NICOLÁS LÚCAR:¿en Octubre hay milagros?

El inefable Nicolás Lúcar retorna a las pantallas vía ATV y con programa propio: "Día D" (¿Debut y Despedida?), "No se lo pierda...". Junto con Magaly Medina serán la imágen televisiva de aquel medio vinculado -en su momento, los hermanos Vera- con Vladimiro y Fujimori. Pero, ¿qué medio -radial, escrito o televisivo-, en la época de los "entrañables siameses" , no estuvo vinculado con ellos? Incluso ahora hablar de independencia, imparcialidad, objetividad, es ir al campo del relativismo. ¿Existe real independencia en los medios informativos? ¿La ´línea periodística´ no está signada por intereses, comerciales, rating, empresariales o políticos? Hay aspectos tan turbios en la información que es difícil desentrañar el meollo del asunto.

Volviendo a Nicolás y a su dichoso programa, les contaré a aquellos que ignoran la trayectoria de tan infame periodista. Un periodista aparentemente serio, muy inteligente y capáz de lavarle la cara al más sucio y de ensuciar al más limpio... En resumen: una "perlita". En cuanto a la competencia: Los guapísimos y glamorosos Raúl Tola y Jessica Tapia no creo que le hagan mella, pues éstos conducen programas farandulescos... Pan comido para el "zorro viejo". El punto es: ¿de parte de quién estará Nicolás ahora?

Dicen que es la frágil memoria de los pueblos la causante de todas sus desgracias y ésta es una prueba más... Recuerdo que a comienzos del 2001, estando cenando en casa con mi Padre y Laura, observábamos "Tiempo Nuevo", el programa de Nicolás en aquel entonces. Anunciaba una noticia bomba... A mí lo que me atraía de Nicolás era su seguridad, su extrema conchudez para campear cualquier tempestad. Me sorprendió oir a mi padre entonces decir: "La hizo, el cabrón la hizo...", y se refería a la "valentía" de Nicolás de presentar un controversial informe en el que un allegado de Vladimiro señalaba cono lujo de detalles que había entregado dinero a muchos connotados personajes, entre ellos al mismísimo presidente de transición: Valentín Paniagua. Si antes quería ser periodista por mi padre, ese hecho tan vergonzoso para el periodismo cambió mi óptica y por supuesto, más aún, el cargamontón que le hicieron a mi padre poco después. Fue el día de la vergüenza para la profesión periodística. Para terminar esta parte, épico, el llamado telefónico de Valentín Paniagua, un indignado presidente que defendió su honorabilidad y arrojó el teléfono a tan cobarde periodista. Todos en casa nos quedamos mudos.

Muchos profesionales del Staff Periodístico de canal 4 renunciaron, entre ellos Federico Salazar. Sobre Federico he leído algunas referencias suyas en los libros de Vargas Llosa y de Bayli. En el libro de Bayli (Los últimos días de la Prensa) lo presenta como un chico disipado, juguetón e intransigente; mientras que, en el libro de Vargas Llosa (El pez en el agua) lo presenta como un "jacobino" exacerbado, uno de los "jóvenes turcos" de su movimiento y siempre presto para denunciar cualquier síntoma de mercantilismo en el Movimiento Libertad que entonces encabezaba Vargas Llosa. El tiempo pasó y ahora vemos a un Federico Salazar totalmente entregado al mercantilismo que antes tanto observaba, sino véanlo en la propaganda -acompañado de su esposa- de la tarjeta de crédito... ¿La gente cambia o no?

Otro hecho que quiero destacar es la "Marcha de los Cuatro Suyos", encabezada por el ahora presidente Alejandro Toledo. Bueno, muchos de mis amigos del barrio estuvieron presentes en aquella manifestación que le devolvió la democracia al Perú, sin embargo, ahora reniegan de quienes asumieron la responsabilidad de tomarla. La gente cambia, reconoce sus errores, y cambia...

Lo que me preocupa de todo ésto, es la memoria de las personas que parecen no escarmentar con el pasado. Hablar de Alan García es perder mi tiempo. Sólo recuerden la hiperinflación, las excusas tardías no valen.

