los ojos -de vergüenza, ajena. Circunstacialmente, accidentalmente, me las oía un adulto y me regañaban como pasó con Sor Ana.

Yo digo, poniendo un ejemplo, que si alguien le anda dando de martillazos a un clavito y éste, astútamente, esquiva el golpe y en su lugar deja un dedito, la reacción, de la vítima de tan desafortunado accidente no va a ser: "Cielos, acabo de golpearme una falange, tengo que mostrar mi más enérgico rechazo por tan deliberada y alevosa agresión...", sino: "!Ay, mierda!". Como que con esas palabras desfogamos dolor, tensión o alegría, ¿no? Me parece lícito soltar una palabrota de vez en cuando. Bueno, tampoco no podemos ir al extremo de andar soltando "palabrotas" cada cinco. Tampoco, tampoco, pues. Como en todo, cada cosa en su lugar y en su momento. Creo que se llama contexto.

Bueno, hicimos la tarea. Ahora sabíamos a ciencia cierta qué significaban esas "palabras". Aunque, ciertamente, no manejábanos en aquel entonces las connotaciones y acepciones sino que nos apegábamos a su significado literal. Hicimos la firme promesa -o nos la "hicieron" hacer- de no utilizarlas, pues, esas expresiones son usadas en el mundo lumpesco, de manera irreverente o peyorativamente.

¿Saben que hace a una promesa más interesante? Romperla. Por más que lo prometí, con los ojitos cerrado y levantando una manito, las volví a usar, pero, ahora con más criterio (conociendo su significado y connotación).

¿A quién no se le ha escapado una "lisurita"? Quién esté libre de pecado que le caiga una "mentada".

¿La gente cambia? ¿Realmente cambiamos?

¿La gente cambia? ¿Realmente cambiamos? Me encantaría suponer que sí. Cambios, desarrollo, avance, futuro, pero..., no todo resulta tan sencillo y tan perfecto. Cambiamos, sí, para adaptarnos; respondemos a las circunstancias, accidentes, que se nos presentan; sólo algunos tienen total conciencia de sus cambios -los planifican- y de su papel, su responsabilidad, para alcanzarlos (mis respetos). Cambiamos, sí, cambiamos, ¡qué no somos dioses ni imbéciles!, aunque algunas veces actuamos como tales...

"No intente enseñar a un cerdo a cantar. Perderá su tiempo y molestará al cerdo" -Autor desconocido ( Objetivismo: una filosofía para vivir en la Tierra)

¿Es la costumbre el principal impedimento de un cambio? Sí, creo que sí (gracias Reinadecapitada me diste pie para esta parte). No cuestionamos y nos dejamos llevar por la corriente -buscamos la comodidad y evitamos la fatiga- de lo que "dicen" y nos sumamos al "rebaño".

Mientras escribía estás líneas entró a la habitación Sammy, y le pregunté a boca de jarro:

- ¿La gente cambia?
- Algunas... -confudido con la pregunta y siguiéndome la corriente.
- ¿Por qué? -repregunté.
- Por que no quiere o no tiene voluntad..., y no me preguntes más "huev...".

Obvio que se fue inmediatamente, no quería perder tiempo con mis estupideces. Me dejó pensativa... Él, la tenía clarita y yo tratando de armar un rompezabezas con subjetividades... Unos cambian, otros no..., pero, pero, Ok, los que no cambian "vegetan" y los que cambian ¿evolucionan o involucionan? Nadie "dice" que todo cambia sea para bien. Allí es donde entrar a tallar el maldito criterio, la capacidad de discernimiento o..., los accidentes.

¡Joder! Si todo fuera tan sencillo como apretar un control remoto, pero nó, no es así... Tengo que concluir. Cambiamos, sí que cambiamos -hablando individualmente- pero sólo en algunos aspectos de "nuestra vida", mientras que en el resto, "la vida" sigue tan igual... Somos complejos, cambiamos en algunos cosas y en otras no, al final si sumamos y restamos, cambiamos... Disculpen la confusión, hoy, para mí no es un buen día...

"Cambios extraños que hay en mí...", la cancioncilla de Toy Story en mi radioblog..., puede sonar estúpido pero se parece a mi vida..., estupideces, sólo estupideces...

Janis Joplin 1943-1970

El 4 de octubre se cumplen 35 años de su muerte... No podría imaginarla -ahora- como una dulce ancianita rodeada de nietos y mascotas, simplemente, no podría... Hay gente que nace para morir joven -ella murió a los 27- y otros para vivir sin merecerlo...

Su voz, sus gritos, sus chillidos eran inauditos. Recuerdo haberla escuchado por vez primera en la casa de mi abuela. En uno de esos discos de vinilo tan grandes como una pizza familiar. A primera impresión su canto era similar al berrido de un animal en un trance demoníaco. Parecía posesa, y su voz no era una, sino, tres y al mismo tiempo. La primera canción que le escuché fue "Cry Baby" y que, obviamente, se alejaba de todo lo que estaba acostumbrada a oir. La vi en un par de videos y me recordó a la protagonista de "El Exorcista".

Su vida era un desastre -alcohol y drogas- pero en un escenario dejaba el alma y la voz... Me imagino a los padres de aquel entonces, asustados por el status de vida tan poco ortodoxo de la estrella ..., y no era única con ese comportamiento... Ir contra la estética y resumir la filosofía de vida en "Paz y amor" mientras fumaban un tronchito de marihuana era una constante.

Su fuerza musical no radicaba exclusivamente en su voz sino en su interpretación. Cantar con feeling no es sólamente cantar de manera melosa sino de manera descarnada como lo hacía ella.

No es el mejor ejemplo de vida a seguir pero que bien cantaba la condenada. Le preparé un radioblog con algunas de sus canciones..., no son canciones de cuna ¿eh? -aunque tiene algunas suavecitas- pero suenan y transmiten una fuerza inagotable.

Barbarian (I)

Por Beatriz Neumann

Calma..., sosiego..., melodía..., silencio..., paz..., son sólo palabras que flotan sin sentido en un Universo cargado de incertidumbre, rencor, miedo y deseos desmedidos de venganza. Matar para no morir y vivir para matar...

La memoria humana, tan frágil y débil como una flor en invierno crudo, apenas recuerda, tan lejano como un rumor y tan distante como un grito perdido en la indiferencia, cual fue el motivo exacto que dio origen a tan cruentos enfrentamientos: no sabemos por qué peleamos. Ya no reconocemos, a ciencia cierta, quién es el enemigo y quién el aliado. Todos son (somos) sospechosos y el beneficio de la duda no existe... Roldán, degolló esta tarde a diez enemigos o viajeros o Dios sabe qué; no tenían armas pero la seguridad de su pueblo está primero y a cualquier precio.

No recuerdo a mis padres, no recuerdo si alguna vez tuve un hogar; me siento arrancado de raíz. Sólo sé -y es en lo único que estoy seguro- que mi vida y la vida de miles está -para bien o para mal- en manos de Roldán, nuestro líder, que sólo busca la paz... ¿Qué extraña palabra..., PAZ? No logro concebir qué pueda ser. La única paz que reconozco es la paz de la muerte en cientos de cadáveres que se pudren en los campos de batalla... Roldán, habla día y noche de la paz, de la dichosa paz, y ha dicho que la única forma de alcanzarla es destruyendo al enemigo. "¿Quién es el enemigo?", pregunte una vez y la respuesta fue tajante: "¡TODOS!" Nadie más se animó a preguntar, todos obedecían, calladamente, e incluso yo. Tenía que confiar en nuestro líder natural de lo contrario mi vida valdría menos que la nada. Roldán, el más fuerte, el más orgulloso, marchó, sobre su caballo, orondo y desafiante toda la tarde.

Mi caballo apenas se sostiene, mi peso lo abruma. Parece que en cualquier momento se va desmoronar por los suelos y tendré que caminar una vez más. Mis pies, no creo que soporten caminar por éstos caminos tan escarpados, tan difíciles... Tengo hambre, tengo sed... Somos demasiados y hay tan poco que comer. Roldán y sus principales no las padecen..., en la cadena de supervivencia ellos están por encima del resto. Muchos, ya han caído por hambre o cansancio y no podemos ayudarlos ni detenernos. Tenemos que llegar hasta las cuevas. Sólo allí estaremos seguros.La noche está cayendo. Cualquiera esta noche podría ser el festín del resto..., no sería la primera vez que probemos carne humana, espero que no sea la mía...

El polvo que nos impedía respirar se ha disipado con la lluvia. He comenzado a toser sin descanso. Creo que estoy muy enfermo. Algunos me miran con pena. Recuerdo haber mirado así, a otros que cayeron por el camino. Muchos han muerto. Yo no quiero morir sin haber disfrutado de una mujer y de un buen vino. Todas las mujeres son para Roldán y sus oficiales..., sólo después nos la entregan, moribundas o muertas...

La noches es muy oscura. Y estamos lejos de las cuevas. Los vientos helados y la lluvia persistente me hiela hasta los huesos. Oigo el rechinar de dientes. No podemos encender una fogata, eso advertiría al enemigo. Unos duermen y otros vigilan. Un puntapié me indica que me toca continuar con la guardia. Siento la garganta seca y un nudo en el estómago. Tengo sueño pero no debo dormir. Espero sobrevivir esta noche...

¡Maldita Primavera!