Mientras unos cambian, otros vuelven (Nicolás) como en el vals... ¿Habrá cambiado Nicolás? ¿En octubre hay milagros? El domingo... "No se lo pierda"

"!!!Carajo, las niñas no dicen lisuras!!!"

"!!!Carajo, las niñas no dicen lisuras!!!". Su férrea mirada, su dificultosa respiración, el constante -y todo un espectáculo- abrir y cerrar de sus fosas nasales, su rostro, !qué rostro, por Dios!, todo coloradote y con un pronunciado desnivel en el entrecejo me advertían, claramente que, ésta vez, lo decía muuuuuy en serio y la palabrota, ¡qué palabrota!, como para añadirle insulto a la lisura... Me dieron ganas -y no muy pocas- de responderle -con toda la inocencia del mundo, por supuesto- : "Sí... las niñas si dicen lisuras. Paulita las dice. Sonia las dice. Papá también las dice, el no es niña pero es mi papá... Uhmm... Ud. también las dice...". Bueno, decirle ésto último, hubiese colmado su paciencia, por cierto, tan propensa, últimamente, a caer con suma ductilidad en una explosión "temperamentosa" de dimensiones inconmensurables y, de hecho, llevándose "muertitos por delante". Callé, por supuesto que callé.

Sor Ana de los Ángeles -Sor Ana del Diablo, la llamaba yo, por su carácter tan difícil e impredecible-, era una monja española afincada en nuestro país desde hace buen rato ya -y que de seguro vino con la Conquista. Tenía un carácter fuerte, muy fuerte y se aferraba estrictamente a todas las normas de urbanidad establecidas y de su propia cosecha. Yo, una niña mimada de 7 años, próxima a cumplir los 8, y con un prontuario, en inconducta, tan amplio y largo como lista de promesas de mitómano... Aunque, debo de reconocer que no siempre me castigaban por un hecho sino también por omisiones -como no hacer la tarea. Pero, volviendo a Sor Ana, lo que no se podía permitir en un colegio religioso era que las niñas estuviesen por ahí blasfemando y diciendo grosería y media, y menos la hija de don Gerardo. "Qué va a decir don Gerardo, tu padre, que te manda con tanto amor a nuestro colegio. Qué va a decir tu padre si te escucha decir esas malas palabras -persignándose-, qué va a decir...". Sólo el silencio le respondía. El silencio que era interrumpido por ella misma y por sus respuestas, como sugiriéndomelas y tratando de ponerlas en mi boca. Mi rostro, que segundo antes era de sopresa, y hasta de miedo había cambiado, ahora, por uno de resignación ante el sermón -de las siete horas- que recién empezaba...

La lección, tenía que ser para todas. Así es que, como tarea para la casa nos mandó a buscar en el diccionario "palabras" (lisuras) con la idea de que conozcamos el significado de aquellas y que no volvamos a usarlas. Es más nos lo hizo prometer, bajo pena de castigo severo...

Recuerdo que, estando buscando las "palabritas" en el dicccionario iba repitiéndolas: "Carajo, carajo...!CARAJO! Mierda, mierda..., !MIERDA! Concha, concha..., !CONCHA!". Y poco después, acercarse, con rostro de preocupación e indignación, a Marita que, observándome como a un bicho raro, me dijo "¿Por qué tantas lisuras? ¿Por qué estas tan molesta? ¡Es malo decir lisuras!". Le tuve que explicar que esa era mi tarea. "¿Ahora dejan de tarea, lisuras? En mi tiempo si las decías te rompían la boca...".

En aquel tiempo, en mi tiempo, creo yo, que no era una "lisurera" consumada en el estricto sentido de la palabra. Era parte de mi juego, una travesura más... Las usaba porque me encantaba ver en el rostro de las personas su reacción al oirlas. Mis compañeritas se cubrían la boca, como si ellas hubiesen proferido palabra más vil, o se tapaban los oídos por si volvía a repetirla o como señal de "no puedo creer lo que mis oídos acaban de oir", o, por último, se tapaban los ojos -de vergüenza, ajena. Circunstacialmente, accidentalmente, me las oía un adulto y me regañaban como pasó con Sor Ana.