Generalmente me despierto muy temprano, entre 5.30 y 5.45 y a veces, antes, cuando la naturaleza así lo obliga -un reloj biológico que nunca falla. Mi hora de ingreso al laburo es a la siete de la mañana y mi presencia es sumamente necesaria, y no porque el cargo que ocupe sea el más importante, en la escala administrativa, sino porque soy la que carga con todas las llaves de las oficinas -una especie de "San Pedro" sin barbas.

A pesar de que mi cuerpo pedía a gritos descanso, mi mente parecía decir todo lo contrario -"no te duermas, se va a caer la cosa contigo dentro.."- y se mostraba atenta a cualquier ruido, movimiento o a la más leve brisa exterior. El temblorcillo de marras me había puesto saltona y había activado en horas no adecuadas mi espíritu de supervivencia.

Recién a las cuatro de la mañana pude pegar un ojo, el otro demoró en seguir el ejemplo media hora más... Desperté de buen humor y sin temores tontos. Mientras me estiraba cuan larga era -y soy-, pude ver que a través de la ventana se cernía una luz tenue, casi primaveral... !Joder que me quedé dormida! Pero nada que ver, simplemente que clareó más temprano hoy. Eran 5:40 pero parecía pasadas las seis. ¿Tenía razón Carmencita con eso de que un temblor trae un cambio de clima? ¡Náahh!!, eso es cuento de viejas. Total ya estamos en primavera o ¿no? Recuperada la calma fui defrente a la ducha.

El viernes, Sonia estrenó auto nuevo pero que ya no es tan nuevo por los raspones que le hizo al entrar y al salir del garaje. Estuvimos dando vueltas por el Golf de San Isidro, cerca del Hotel Los Delfines pero las calles o un par de ellas estaban bloqueadas. Sonia se aparcó a una lado para ver el motivo del atolladero y lo que pudimos ver fue que estaban realizando unas grabaciones por el lugar. Pude ver a una señora entrada en años, gruesa y vestida de negro para simular su contextura. A pesar de los siglos..., perdón de los años, la tía tenía su "jale" y concitaba la atención de algún incauto. La zona es tranquila, así es que no habían muchos mirones a la vista. Grababa una especie de video musical acompañada de decenas de niños, todos ellos con globitos. Después de media hora de andar de chismosas nos enteramos que era Laura León... "¿Y quién es Laura León?", esa fue mi pregunta tras escuchar su nombre... "No sé -me respondieron- pero debe de ser famosa".

El caos provocado por la grabación molestó a vecinos del lugar que salían de sus casa a cada instante para exigir que retiraran los vehículos del frente. Apenas salían -los vehículos-, otros se aparcaban con la consiguiente y recurrente molestia del vecino. Definitivamente, hay gente que se cree dueña de las calles.

Sonia, Me quiso enseñar a manejar pero lo que conseguí fue atropellar un perro. Sonia, me quitó del volante, puso quinta y nos perdimos del lugar. Me sentí culpable..., los accidentes ocurren... "accidentalmente"... Resumen de aquel día: Un viernes sangriento... y la conciencia percudida.

Esta tarde, cuando regresé de la oficina, pude ver en mi jardín -el exterior- florcillas lilas entre los sauces llorones. Un lindo espectáculo, hasta que Gitano, el perro del vecino, se meó sobre ellas -¿una venganza perruna? "Nada es casualidad".

Parece que llegó la primavera y con ella cambios en mi vida...

Un domingo de Mierda

Domingo, día complejo, de buenos y malos momentos. Como todo en la vida: bueno y malo en la justa medida, y no me quejo. Lo "fregado" la lluvia y el frío "primaveral" que no nos dejan; sólo faltaba un temblor y ¿qué creen?, se dio y de manera grosera: vino sin avisar... Desde hace más de un mes que no se registraban temblores en nuestra capital. Los de aquel entonces, a pesar de lo seguido, eran ligeros, casi imperceptibles. Pero el de ayer -menudo movimiento telúrico-, fue realmente fuerte ¿eh? Cansada por lo agitado del día, reposaba tranquilamente viendo la tele, un leve movimiento, casi como un rumor, se dio de improviso. "Más ruido que nueces" -pensé- por lo que decidí no moverme ni hacer nada. Ofendido por mi desprecio -don temblor-, a los pocos segundos, volvió, se presentó un segundo movimiento (¡Horrible oye!): la casa temblaba tanto como yo y por lo largo -de la sacudida- pensé que iba a ser uno de los serios. "Patitas para que te quiero...", me levanté más rápido que volando: "Las mujeres y los niños primero...". Fui directamente a la puerta principal de casa, que sino estaba abierta la rompía a patadas, y no paré hasta colocarme en mitad de la calle a observar con resignación cualquier cosa. Medio vecindario estaba ya en la calle, sonriendo -una sonrisa colectiva y nerviosa- y mirando la reacción del otro. No pasó de un buen susto y yo tan sugestionable y cobardona. "Seguro que va a ver un cambio de clima...", -oí en la chillona voz de la Carmencita-.

A diario, actuamos por reacción, a veces maquinalmente con lo corriente de la situación y otra de manera inopinada con lo que nos sorprende... Como ayer... Ayer después de hacer algunas visitas domingueras, retornaba a casa en un bus, cuando de pronto subieron dos pequeños niños: uno con instrumento de viento y el otro con un pequeño charango. Tenían aproximadamente 10 o 12 años -con los niños de la calle por su alimentación tan descuidada se me hace difícil calculares la edad-, delgados, pequeños... Y que se pusieron a tocar. La música que salía de sus instrumentos era desordenada -la intención es lo que vale- pensé en darles una buena propina cuando pasaran por mi asiento. Pero, apenas se acercó uno de los muchachos pude sentir claramente un fuerte y asfixiante olor a terokal. Una sensación encontrada se apoderó de mí. Por un lado quería colaborar con los niños y por el otro pensabe que si les daba dinero éstos lo iban a malgastar en aquel terrible vicio. El niño insistía con una mirada de tristeza ensayada, aunque a ratos se mostraba impaciente y hasta desafiante. Sólo le di una moneda. A quien no remueve estas situaciones. Me sentí terrible. De alguna manera me metí en la piel de esos niños y pensé en el futuro que les esperaba...

En la mañana asistí a un festival de danza en el colegio de Micaela. Cientos de niños desarrollaban hermosas coreografías con danzas folklóricas. Me sorprendió un número -"Los Chunchos de Oxapampa- : pequeños niños formando una pirámide humana a tres niveles, el que estaba en la parte superior cogía una bandera peruana. Me pareció muy simpática la representación. Mucho colorín, mucha gente menuda, muchos padres, con camarita en la mano, corriendo orgullosos tras sus hijos. Me conmovieron esas escenas: el amor filial en su máxima expresión y tan a flor de piel. Este hecho contrastó definitivamente con lo que me tocó ver en el bus. Mientras unos tienen tanto amor para recibir otros carecen totalmente de él.

"Pirañitas", "niños de la calle", existen a raudales y muy poco se hace o se puede hacer por ellos. Es tan difícil reinsertarlos en una sociedad tan egoísta, tan pobre, tan poco afecta a inmiscuirse en cuestiones ajenas a su circular familiar y amical, que lamentablemente, el fin que les espera a éstos niños es ineludible y trágico. ¡Joder! ¡Qué frustración! Hay cosas que transforman el día y tu existencia en una mierda.

Leer:
http://www.iadb.org/idbamerica/index.cfm?thisid=2425
It´s Perú, Baby
travel.peru
foro

¿Recuerdas cómo te conocí?

"¿Recuerdas cómo te conocí?", me preguntaste una vez y siento que mi respuesta de entonces quedó muy corta... Lo recuerdo y muy bien: Recuerdo el día, recuerdo la lluvia- una lluvia fresca- que caía y mojaba algo más que mi cuerpo... Una lluvia como la de esta mañana, como la de ayer y como cada vez que te recuerdo... Recuerdo tu voz, tu ansiosa voz que se perdía a la distancia y la mía en el silencio. Sentí miedo entonces, sentí miedo después, y no por tí... Mis temores, dudas y vacilaciones eran muchos y desde tiempo antes, pero ahora ya no me sentía sola y los compartía, a cuentagotas, con alguien más.

No sé quién llegó a la vida de quien justo cuando era necesario. No voy a hacer disquisiciones, pues pienso que poco importa ese detalle si el resultado, creo yo, que fue beneficioso para ambos. ¿Cuántas veces peleamos? ¿Cuántas veces me mandaste a la mierda? Y yo desde la mierda tratando de entenderte y entenderme. Despertaste algo dormido en mi interior que no sabía que tenía: amor. Empecé a compartirlo, a dosificarlo y a repartirlo en partes iguales con mucha más gente. Tenía pocos afectos -te los conté- y pésimamente distribuídos, ahora, empezaba a cambiar: dar y recibir.

Me enseñaste a diferenciar sentimientos (amor y amistad), a conocerme y a dejar de sentir miedo. No niego que aún, hoy, el miedo se cierne sobre mí, pero ahora, con mucho menos dominio. Me aferraba obsesivamente a lo poco que tenía que terminaba asfixiándolo... Contigo aprendí a serenarme, a callar cuando era preciso, a caminar lentamente pero con firmeza. Abandoné de a pocos "la verdad absoluta" que me cegaba y los pretextos que colocaban la venda. Hablar y actuar, proporcionalmente; dejar la inconstancia, la modorra espiritual y la cobardía tan a flor de piel.

¿sabes lo que me atrajo de tí? No fue lo fuerte y coherente de tu discurso ni tampoco tus caídas depresivas tan repentinas que me costaba entender -recuerdo haberte dicho, estúpidamente, qué cómo era posible que siendo tan inteligente y brillante te costara tanto manejar ciertos estados de ánimo- sino tu lucha permamente para levantarte, de la polvorosa, después de cada día. Yo no podía ser así: a la primera caída me ponía a llorar y no me levantaba más. Mi "experiencia" se basaba en palabras; era un enorme cero por lo redondo y vacío que me sentía. Contigo aprendí tanto, abrí los ojos por segunda vez...

Cada vez que te decía "Te quiero", en verdad, así lo sentía. Genial, poder decirlo y sentirlo al mismo tiempo. Y cada vez que tu me decías "Te quiero" sacudías mi estructura: una sensación rara, distinta, nueva y que venía de alguien que apenas me conocía...

¿Sabes?, aunque algunas veces pensé lo contrario, no nacimos para estar juntos sino para compartir instantes de vez en cuando, instantes valiosos. Tampoco, nacimos para ser buenos amigos sino para decirnos la Samba Canuta si la ocasión así lo amerita, ser el grillito de la conciencia uno del otro.

Antes, cada vez que me alejaba de tí te extrañaba horrores, ahora, ya no siento eso, y no significa que haya dejado de quererte, al contrario -aprendí a no ser dependiente- te quiero como siempre: con la misma fuerza y la misma sinceridad: Te quiero mucho.

¿Recuerdas cómo eramos? ¿Ahora, cómo somos?

¿Existe vida extraterrestre?

Sumamente pegajosa la cancioncilla de Close Encounters of Third Kind de Steven Spielberg, ¿no?. Está mucho mejor que aquel cha-cha-chá de la época del Rey Pepino que oí en casa de tía Paula ("Los marcianos llegaron ya, llegaron bailando cha-cha-chá...) y que me causó mucha gracia.

Bueno, como lo dije alguna vez, mi destino no está en este Mundo, y no es porque haya decidido coger el atajo del suicidio. ¡No, que báh! Al contrario planeo ampliar mis horizontes -como diría el tío Fernando con sus consejos, infaltables, de los domingos por la tarde a los que siempre me mostraba de lo más aburrida con tanto parloteo sin ton ni son- con mis clases de astronomía.

Divagando, mientras que por mi mente transita la cancioncilla de "Encuentros cercanos", y contagiada por la enorme imaginación de Sammy doy total rienda suelta a la mía: Viajes interestelares, paseos lunares, toures a planetas y universos con nombres impronunciables... Coger mi mochila y viajar, tan fácilmente como coger la bici y dar la vuelta a la manzana...

Sammy es sumamente aficionado al discovery y a una página web ( Ovnis.Tv que lo atormenta y llena de dudas y suposiciones de las más descabelladas. No soy la reina de la cordura y de vez en cuando lo acompaño a sus viajes virtuales e imaginativos: ¿Qué tipo de ropa será la más adecuada en un viaje al espacio?. "El negro no pasa de moda" -parece responderme mi otro yo-, lo tendré presente... Sin embargo, algo preocupa a Sammy, niño de doce años, alumno destacado -desarrolla operaciones matemáticas mentalmente. Yo no puedo ni con la tabla del cinco- y aficionadísimo a la astronomía y ciencias afines, amante de las pastas (y no me refiero a aquellas pastas -sumamente dañinas pero deliciosas, como diría Flavio- non sanctas sino a las que le gustan a Garfield. Apelativo que suelo usar cada vez que me dirijo a Sammy por lo relleniro que luce y la voracidad de su apetito). Ahora lo veo tenso y preocupado, ensimismado y meditabundo. Parece a punto de hacerme una trascendental pregunta pero se reprime al instante... Sumamente observadora y conocedora de los comportamientos ajenos -algo chismosa y entrometida en cristiano- le quiero preguntar por aquello que lo atormenta o incomoda pero igual me inhibo -la represión parece contagiosa- y continúo con mis labores.

Sammy, venciendo la timidez, se aproxima y lanza resueltamente una pregunta al viento: ¿Crees que los extrarrestres nos invadan?. Y yo cogiendo al vuelo la pregunta, respondo totalmente sorprendida: "What...?!!!". Sammy parece ahora arrepentido de haberme formulado aquella pregunta. Luce avergonzado -lo que me extraña es ésto último: VERGUENZA. Pensé que era algo que no tenía...). Se dirige a la mesa de comedor que está cerquita a mi escritorio y se sienta frente a un repleto plato. Es el segundo plato que le ha servido Marita -Sammy tiene buen diente- y devora a cucharadas a su "víctima". No deja de observarme y yo me adelanto, resueltamente, a su encuentro: "What...?, ¿qué pregunta es esa? Y me responde que ha visto en algunos diarios, en portada, una inminente invasión marciana programada para éstos días. "¡Ay Sammy!, también qué clases de medios lees. Pronto vas a ver un titular que diga que la Luna es de queso y vas a querer devorarla dando saltitos...". "Por eso no te quería pregunta Bea. Siempre te burlas pero a veces también me escuchas y hasta podemos conversar..." -replica Sammy, con un tono apesadumbrado y digno de lástima. Y yo: "Ok. Perdóname Sammy, por lo burlona que suelo ser... Ya sé que lo leíste en un periódico pero algunas cosas que salen por ahí no son precisamente ciertas... -hablando con la experiencia del caso- , los supuestos, los `habría` están a la orden del día...". "Pero es cierto Bea -replica mientras engulle una nueva cucharada- veo el discovery y hablan de vida en otros planetas... ¿conoces la fórmula de Drake?" -dice excitado. Y yo: "Sólo conozco al pirata con ese nombre... ja ja ja". "Te explico -sin hacer caso a mi tonta broma Sammy comienza a explicarme- con ella se puede estimar la existencia de civilizaciones tanto o más avanzadas que la nuestra... No somos los únicos... bla bla bla...". Bueno, con argumentos científicos yo no meto. Ahora me va a salir con que hay un Dios en cada galaxia. Tremenda lección que me está proporcionando este mocoso de marras y yo para variar: "No te preocupes tanto Sammy, que de seguro van a venir mucho después de que te acabes ese plato...". Sólo sonríe y algo dice entres dientes (CSM).

Bueno, no es necesario tantas explicaciones; a lo mejor, es cierto... Las probabilidades de que exista vida en otros planetas o universos es factible. Que nos visiten, que nos hayan visitado, o que nos visitaran es un hecho que no me consta pero dejo el margen de duda abierto... Si la imaginación de un niño es tan rica con tantos datos que recoge a diario, imagínense a mí buscando en la Net páginas con contenidos al respecto. Mi imaginación grande, la información voluminosa, sugestión galopante. Pienso que deberían etiquetar esas páginas web con: "Se recomienda leer este contenido en compañía de un adulto pero de un adulto sensato...".

Provoca escalofríos, pesadillas -y despierta ¿eh?-, urticaria, el sólo pensar que en otro planeta o galaxia existan un Fujimori, un Alan García y hasta un Toledo... Y todos juntos y revueltos. ¡Horror! Mejor cambio de película...

La Fiesta del Chivo (The feast of the Goat)

Vamos a tener que esperar hasta noviembre para recién verla. En la capital de República Dominicana se realizó un pre-estreno, una especie de Premiere Universal con la versión fílmica de "La Fiesta del Chivo", ¡qué envidia! Siempre he sido fanática de los libros de Mario y he visto buena parte de las películas hechas tomando como base los mismos.

Buscando en la net encontre una referencia a la película "Los cachorros " (basado en su libro, obviamente), dirigida Annuar Vadim de 1973. No tengo mayores referencias del director y con pena voy a decir que tampoco he visto la película. "Los Jefes", conjunto de cuentos guarece entre sus hojas la historia de "Los cachorros": Chicos miraflorinos experimentando cambios en sus vidas. El protagonista central es "Pichula" Cuellar, en realidad una antítesis del protagonista formal que a partir de un hecho luctuoso (la castración) se transforma radicalmente y se ve envuelto de fantasmas que lo acosan y atosigan a cada instante, teniendo que probar su "hombría" a cada instante y, en ocasiones, de manera frustrante. Fue una de las primeras obras que leí y quedé impactada con la calidad de Mario, de un jovencísimo Mario -tenía 16 o 17 cuando escribió la mayoría de esos cuentos- para recrear una historia que nos torna melancólicos. Narra la historia de éstos muchachos con una nostalgia que trasciende al lector. El terrible final de Cuellar -la autodestrucción- no deja de parecerme impactante y conmovedora.

Recuerdo haber visto de noche, muy tarde, "Los cachorros" en versión mexicana. La verdad es que la peli me resultó un fiasco. Había adecentado la historia y con lo cual había perdido toda su fuerza. Aburrida, predecible, quizá realizada en una época cucufata. Prefiero, obviar el tema y seguir con otras pelis.

"La Ciudad y los Perros (1985)", dirigida por Francisco Lombardi. El libro es muy sólido y en su momento - a Mario- le deparó un duro enfrentamiento con su alma mater: el colegio militar Leoncio Prado. Francisco Lombardi, realizó una magnífica adaptación del libro. Suelo verla seguido y no me cansa el hacerlo. Pablo Serra, interpreta al "Poeta". Manuel Ochoa hace una magnífica interpretación del "Jaguar", definitivamente unos de los personajes que más ha calado en mí. Eduardo Adriánzen, en el papel del "Esclavo" logra conmover con ese aire inocente, dubitativo y por su trágico final. Cabe mencionar figuras descatadas y muy bien afincadas en la actualidad, tales como: Miguel Iza, Toño Vega, el desaparecido Luis Álvarez, el maestro Alberto Isola, don Gustavo Bueno y un jovencísimo Aristóteles Picho. El despertar sexual y también, un despertar abrupto a la vida -con la presencia de la muerte-, a una realidad insoslayable, me viene a la mente al recordar ésta película. Definitivamente, mi favorita.