Yo digo, poniendo un ejemplo, que si alguien le anda dando de martillazos a un clavito y éste, astútamente, esquiva el golpe y en su lugar deja un dedito, la reacción, de la vítima de tan desafortunado accidente no va a ser: "Cielos, acabo de golpearme una falange, tengo que mostrar mi más enérgico rechazo por tan deliberada y alevosa agresión...", sino: "!Ay, mierda!". Como que con esas palabras desfogamos dolor, tensión o alegría, ¿no? Me parece lícito soltar una palabrota de vez en cuando. Bueno, tampoco no podemos ir al extremo de andar soltando "palabrotas" cada cinco. Tampoco, tampoco, pues. Como en todo, cada cosa en su lugar y en su momento. Creo que se llama contexto.

Bueno, hicimos la tarea. Ahora sabíamos a ciencia cierta qué significaban esas "palabras". Aunque, ciertamente, no manejábanos en aquel entonces las connotaciones y acepciones sino que nos apegábamos a su significado literal. Hicimos la firme promesa -o nos la "hicieron" hacer- de no utilizarlas, pues, esas expresiones son usadas en el mundo lumpesco, de manera irreverente o peyorativamente.

¿Saben que hace a una promesa más interesante? Romperla. Por más que lo prometí, con los ojitos cerrado y levantando una manito, las volví a usar, pero, ahora con más criterio (conociendo su significado y connotación).

¿A quién no se le ha escapado una "lisurita"? Quién esté libre de pecado que le caiga una "mentada".

¿La gente cambia? ¿Realmente cambiamos?

¿La gente cambia? ¿Realmente cambiamos? Me encantaría suponer que sí. Cambios, desarrollo, avance, futuro, pero..., no todo resulta tan sencillo y tan perfecto. Cambiamos, sí, para adaptarnos; respondemos a las circunstancias, accidentes, que se nos presentan; sólo algunos tienen total conciencia de sus cambios -los planifican- y de su papel, su responsabilidad, para alcanzarlos (mis respetos). Cambiamos, sí, cambiamos, ¡qué no somos dioses ni imbéciles!, aunque algunas veces actuamos como tales...

"No intente enseñar a un cerdo a cantar. Perderá su tiempo y molestará al cerdo" -Autor desconocido ( Objetivismo: una filosofía para vivir en la Tierra)

¿Es la costumbre el principal impedimento de un cambio? Sí, creo que sí (gracias Reinadecapitada me diste pie para esta parte). No cuestionamos y nos dejamos llevar por la corriente -buscamos la comodidad y evitamos la fatiga- de lo que "dicen" y nos sumamos al "rebaño".

Mientras escribía estás líneas entró a la habitación Sammy, y le pregunté a boca de jarro:

- ¿La gente cambia?
- Algunas... -confudido con la pregunta y siguiéndome la corriente.
- ¿Por qué? -repregunté.
- Por que no quiere o no tiene voluntad..., y no me preguntes más "huev...".

Obvio que se fue inmediatamente, no quería perder tiempo con mis estupideces. Me dejó pensativa... Él, la tenía clarita y yo tratando de armar un rompezabezas con subjetividades... Unos cambian, otros no..., pero, pero, Ok, los que no cambian "vegetan" y los que cambian ¿evolucionan o involucionan? Nadie "dice" que todo cambia sea para bien. Allí es donde entrar a tallar el maldito criterio, la capacidad de discernimiento o..., los accidentes.

¡Joder! Si todo fuera tan sencillo como apretar un control remoto, pero nó, no es así... Tengo que concluir. Cambiamos, sí que cambiamos -hablando individualmente- pero sólo en algunos aspectos de "nuestra vida", mientras que en el resto, "la vida" sigue tan igual... Somos complejos, cambiamos en algunos cosas y en otras no, al final si sumamos y restamos, cambiamos... Disculpen la confusión, hoy, para mí no es un buen día...

"Cambios extraños que hay en mí...", la cancioncilla de Toy Story en mi radioblog..., puede sonar estúpido pero se parece a mi vida..., estupideces, sólo estupideces...

Janis Joplin 1943-1970

El 4 de octubre se cumplen 35 años de su muerte... No podría imaginarla -ahora- como una dulce ancianita rodeada de nietos y mascotas, simplemente, no podría... Hay gente que nace para morir joven -ella murió a los 27- y otros para vivir sin merecerlo...