"Pantaleón y las Vistadoras" (2001), film también dirigido por Francisco Lombardi. Una enorme producción que contó con la participación de figuras descollantes como la mítica Pilar Bardem, matriarca de una casta de actores españoles. En el papel de la Colombiana -aunque en el libro se trataba de una brasileña- tenemos a una sensual Angie Cepeda y como Pantaleón a un poco carismático, cuadrado como el papel lo requería, Salvador del Solar. También intervienen Alberto Isola, Mónica Sánchez, Aristóteles Picho como el inefable "Sinchi", Gustavo Bueno, Sergio Galliani, Tatiana Astengo y otros. La mayoría de los actores limeños y extranjeros acostumbrados a una vida cosmopolita tuvieron que pasar las de Caín en la selva peruana. Como siempre, fiel a su costumbre, éste libro -Pantaleón y las visitadoras- en su momento causó gran revuelo y escándalo. Posteriormente, cuando Mario se lanzó como candidato a la Presidencia, sus enemigos políticos irradiaban, en la selva, fragmentos -de este libro- considerados injuriosos para la mujer de la selva con el fin de restarle votos y ganarle la antipatía de la selva peruana; folklore político nuestro que recoge deliciosamente en su libro "El pez en el agua".

"Pantaleón y las visitadoras", puedo decir, sin temor a equivocarme, que fue el éxito comercial más importante en la vida de Francisco Lombardi y del cine peruano. La película llegó a muchos rincones del orbe. Particularmente, no es de mi agrado ni la considero la mejor película de Pancho pero llamó la atención de nuestro cine en el exterior. Las paradisiacas imágenes de nuestra selva peruana sumado a la belleza desbordante de la protagonista y de un apático pero cumplidor Pantaleón quedó impregnado en la retina de mucha gente alrededor del Mundo.

"La Fiesta del Chivo" (2005), realizada con la friolera cifra de diez millones de dólares y rodada Santo Domingo (exteriores) y España (interiores) está dirigida por nuestro compatriota Luis Llosa Urquidi -familiar directo de Mario- y producida por Lola Films del español Andrés Vicente Gómez -que en 1992 produjo la "Belle Epoque", película ganadora de un Oscar de la academia. Cuenta con la participación, en los papeles centrales, de una madura y bella Isabella Rossellini como Urania Cabral, Thomas Millian, actor cubano, en el papel del tirano Rafael Leonidas Trujillo Molina. Otros actores: Paul Freeman, como Agustín Cabral, padre de la protagonista , Juan Diego Boto como Amado, Pericles Mejía como el sempiterno presidente Joaquín Balaguer y Schawn Elliot como el desalmado Jhonny Abbes.

Para quienes hemos tenido el placer de leer el libro completo, como es mi caso, me intriga saber como se desarrollará la historia en pantalla. Isabella Rosellini es una destacada actriz italiana -hija de la leyenda Ingrid Bergman y Roberto Rosellini-, que tiene entre sus manos representar el papel de Urania Cabral. Urania, regresa a Repúblicana Dominicana después de largos 35 años. Había prometido no volver y sin embargo aquí la tienen... Dubitativa, temerosa de enfrentar los fantasmas del pasado que a pesar de la distancia y el tiempo aún la persiguen. Su padre, Agustín Cabral, estuvo casi los treinta años que duró la tiranía de Trujillo a su lado, de manera servil y obsecuente como todos en aquel país. Resentida, incrédula, Urania, llega al país que tanto detesta y llena de gente que también detesta, incluyendo a su padre...

Rafael Leonidas Trujillo Molina, el benefactor, el generalísimo, o el doctor, encabezó el gobierno dominicano por más de tres décadas. En algunas ocasiones algún pelele ocupaba el cargo ornamental de presidente (Tomas Balaguer o el propio hermano de Trujillo) de la república siendo él, el poder tras el trono. Gobernó de una manera déspota y con mano rígida, y la mayoría de veces cruel e inhumana. Todos a su alrededor actuaban de manera servil ante la imponente figura de Trujillo, que más que respeto provocaba miedo, un miedo visceral y al que pocos podían sostenerle la mirada. Testigos mudos de este terror son los cientos de muertos y desaparecidos bajo sus órdenes. Jhonny Abbes, jefe del servicio de inteligencia militar es su mano derecha y su más cruel miembro para impartir una sucia "justicia".

El grado de dominio que llegó a tener sobre sus subordinados - Trujillo- era tal que se daba el lujo de "tirarse" (sic) a sus mujeres con la venia, implícita, de ellos mismos (era un honor que se pagaba con prerrogativas el que sus mujeres sean "tiradas" por el tirano). Un grupo de conspiradores planea matar al "Chivo", apodo ganado por Trujillo. La matanza que se produce después de consumado el "tiranicidio" es tal que causa espanto conocer la crueldad a la que se puede llegar.

Urania trata de enfrentar sus temores y ve a su padre después de 35 largos años. Parece no haberla olvidado pues én la habitación puede ver sus fotos, e incluso de su graduación en Harvard. También, ve una foto en donde aparece su madre muy joven- a la que besa amorosamente. Sin embargo, tiene algo pendiente con su padre, una especie de amor-odio. Lo admiraba de pequeña pero lo detestaba por haberla entregado a las fauces del Ogro. De manera descarnada, Urania, cuenta a su tía Adelina los pormenores de aquella noche terrible, aquella noche en que fue desvirgada por el mismísimo Chivo...

Vean la película, lean el libro. A mí me sedujo y conmovió...

"Los chicos no saben meterla"

Hablar de política o hablar de fútbol nos conduce, irremediablemente, al mal humor. Estoy generalizando, ¿eh? -existimos algunos que ni nos va ni nos viene, nos llega. En ambos campos -la política y el fútbol- , se juega con la ilusión de las personas -"Ahora sí se puede... ". Pero, la triste realidad es que, al final sólo nos quedarán los sinsabores, la resaca de una mala noche o, en todo caso, unas agruras espantosas...

En la oficina, en casa y hasta en mi centro de estudios, el tema de conversación giraba en torno al fútbol -"con lo que me gusta"-: el resurgimiento del alicaído fútbol peruano sobre los hombros de una nueva generación de jugadores, una prometedora y esperanzadora nueva raza de guerreros dispuestos a dejar hasta el alma sobre el gramado y a sacarnos del fondo y a la derecha del pozo oscuro de las desilusiones ... No quise aguarles la fiesta, con mis dudas e ironías, así es que, preferí no inmiscuirme en aquellas, poco o nada interesantes, tertulias.

El examen de Biología resultó, literalmente, una verdadera carnicería. La ruda pero necesaria -obligatoria sería el témino adecuado- tarea de practicarle la autopsia a un pobre batracio y determinar que fue mi propia mano la causante del deceso me generó una serie de sentimientos encontrados y de dudas existencialistas: ¿Mi vida académica vale tanto como la vida de una pobre e indefensa criatura? ¿Su asesinato constituirá un pecado venial o uno mortal? ¿Perú asistirá a un mundial de fútbol sin necesidad de organizarlo? ¿Perú Posible ganará en las próximas elecciones? ¿Iván Thays publicará en Moleskine una critica favorable al nuevo libro de la "Señito"? ¿Dónde encuentro a la "Rica Miel"?... Mal que bien. Con dudas y murmuraciones. Aprobé tan asqueroso examen y ahora puedo respirar con calma...

Durante el examen, varios chicos la pasaron escuchando el partidito de fútbol. Por los "chesus" al por mayor y los ceños fruncidos pudo colegir que el equipo nuestro no lo estaba pasando nada bien -eso no me asombra-. Exteriorizar mi sarcasmo con el clásico "ya ven" habría encendido la mecha de un "toma y daca" sempiterno por lo que me reprimí. Así es que, sólo esgrimí una tibia sonrisa, les dije adiós con los cinco deditos -con uno más alto que los demás- y me fui a casa.

En casa, el panorama de desolación era inenarrable. Le pregunté a Sammy por el resultado del partido y me mandó a volar bien lejos... No es por nada ni por hacer leña del árbol caído -aunque lo estoy haciendo- pero es un hecho comprobado -con cada papelón- que el fútbol es el vivo reflejo de nuestra realidad: La gitanería, la sobrestimación de nuestras capacidades cuando recién estamos en proceso, la impaciencia, la falta de una madurez psicológica que ayude a campear los obstáculos que se nos presentan, representan los principales problemas -desde mi humilde posición- que confabulan en contra nuestra ... Mi idea no es criticar por criticar. Críticos existen demasiados. Sólo veo las falencias en los demás y en mí misma para corregirlos; aunque a veces siento que hablo sola y que todo esto nunca va a cambiar...

Mejor los dejo ilusionarse con su fútbol, con su candidatito salvador y yo me dedico a mis cosas sin joderle la pita a nadie. Apoyando, silenciosamente, a una Inés Melchor que gana tantos certámenes como la misma Sofi -!braváaaaazo Sofi- o Ramón Ferreyros pero que sin embargo muy pocos conocen. Quizá el fondismo o un tablero de ajedrez (upss... me acordé de la multicampeona Luciana Morales) para muchos pueda resultarle tan aburrido como bailar una baladita con la hermana pero puedo asegurarles que si apostamos por éstos deportes las satisfacciones van a ser muchas y mayores. No me puedo olvidar de las chicas del voley que andan dando la hora. Hoy, las chicas, juegan una nueva final. ¿Qué raro suena eso en un país acostumbrado a quedar siempre en primera ronda? Bueno, no seamos mezquinos y apoyemos a las chicas que sacan verdadera cara por el deporte nuestro; allí, si noto un verdadero resurgimiento.

Bueno, mientras las chicas damos lecciones a los "grandes", voy a terminar este escrito como empecé: "Definitivamente -duela a quien le duela- los chicos no la saben meter". Pero, como a toda crítica constructiva siempre hay que añadirle soluciones o sugerencias, yo planteo que se organicen -en el Perú- campeonatos de fútbol de once jugadores contra once piñatas; algunos se golpearan, supongo, estrellándose contra los inanimados pero nos librariamos, en gran medida, de tantas y tan seguidas vergonzosas goleadas. ¡Cuidado con los autogoles!

"El huracán lleva mi nombre"

¿Por qué los huracanes llevan nombres femeninos?...Bueno, no voy a bromear al respecto; sin embargo les dejo un par de videos en donde se demuestra que las fuerzas de las naturaleza no hacen distingos...

Katrina


Rita


Una excelente herramienta la de youtube.com. Con ella podrán subir videos a internet. Eso sí cuidado con ciertos videítos, no les vaya a ocurrir lo mismo que a mi amiga Paris Hilton !Pobrecita!

PD: Los videos pertenecen a aficionados. Cualquier otro video colgado por algún bloguer por favor háganmelo llegar. Gracias

Blog cerrado... Temporalmente

Cerrado por mantenimiento. Ruego disculpen las molestias..., ¡pero no lo vuelvo a hacer!

¿Por qué "carajos" es tan jodido el amor?

Vuelvo mañana... Hoy, sin ánimos para postear y encima exámenes... Oren por mi alma (¡Acertaste Lobito!!!)

"La prueba del amor"

¿A quién no se la han pedido? ¿Quién no la ha dado? No soy la virgen María y menos postulante a un vicariato o a una canonización virtual pero últimamente, por una cuestión más mental que concreta, he vuelto a ser virgen... Créanlo o no, no importa... Aunque extraño, y esto lo digo con total sinceridad y sin ánimo controversial, sintómaticamente, ciertos escarceos intrínsecos y veleidosos; mejor no lo traduzco y lo dejo inmerso en la densidad de mis palabras... Mientras escribo, escucho canciones de Meat Loaf -anything for love- y aquella canción desgarradora -love hurts- de Nazareth a la que particularmente le tengo un afecto muy especial... Tener una mala actitud, estar cerca del infierno y terminar convertida en una "ángel caída " con el corazón destrozado, como que eran temas muy afines...

- ¿Me quieres?
- Sí. Mucho...
- Entonces..., demuéstramelo...

Este breve diálogo pareciese resumir una constante en mi vida... "Demostrar" mis afectos con hechos, llevándolos a un plano íntimo parecía ser el ingrediente recurrente e infaltable en cada una de mis relaciones. Y no era una chica descocada ¿eh?, en todo caso, tenía muy poco afecto por mi persona y un total desapego al amor filial, buscando situaciones extremas por joder al resto y que me llevaban a actuar sin esperar un segundo requerimiento ni nada más ajeno que unos breves instantes de placer. No eran las palabras bonitas, los retos o el "chantaje" los que me llevaban a tranzar sino mi propio afán autodestructivo. No me creía manipulada, creía tener las riendas de la situación aunque al final el sentimiento era el mismo: terminaba sollozando como una perra, me sentía una cualquiera y culpaba a medio mundo por sentirme de esa manera...

Obvio que de esas relaciones, con más piel que feeling, poco o nada se podía esperar. Ya lo tenía como un hecho perfectamente asumido. Parafraseando: transitar la vida como una veleta, libre al viento, tarde o temprano, mal que bien, me iban a llevar al final del río con cascada incluída o terminar en buen puerto con aguas mansas y transparentes. Creo que el azar me regaló lo segundo: me reconcilié con mi padre y conmigo misma. Renuncié a aquella vocación de zapatilla que puede ser calzada por cualquiera y después, sin pena ni gloria, dejada en un rincón del closet. Con más dudas que certezas, empecé a quererme, a reconstruirme de a poquitos y a respetarme y a exigir respeto... Una Beatriz díscola, de los 13 a los 17, dio paso a una más sensible y con ganas de sentir afecto y de recuperar aquellas cosas que extravió en el camino o que regaló de manera inconsciente, fruto de la carencia de un amor propio y de escasa confianza en las personas más cercanas. Al final, fue un duro camino con más tropiezos que pasos firmes.

El papel de consejera para niñas o jóvenes en estado de abandono o peligro moral como que me queda grande, sin embargo, espero, de corazón, que no transiten por mis pasos. El pasado, pasado está y hay cosas que no son gratas recordar... Como en todo, siempre quedan algunos traumas de por medio, cargos de conciencia con los que voy a tener que lidiar, muy a mi pesar, y que de hecho van a influir en mis futuras relaciones... Tengo miedo de enamorarme de verdad y que me pidan aquello que tantas veces, estúpida o inconscientemente, regalé... Después de todo, el cielo va a tener que esperar.

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Los perros hambrientos

Y una vez dijo el Pancho:
- Este yaraví jue diun curita amante...
-Cuenta -rogó Antuca.
-Un cura dizque taba queriendo mucho onde una niña, pero siendo él cura, la niña no la quería onde él. Y velay que diun repente murió la niña. Yentón el cura, e tanto que la quería, jue y la desenterró y la llevó onde su casa. Y ay tenía el cuerpo muerto y diuna canilla el cuerpo muerto hizo una quena y tocaba en la quena este yaraví, día y noche, al lao el cuerpo muerto e la niña... Y velay que puel cariño y tamién po esta música triste, tan triste, se golvió loco... Y la gente e poray que oía el yaraví día y noche, jue a ver po qué tocaba tanto y tan triste, y luencontró al lao el cuerpo muerto, ya podrido, e la niña, llorando y tocanto. Le hablaron y no respondìa ni dejaba e tocar. Taba, pues, loco... Y murió tocando... Tal vez pueso aúllan los perros... Vendrá lalma el curita al oir su música, yentón los perros aúllan, poque dicen que luacen así al ver las almas...
(I, Perro tras el Ganado, "Los perros hambrientos")
(...)

... Que se llamen así, pue hay una historia, yesta es quiuna viejita tenía dos perros: el uno se llamaba Güeso y el otro Pellejo. Y jue quiun día la vieja salió e su casa con los perros, yentón llegó un ladrón y se metió bajo e la cama. Golvió la señora po la noche y se puso a acostarse. El ladrón taba calladito ay, esperando quella se durmiera pa augala silencito sin que lo sientieran los perros y pescar las llaves diun cajón con plata. Y velay que la vieja, al agacharse pa pescar la bacenica, le vio las patas ondel ladrón. Y como toda vieja es sabida, ésa tamién era. Yentón se puso a lamentarse, como quien no quiere la cosa: "Yastoy muy vieja; ay yastoy muy vieja y muy flaca; güeso y pellejo no más estoy", Y repetía cada vez más juerte, como almirada: "¡güeso y pellejo!, ¡güeso y pellejo!". Yeneso, pue, oyeron los perros y vinieron corriendo. Ella les hizo una señita y los perros se juera contrel ladrón haciéndole leña...
(II, Historia de perros, "Los perros hambrientos")
(...)

Cuando era una niña muy pequeña (¡Cielos, parece ayer!) disfrutaba con afán y también caía presa del suspense cada vez que mamá o Tatita me referían, a pedido mío, antes de dormir, aquel par de fragmentos extraídos de entre las páginas de "Los perros hambrientos", novela escrita por, la pluma e imaginación, el escritor liberteño Ciro Alegría. Cada una -mamá y Tatita- tenía una manera muy particular y distinta de relatármela. Mientras que mamá se ceñìa con estricta justeza al texto original y añadía como parte de su cosecha personal énfasis en algunas frases y explicaciones pertinentes, Tatita, prefería usar un lenguaje claro, carente de matices, totalmente plano.

Me resultaba sumamente atractivo y envolvente oir cada palabra proferida por la boca de mamá. Parecía escuchar y oir un lenguaje nuevo, cuasi infantil y perfectamente entendible gracias a sus explicaciones y obviamente, a las lecturas previas. De manera natural caí en cuento de algunos modismos empleados en pueblitos del interior de la República y que más tarde pude constatar in situ.

A Tatita le resultaba un drama explicarme sobre lo lícito e ilícito de ciertas palabras contenidas en aquel texto sólo dignas, según ella, de personas sin educación, sirvientes o simplemente de "cholos". Yo, no era de protestar ni de pedir explicanciones en aquel entonces, pero, me mostraba, naturalmente, confundida por las contrastantes opiniones de ambas.

La historia del curita que se volvió loco de amor me causaba mucho miedo pero eso no impedía que se la solicitara como primera historia de la noche a mamá. De manera pausada, clara, leía el texto o me lo recreaba. Yo imaginaba a Pancho relatársela a su vez a una Antuca provista de una larga pollera, trenzas largas y una chapitas muy coloradas. Cubría mis ojos con una mano y con la otra cogía con gran fuerza la cobija cuando, de la misma manera, venían a mi imaginación los rostros del curita y de su amada... Luego, para distender, le pedía que me contara la historia del ladron que de manera inopinada invadió la habitación de una viejita solitaria. Pero no estaba del todo sola pues con venían a su auxilio sus perros. Me reía, a mandíbula batiente, con el merecido final. Por si acaso, pedía a mamá verificar que debajo de mi cama no se ocultase nada ni nadie.