Su voz, sus gritos, sus chillidos eran inauditos. Recuerdo haberla escuchado por vez primera en la casa de mi abuela. En uno de esos discos de vinilo tan grandes como una pizza familiar. A primera impresión su canto era similar al berrido de un animal en un trance demoníaco. Parecía posesa, y su voz no era una, sino, tres y al mismo tiempo. La primera canción que le escuché fue "Cry Baby" y que, obviamente, se alejaba de todo lo que estaba acostumbrada a oir. La vi en un par de videos y me recordó a la protagonista de "El Exorcista".

Su vida era un desastre -alcohol y drogas- pero en un escenario dejaba el alma y la voz... Me imagino a los padres de aquel entonces, asustados por el status de vida tan poco ortodoxo de la estrella ..., y no era única con ese comportamiento... Ir contra la estética y resumir la filosofía de vida en "Paz y amor" mientras fumaban un tronchito de marihuana era una constante.

Su fuerza musical no radicaba exclusivamente en su voz sino en su interpretación. Cantar con feeling no es sólamente cantar de manera melosa sino de manera descarnada como lo hacía ella.

No es el mejor ejemplo de vida a seguir pero que bien cantaba la condenada. Le preparé un radioblog con algunas de sus canciones..., no son canciones de cuna ¿eh? -aunque tiene algunas suavecitas- pero suenan y transmiten una fuerza inagotable.

Barbarian (I)

Por Beatriz Neumann

Calma..., sosiego..., melodía..., silencio..., paz..., son sólo palabras que flotan sin sentido en un Universo cargado de incertidumbre, rencor, miedo y deseos desmedidos de venganza. Matar para no morir y vivir para matar...

La memoria humana, tan frágil y débil como una flor en invierno crudo, apenas recuerda, tan lejano como un rumor y tan distante como un grito perdido en la indiferencia, cual fue el motivo exacto que dio origen a tan cruentos enfrentamientos: no sabemos por qué peleamos. Ya no reconocemos, a ciencia cierta, quién es el enemigo y quién el aliado. Todos son (somos) sospechosos y el beneficio de la duda no existe... Roldán, degolló esta tarde a diez enemigos o viajeros o Dios sabe qué; no tenían armas pero la seguridad de su pueblo está primero y a cualquier precio.

No recuerdo a mis padres, no recuerdo si alguna vez tuve un hogar; me siento arrancado de raíz. Sólo sé -y es en lo único que estoy seguro- que mi vida y la vida de miles está -para bien o para mal- en manos de Roldán, nuestro líder, que sólo busca la paz... ¿Qué extraña palabra..., PAZ? No logro concebir qué pueda ser. La única paz que reconozco es la paz de la muerte en cientos de cadáveres que se pudren en los campos de batalla... Roldán, habla día y noche de la paz, de la dichosa paz, y ha dicho que la única forma de alcanzarla es destruyendo al enemigo. "¿Quién es el enemigo?", pregunte una vez y la respuesta fue tajante: "¡TODOS!" Nadie más se animó a preguntar, todos obedecían, calladamente, e incluso yo. Tenía que confiar en nuestro líder natural de lo contrario mi vida valdría menos que la nada. Roldán, el más fuerte, el más orgulloso, marchó, sobre su caballo, orondo y desafiante toda la tarde.

Mi caballo apenas se sostiene, mi peso lo abruma. Parece que en cualquier momento se va desmoronar por los suelos y tendré que caminar una vez más. Mis pies, no creo que soporten caminar por éstos caminos tan escarpados, tan difíciles... Tengo hambre, tengo sed... Somos demasiados y hay tan poco que comer. Roldán y sus principales no las padecen..., en la cadena de supervivencia ellos están por encima del resto. Muchos, ya han caído por hambre o cansancio y no podemos ayudarlos ni detenernos. Tenemos que llegar hasta las cuevas. Sólo allí estaremos seguros.La noche está cayendo. Cualquiera esta noche podría ser el festín del resto..., no sería la primera vez que probemos carne humana, espero que no sea la mía...

El polvo que nos impedía respirar se ha disipado con la lluvia. He comenzado a toser sin descanso. Creo que estoy muy enfermo. Algunos me miran con pena. Recuerdo haber mirado así, a otros que cayeron por el camino. Muchos han muerto. Yo no quiero morir sin haber disfrutado de una mujer y de un buen vino. Todas las mujeres son para Roldán y sus oficiales..., sólo después nos la entregan, moribundas o muertas...