Después de que mamá se "fue", la encargada de contarme esas historias fue Tatita. Ella, como ya adelanté, me las contaba de memoria usando un castellano claro y castizo, con expresiones elegantes y sinónimos rimbombantes. La historia entonces, perdía gracia, efecto, sentido y todo ese encanto natural, silvestre, primigenio, que me seducía. Cuando le regañaba por apartarse del texto original, ella, me replicaba, diplomáticamente, que no era recomendable para una persona en fase de instrucción, como yo, lidiar, sin armas, con aquellas palabras y frases poco ortodoxas. Ella, tenía la idea preconcebida y heredada familiarmente de que la diferencia entre una persona de bien y otra con una orientación opuesta radicaba no sólo en la parte económica sino, en gran medida, en el buen uso del lenguaje; lo que es normal para uno, era malo para otro y que no podía ser parte del común de la gente adoptando vocablos corrientes y vulgares; los malos ejemplos cunden y está en nosotros saber evadirlos. Finalmente, decía que sólo el tiempo y la educación me darían la suficiente capacidad de discernimiento al respecto y mientras tanto tenía que dejar mi educación en sus manos.

Mi abuela me corregía cada vez que, según ella, hablaba como una "chola". Y cuando lo hacía, lo hacía -valga redundancia- de una manera tan sutil y cariñosa que en lugar de sonar a reto se asemejaba a una caricia. A pesar de lo "pesada" que muchas veces resultaba, a la abuela, jamás le oí porferir alguna frase de desprecio ni humillar directamente a otra persona por sus orígenes, ¿hipocresía?, no creo, creo, en todo caso que se deba a una cuestión de educación; pero, no se cansaba de corregir a medio mundo.

Después de varios años tengo, entre mis manos, una copia de "Los perros hambrientos" y mientras lo leo con devoción y nostalgia, no puede dejar de pensar en que, si en lugar de usar aquellos modismo, Ciro Alegría, hubiese usado un castellano castizo el libro me hubiese resultado tan envolvente, tan rico expresivamente hablando... Creo que no. Está perfecto. Hacer un parangón sería una ofensa grave contra el autor y su obra que en nada ofende a la cultura de un pueblo mestizo como el nuestro. Quizá el problema no sea la falta de identidad sino de aceptarnos tal y como somos.

Cuestión aparte, ahora puedo rescatar con más detalle el trasfondo del libro; me parece basada en la biblia con personajes sanos, rodeados de una naturaleza apacible y paradisíaca, y que poco a poco todo eso se va destruyendo por su propia mano.

Festina lento

Suelo ser posesiva con mis afectos. Desprendida en ocasiones. Doy tanto que espero recibir a cambio, igual o más...

Hay días en lo que amanezco cursi, embobadamente cursi y con ganas de cometer, ex profesamente, alguna locura en nombre del amor. Otros, en donde me siento niña con ganas jugar, saltar, correr, tirar las responsabilidades a un lado y desoir las voces que me exigen seriedad, criterio y buen juicio...

Gotitas de lluvia golpeando la ventana de mi habitación me sugieren que hoy va a ser unos de esos días fríos, con un frío intenso que penetre hasta el rincón más profundo de mi cuerpo y de mi alma. Cojo el abrigo más grueso, bostezo sin entusiasmo y me dispongo a salir. Mis manos gélidas no encuentran mejor destino que reposar en el fondo suave y calientito de los bolsillos del abrigo café.

Distorsión, ruido, coches que viajan en uno y otro sentido; pasos, voces, gestos que se dibujan y desdibujan perdiéndose en el tiempo...

El tiempo corre, el tiempo vuela, el tiempo se desvanece en un triz dejando huellas, cicatrices o sólo recuerdos... Prefiero el recuerdo al olvido; prefiero el olvido a la indiferencia; prefiero no verte a no amarte... El tiempo se repite...

Escapar, subir, bajar, volver a subir y descender sobre el suelo raso; arrastrar mi cuerpo, hacerlo jirones, cenizas y volver a nacer, sentir, amar y creer...

La felicidad, es un bien superfluo que se da y que se quita, que nace, crece, se transforma, se mimetiza o esconde.

Cambiar andando, atar cabos y sueños, desatar deseos, hilar ideas, desollar deseos; cambiar, lentamente, cambiar al fin.

Amores (¿audio blog?)

Quiéreme por lo que soy, no por lo que tú quieres que sea. Dame espacio, dame tiempo para crecer... Esperanza y sueños guían mis pasos; no me presiones, no me hagas dudar, no destruyas lo poco que tengo... Quiéreme por lo que soy, no por lo que imaginas, no busques más ni me hagas distinta: Soy igual que tú. BEATRIZ

Mi voz, algo nerviosa, mi voz al fin...
(Escúchala en el RadioBlog)

Desperté llorando. Debió tratarse de un mal sueño, de uno muy triste. No recuerdo los detalles, sólo me queda una sensación de vacío, de oquedad interior. No es grato estar triste y no saber, exactamente, por qué. Cómo consolarme, sentirme bien sino encuentro la raíz de mi sufrimiento, de mi angustia...

No entiendo. Ayer, todo parecía estar bien. Amé y me sentí amada. Toqué el Cielo al sentir su piel y me sentí plena. Su sonrisa y mi sonrisa reflejada en sus ojos vienen a mi mente como bocanadas de aire nuevo. Sin embargo, la angustia también llega y me atosiga, me asfixia...

Suele suceder que cuanto más buscas la felicidad más lejos parece estar y cuando crees haberla hallado, al fin, resulta ser tan efímera o distinta a como la imaginaste y te invade la duda..., ¿será amor? Cinco minutos no bastan para quien ama y no reconoce el amor, el amor puro, el amor verdadero.

Bañando a Sammy

Si me dices uno..., yo te digo dos.
Si me dices hola..., yo te digo adiós.

Sammy is a boy; no es un niño o ya está dejando de serlo como tampoco es un hombre o ya está empezando a serlo... No estoy poniendo en tela de juicio su sexualidad ¿eh?, ¡nó que báh! (él, sería el primero en protestar) Simplemente, estoy tratando de describir con palabras el momento en que se encuentra: ¿Pré-púber, puede ser? Sí, creo que sí. Sammy se encuentra a un par de pasos de la pubescencia sino está dando ya los primeros dentro de ella...

Un leve y gracioso vello -como pelusas- aparecen sobre sus belfos (dije belfos o labios y no h..., ¿eh?). Su voz, chillona y aguda, se ha tornado, ahora, algo grave y con falsetes inesperados que, ciertamente, le incomodan pero que oculta, deportivamente, tras una oportuna carraspera.

Creo que ya tiene novia; no me consta pero lo intuyo. Han pasado un par de meses desde que se mudó a casa y en éste corto periodo ha experimentado cambios dramáticos y notables...

Era el pan de cada día escuchar las quejas de Marita con respecto al estado calamitoso en que dejaba su uniforme tras regresar del colegio. Le tocara hacer deportes o no, eran infaltables sus encuentros de fútbol durante el recreo y después de clases. Estudia de tarde y con su nueva afición, aparecía por casa pasadas las ocho de la noche o un poquitín más...

La que tenía que tragar sapos verdes era Marita remendando sus pantalones y tratando de lavar esas camisas con manchitas "indelebles" a la altura del cuello. Papá y Laura llegan a casa muy tarde por lo que Marita me hacía testigo obligada de sus frustraciones y molestias. Yo, prefería no abordar a Sammy, pues, era muy hábil para expectorarme por la tangente. Yo hablaba una cosa y él me salía con otra... Ya no jugaba Gunbound por las noches; cogía algo de la cocina (para comer, desde luego) dejaba su uniforme regado en el cuarto del lavado y se iba a dormir sin darse un baño. Al día siguiente tenía que madrugar para jugar al dichoso gunbound y si le daba tiempo hacer la tarea y bañarse, en ese orden.

Marita le recordaba cada día: "Báñate Sammy... Ya no eres un niño" y él con la boca llena contestaba algo inaudible pero que sonaba a grosería o simplemente le decía: "No tengo tiempo, voy a llegar tarde, "después" me baño". Medidas drásticas se hacía necesarias pero no era Marita la indicada para aplicarlas... La gota que rebalsó el vaso, ante tanta inmundicia, fue encontrar una esquela o nota entre los cuadernos de Sammy, firmada por su tutora, que ponía en evidencia de manera discreta la falta de aseo de Sammy y el descuido de sus apoderados. Éste último punto, recaía sobre mis hombros, pues, en gran medida, yo, era responsable de la estadía de Sammy en casa. Tuve que pedir permiso en la oficina un par de veces en la semana para ir casa y certificar in situ que el niño fuera a la ducha como Dios y las buenas costunbres mandan. Apenas, yo, oía el chisporroteo de la ducha regresaba, sin demoras, a la oficina; confiando en Sammy. Sin embargo, un llamado telefónico desde la escuela, en un tono más severo, exacerbó mis ánimos.

Hablé con Sammy. Pareció entender o disimuló muy bien, en todo caso. Cuando lo traje a casa sabía muy de sus obligaciones: A pesar de quedar sólo en casa, obviamente con Marita, tenía que hacer su habitación, sus tareas del colegio y bañarse. Ya no quería oir más quejas de Marita y mucho menos llamados de atención desde el colegio. El discursillo que me gasté no surtió efecto, así es que me vi forzada a optar por un "plan de emergencia".

De manera imprevista llegué a casa, a media mañana, y cogiéndolo de las orejas lo saqué de enfrente el monitor y lo conduje, sin escuchar sus protestas, hasta el baño:

- ¡¿Te bañas o te baño?!
- !Me baño y cierra la puerta cuando te vayas!

El sonido de gotitas salpicando, por quién sabe dónde, no era garantía de que Sammy se estuviese bañando, así es que empuje la puerta que, ex-profesamente, dejé junta y entré. Sólo le faltaba llevar un paraguas encima: Estaba fuera del chorro de agua y enjabonando las mayólicas. Apenas me vió, se metió bajo el chorro, que por el gesto que hizo debiese estar re frío, y se cubrió sus partes pudebundas y en su rostro, dibujados, molestia y vergüenza de manera alternados. Pero yo no iba a quedarme mirando cómo se "bañaba" (hasta un gato es más meticuloso con el tema). Me acerqué a él sin chistar y cogí la esponja y se le froté con tanta fuerza por el cuello que terminé por borrarle el mapa de Australia que tenía en él. Tuve que hacer de cartógrafa a la fuerza y desaparecer de la faz de su piel a muchos países y continentes (y malas noticias: Hasta aquí el mapa del Perú aparece desmembrado)... y ¡Éureka!, descubrí debajo de tanta carca, piel, colorada, muy colorada pero piel al fin; nadie se iba morir por algunos ligeros rasponcitos. Le dejé la esponja y el jabón sobre la mano y me retiré.

Cuando salió del baño parecía que se había restregado hasta en la cara por que estaba coloradísimo y con una tonta cara de sorpresa. No me dio tiempo para ir a inspeccionarlo y me mostró su cuello colorado pero limpito, obviamente, a una prudencial distancia. Él sabe muy bien que cuando me enojo..., me enojo.

- ¿Quieres que venga a bañarte, también, mañana?

Mutatis Mutandis

Estoy de buen humor... Hoy, me he reído tanto que, simplemente, no recuerdo, exactamente, cuántas veces. No tengo un contador de sonrisas, risas o mohines de gozo y satisfación pero si lo tuviese, éste, indicaría un número muy alto...

Me reído por motivos diversos y de distintas formas: Ingenuamente, sarcásticamente y porque no tenía de otra (reir por no llorar). El ser humano reacciona de acuerdo a las circunstancias y una sonrisa, la mayoría de veces, puede ser el arma más poderosa e inocua para cambiar las cosas. Lo acartonado, lo serio, por más importante que sea, se puede perder en la nada si se carece de la chispa de la vida: Una sonrisa, en el momento exacto...

Tuve que hacer cosas muchas cosa ayer. En un viaje, casi interprovincial, que demoró poco menos de una hora, me permitió llegar hasta un lindo lugar ubicado en Lurín. Fui a casa de la doctora Soto y la verdad es que me impresionó la belleza de su hogar; parecía un oasis en medio del desierto. El frío sí que se siente por estos lares. Una pertináz garúa caía en derredor y obvio que sobre mi cabeza (cuando llueve todos se mojan). Platicamos de cosas que no vienen en cuento pero la pasamos re bien. Por una cuestión de mantenimiento, la telefónica quitó, de manera temporal, los servicios de telefónía y de cable. Encendí la tele y pude ver algunos canales "nuevos". Uno que me llamó la atención y para darle gusto a la doctora -a falta del canal de salud del cable- fue un programete donde iban a hablar de ETS. Ni la conductora ("La Chola Energía". No sé cómo se llama) ni el médico invitado mostraban un nivel adecuado para sus funciones. Para empezar, la presentadora hizo una breve introducción al tema con un claro desconocimiento del mismo; presentó a las ETS como enfermedades de personas promiscuas y carentes de una adecuada higiene (o se hizo la tontita para captar la atención de su popular teleaudiencia). Dicen que buena sombra cobija al que buen árbol se arrima; en éste caso, el doctorcito de marras, invitado estelar, actúo como un paraguas agujereado. Para hilaridad nuestra, el nombre del doctorcito era Jhony Clavo, que no es broma ¿eh?, ese era su nombre "Jho-ny Clavo", médico gineco-obstetra, que no tuvo comienzo menos auspicioso que decir: "Las enfermedades de transmisión sexual se transmiten sexualmente...". Más que programa educativo parecía uno de terror con las explicaciones sobre síntomas y reacciones del cuerpo ante éstas enfermedades...

Una de las cosas que he notado en mi vida es el doble discurso que se maneja. Se subestima muchas veces a las clases populares y se les proporciona mensajes de manera casi infantil, como si de niños o de retrasados se tratara. En las iglesias cuando un padre habla desde un púlpito lo hace a dos niveles: En una iglesia de Miraflores o San Isidro, el discurso tiene un alto nivel teológico y humanista; mientras que en un cono prácticamente es la narración de una parábola. Con ésto se vende la idea de la forma y no del fondo; como el caso de unas chicas que estaban recontentas por el carisma de una persona que por lo que sabía.

Conozco muchas personas inteligentes, con un mensaje claro, distinto pero que se pierden por hechos tan subjetivos como la empatía. Mi sugerencia es no rebajar los contenidos a términos populacheros sino de matizarlos con toques sutiles de distensión y que no por eso se va a perder la atención buscada. Terrible hecho me resulta ver en las esquinas titulares de periódicos tan groseros y amarillistas (vieron el titular de El Chino de ayer... No me escandalizó sino que me movió a la lástima. Lástima por éstos periodistas que en gran modo desprestigian su profesión por vender y de paso idiotizar a la gente, y lástima, también, por esta gente que se deja seducir por éstos titulares y que mimetizan esta información en sus vidas. A veces no nos queda peor opción que reir por no llorar...

Frustraciones y esperanzas

Ésta noche (anoche) sentí la frustración por partida doble. Quise hacer un manual práctico para crear un radioblog pero me quedó la instisfacción y la sensación de tener las manos atadas al no poder hacerlo a un nivel decente y más aún cuando me vi forzada a usar el odioso link a otra página que también explicaba como crear uno. Bueno, tal véz un día puede hacerme del manejo de cuestiones técnicas para hacer algo que me satisfaga plenamente. Mi estado de ánimo pasó de malo a pésimo cuando en la tele escuché al infame "premier por un dìa" (Olivera) cargando sobre sus hombros todo el mérito de la recuperación de la democracia. Me cae antipático y no por una cuestión personal sino por lo caradura que es esa persona. No lo considero un recuperador de nada sino de un manipulador a carta cabal. Me parece uno de los polìticos peruanos más patéticos de la historia, y eso que hay muchos de su misma catadura moral. Parecía estar en campaña y yo que no encontraba el control remoto entre mis sábanas. La campaña recién empieza, voy a tener que soportar ver a Lourdes bailar y de comilona, a Alan García contradiciéndose cada día y a decenas de escuderos tratando de levantar la imagen presidencial con un despilfarro de dinero que bien serviría para levantar veinte colegios, subir el sueldo a los maestros y mejorar la alicaída educación nuestra. Tuve que levantarme de la cama y cambiar manualmente a Cartoon Network, si me voy a reir al ver la tele, pues, yo escojo el programa... ¿Aniñada, oí por ahí? Sí y qué...

Sin embargo, sin embargo, también hubieron hechos rescatables. No todo puede ser tragicomedia y mal gusto en mi vida. Asistiendo a mis consultas mensuales al hositales conocí a Verónica. En realidad, ya la conocía de tiempo. Pues, coincidimos en la consultas cada mes. Ambas, nos tratamos del mismo problema: Epilepsia, desde hace cuatro largos años. Habíamos conversado en unas cuantas ocasiones pero ahora con más calma. Prácticamente, hemos crecido juntas en todos éstos. En realidad, siempre corrigiéndome, ella ha crecido más que yo. Cuando la conocí tenía cuatro o cinco años y ahora ya tiene 9. Hablando me enteré que tenía problemas de lecto-escritura, además de un problemilla para pronunciar algunas palabras. Le conté que a su edad tuve problemas similares y la lectura me ayudó mucho. Cogía un libro y sin la presión de gente alrededor leía, pausadamente, hasta que llegué a un nivel aceptable. De esos ejercicios me quedó la afición por leer. Verónica, es algo flojita para leer pero le gusta la internet, así es que le hablé de mi hobbie: publicar en internet. Obviamente, no le di la dirección de mi blog por los contenidos inadecuados para una niña de su edad pero le hable de la posibilidad de crear un blog para que ella escribiese. Como las espera para la consulta es realmente larga fuimos, con permiso de su mami, a una cabina pública, a una cuadra del hospital. Le creé una cuenta en blogger y escribió unas cuantas líneas. Yo le ayudé en las cuestiones de puntos y comas. Como el tiempo quedó corto, tuviemos que regresar a la consulta, y quedamos para, visitarla, otro día.

Ayer, después del trabajo fui para su casa. En una cabina pública le enseñé su nueva página, le gustó la radio que le puse con algunas canciones que me dijo le era de su agrado y otras que añadí por mi cuenta (canciones de Nubeluz, Xuxa y de Yola, que supuse le gustarían, pero no... Bueno, no siempre se atina). Le coloqué un puntero de Kitty y le enseñé como utilizar su cuenta. La idea es que ella escriba, luego yo le corrijo vía mail, ya que ella vive en Villa el Salvador y yo en Surco. Scaneamos fotos y las colocamos en su blog con la intención que las describies pero eso para otro día. Paso a paso, sin presiones. Tiene que adecuarse al teclado y adentrarse de a pocos a la redacción bajo mi supervisión a distancia, como un juego. Es lamentable, observar en algunas conversaciones, vía MSM, los flagrantes errores ortográficos y no hablo de gentita pequeña, ¿eh? sino de profesionales en todo el sentido de la palabra. Particularmente, éstos detalles me aterran y me dicen mucho de la persona con quien hablo, es como verle los zapatos sucios o una mirada pecaminosa en ciernes...

Le entusiasmó la idea a Verónica. Una niña linda de condición humilde pero con ganas de jugar y aprender. Voy a ver cómo me va con el experimento para luego informar. Lo que me llama la atención de esta niña es su fortaleza al enfrentar esta enfermedad: juega, ríe, salta y yo la envidio. Yo, a esa edad, y con el diagnóstico a cuestas vivía entre algodones y con un médico y un cura cerca.

Después de todo, las frustraciones tienen una contraparte que es la esperanza, que tiene nombre: Verónica. Saludos nenita.

Radio Blog for dummies

RadioBlog HTML (sin PHP)

Ingredientes:

- Tener una cuenta en yahoo:

* Si no tienes entra a la página de http://www.yahoo.com/ y crea una.
* Si ya tienes una sólo ingresa a la página de geocities.yahoo.com regístrate e ingresa... Busca el recuadro de Advanced Toolbox (ubicado a la derecha) y busca la opción FILE MANAGER (dale click) y luego busca Open File Manager (dale click)..., déjalo abierto...

- UPLOADHUT es un servidor gratuito que te proporciona suficiente espacio para subir tus archivos musicales en formato RBS. Por lo tanto, primero hay que convertir tus archivos MP3 a formato RBS y para eso hay que seguir los siguientes pasos:

1.- Baja tu radioblog de la página oficial radioblogclub.com. Escoge de la opción Dowload Radio.Blog la que dice Radio.Blog.2.4. o haz clicl aqui DESCARGA

Descomprímelo y vas a tener dos carpetas y un archivo de texto (Carpeta Principal: Radio.Blog.2.4)
radio.blog (carpeta)
creat.sound (carpeta)
instructions.txt

OK.

2.- Ahora bájate el radioblog en versión HTML. Funciona como una especie de parche sobre la versión oficial. Procura colocarla en una carpeta aparte de la radio yo la llamé OTRORADIO (para evitar confusiones)

Descarga aquí: Radio HTML

Vas a tener tres archivos:

playlist.xml (vas a trabajar sobre éste archivo)
index.html
config.xml (aquí si quieres cambiar los colores de la radio)

3.- Abre el archivo playlist.xml (usando el wordpad, ver todos los archivos) de la versión HTML ( de la última descarga).

title="TITLE OF SONG"

path="URL OF SONG"

Son los campos a reemplazar

Por el momento no lo toques...

4.- Ahora ve a la carpeta a la carpeta RADIO.BLOG.2.4 (Versión oficial. La primera descarga que hiciste) y busca la carpeta CREAT.SOUND (ábrela) vas a ver los siguientes archivos:

bin (carpeta)
sound (carpeta)
convert32
convert32_xp
convert64
convert64_xp

Junto con estas carpetas y archivos copia tus MP3

Ejm.
bin (carpeta)
sound (carpeta)
convert32
convert32_xp
convert64
convert64_xp
AXE BAHIA - MUEVE LAS POMPAS.M3

Puedes copiar todas las canciones que quieras convertir a RBS

Ejecuta convert32 (recomendable para crear un código más pequeño)

Trabaja en modo DOS y demora un poco, dependiendo de la cantidad de canciones MP3 a convertir.
Cuando acaba el proceso vas a ver que la pantallita de DOS ya no tiene actividad y va a aparecer al final OFF

Ahora revisa la carpeta SOUND. Y vas a ver que las canciones se encuentran allì en formata RBS (Eureka!!!!)


5.- Ahora hay que subir las canciones al UPLOADHUT Recuerda que es un servidor gratuito. Tienes que subir canción por canción.l proceso es lento.

Cada vez que subas una canción va a aparecer si el trabajo ha sido satisfactorio la dirección URL de cada canción:

Recuerdas el archivo PLAYLIST.XML: Vas a poner el nombre de la canción y la dirección URL que aparece cada vez que subas un archivo

El ingreso es manual y ten cuidado de no confundirte el nombre de cada archivo (use copy and paste) y no olvides terminar con "/ cada canción y luego cerrar > Puedes colocar las canciones que quiera. Graba cada vez que añadas una canción...

6. Ahora entra al FILE MANAGER de Geocities:
Busca la opción de UPLOAD FILES en una pantalla similar a la bandeja de correo.
Ahora te permite subir cinco archivos de golpe:

Advertencia:

Sube los archivos de la versión HTML (Examinar) playlist.xml, config.xml, index.html y luego ve a la carpeta con la versión oficial de RADIO.BLOG.2.4 y abre la carpeta radio.blog y busca los archivos:

radioblog.swf
rbcore.swf (archivos de flash)
Y cárgalos junto con los de la versión parche o HTML. Ojo no subas ningún otro más. Sólo los mencionados.

Si todo está Ok vuelve al FILE MANAGER de Geocities y escoge el archivo index.html (view) ejècutalo y veràs tu RADIOBLOG.

El código para colocar su radio blog dentro de su página lo pueden encontrar en la siguiente página y mayores detalles que no pude incluir por razones técnicas: http://otroladrillo.6te.net/?m=200504

Este código incluyánlo dentro de la plantilla de su blog.

Dicen que el gusto musical desnuda por entero a las personas y ya tengo frío... Buenas noches y suerte con su radito. Bye

Cualquier pregunta, duda, queja o felicitación, pues, envíenla a mi correo. Bye.

Violadores: ¿Castración o muerte?

Algún politicastro ha puesto el tema, de la pena muerte por casos de violación, sobre el tapete, seguro de llevar con ello algunos votos para su molino; lanzó la idea al viento y exarcebó el ánimo, de unos cuantos, con éste tema neurálgico, con el fin de hacer proselitismo y dejar su nombre en la palestra estando cercanos los tiempos de elecciones: Pena de muerte para los violadores. Suena atractivo, suculento para los medios y perfecto alimento para el morbo de la gente que espera llenar con notas amarillas sus días y sus pocas espectativas. Por qué no pidió acelerar los casos de Torres Ccalla y del sobrino del Presidente. Como siempre, son de esas noticias que aparecen como cortinas de humo y se disipan en la nada. Violaciones se producen todos los días y la justicia brilla por su ausencia.

No manejo estadísticas, no soy abogada, doctora o psicóloga y menos trato de imponer mis criterios o cambiar los suyos. Lo único que pretendo es un intercambio de ideas que sirva para formar una opinión al respecto..., desde mi subjetividad hacia la búsqueda de una idea clara y concreta.

La violación es un hecho punible desde todo punto de vista. Constituye una acto aberrante. Se apela a la violencia física, a la seducción, al uso de narcóticos, a sacar ventaja de una posición jerárquica o económica son, individualmente, los ingredientes básicos en un caso de violación. Se reportan denuncias diariamente y muchas, que deberían hacerse, se pierden en el anonimato por verguenza o miedo. Un buen número de casos de agresión se producen en el hogar y son parientes cercanos los responsables. Cualquier hijo de vecino haciendo uso y abuso de la confianza puede llegar a cometer estas atrocidades con víctimas, generalmente, menores. Éstas criaturas crecen con sentimientos encontrados y de culpa al compartir el mismo ambiente con sus agresores. Un violador no siempre está en la calle o en un lugar desolado. Muchas de éstas cosas, que se mantiene ocultas, salen a flote de formas inopinadas o en momentos de desesperanza con un alto poder autodestructivo. Algunos traumas, taras y fobias no son gratuitos.

¿Un violador puede ser una persona que hace tocamientos indecorosos a un (a) menor de manera esporádica? Sí ¿Merece la cárcel por eso o es necesario que consume el acto? No es necesario; se tiene que proceder con firmeza. La responsabilidad tiene que ser un hecho inherente a una falta "grande" o "pequeña".

Mi padre dice: "La ocasión hace al ladrón", Y yo me preguntó: "¿La ocasión hace al violador?" Creo que no. Los sentimientos malsanos tienen un fondo psicológico muy arraigado. ¿Pero como mantener a las criaturas alejadas de estos depravados si no existe, para el común de personas, un perfil determinado? Un violador puede ser cualquiera.

La violación de un menor puede ser considerado un hecho malsano, enfermizo, monstruoso pero tenemos que llevarlo al campo de la justicia y considerarlo como un crimen con agravantes y con una severa condena. Pero, ¿El pagar con cárcel esta clase de delitos asegura la rehabilitación de la "persona"? ¿Merece otro tipo de sanción muy aparte de la carcelería? ¿La castración química quizá? En muchas culturas al ladrón se le cortaba la mano. Con ésto no estoy tratando de dar a entender que todos los violadores merezcan la decapitación fálica pero si estoy de acuerdo con la castración química como una forma de inhabilitación. Un sujeto que hace uso de su miembro viril para causar daño merece la inutilización de aquel instrumento para que con verguenza recuerde todo el daño provocado...

¿Y quiénes matan a su víctima qué? Soy de la opinión que deben de desaparecer de la faz de la Tierra.

Bueno, eso pienso, opino y ahora, escucho...