La noches es muy oscura. Y estamos lejos de las cuevas. Los vientos helados y la lluvia persistente me hiela hasta los huesos. Oigo el rechinar de dientes. No podemos encender una fogata, eso advertiría al enemigo. Unos duermen y otros vigilan. Un puntapié me indica que me toca continuar con la guardia. Siento la garganta seca y un nudo en el estómago. Tengo sueño pero no debo dormir. Espero sobrevivir esta noche...

¡Maldita Primavera!

Generalmente me despierto muy temprano, entre 5.30 y 5.45 y a veces, antes, cuando la naturaleza así lo obliga -un reloj biológico que nunca falla. Mi hora de ingreso al laburo es a la siete de la mañana y mi presencia es sumamente necesaria, y no porque el cargo que ocupe sea el más importante, en la escala administrativa, sino porque soy la que carga con todas las llaves de las oficinas -una especie de "San Pedro" sin barbas.

A pesar de que mi cuerpo pedía a gritos descanso, mi mente parecía decir todo lo contrario -"no te duermas, se va a caer la cosa contigo dentro.."- y se mostraba atenta a cualquier ruido, movimiento o a la más leve brisa exterior. El temblorcillo de marras me había puesto saltona y había activado en horas no adecuadas mi espíritu de supervivencia.

Recién a las cuatro de la mañana pude pegar un ojo, el otro demoró en seguir el ejemplo media hora más... Desperté de buen humor y sin temores tontos. Mientras me estiraba cuan larga era -y soy-, pude ver que a través de la ventana se cernía una luz tenue, casi primaveral... !Joder que me quedé dormida! Pero nada que ver, simplemente que clareó más temprano hoy. Eran 5:40 pero parecía pasadas las seis. ¿Tenía razón Carmencita con eso de que un temblor trae un cambio de clima? ¡Náahh!!, eso es cuento de viejas. Total ya estamos en primavera o ¿no? Recuperada la calma fui defrente a la ducha.

El viernes, Sonia estrenó auto nuevo pero que ya no es tan nuevo por los raspones que le hizo al entrar y al salir del garaje. Estuvimos dando vueltas por el Golf de San Isidro, cerca del Hotel Los Delfines pero las calles o un par de ellas estaban bloqueadas. Sonia se aparcó a una lado para ver el motivo del atolladero y lo que pudimos ver fue que estaban realizando unas grabaciones por el lugar. Pude ver a una señora entrada en años, gruesa y vestida de negro para simular su contextura. A pesar de los siglos..., perdón de los años, la tía tenía su "jale" y concitaba la atención de algún incauto. La zona es tranquila, así es que no habían muchos mirones a la vista. Grababa una especie de video musical acompañada de decenas de niños, todos ellos con globitos. Después de media hora de andar de chismosas nos enteramos que era Laura León... "¿Y quién es Laura León?", esa fue mi pregunta tras escuchar su nombre... "No sé -me respondieron- pero debe de ser famosa".

El caos provocado por la grabación molestó a vecinos del lugar que salían de sus casa a cada instante para exigir que retiraran los vehículos del frente. Apenas salían -los vehículos-, otros se aparcaban con la consiguiente y recurrente molestia del vecino. Definitivamente, hay gente que se cree dueña de las calles.

Sonia, Me quiso enseñar a manejar pero lo que conseguí fue atropellar un perro. Sonia, me quitó del volante, puso quinta y nos perdimos del lugar. Me sentí culpable..., los accidentes ocurren... "accidentalmente"... Resumen de aquel día: Un viernes sangriento... y la conciencia percudida.

Esta tarde, cuando regresé de la oficina, pude ver en mi jardín -el exterior- florcillas lilas entre los sauces llorones. Un lindo espectáculo, hasta que Gitano, el perro del vecino, se meó sobre ellas -¿una venganza perruna? "Nada es casualidad".

Parece que llegó la primavera y con ella cambios en mi vida...

Un domingo de Mierda

Domingo, día complejo, de buenos y malos momentos. Como todo en la vida: bueno y malo en la justa medida, y no me quejo. Lo "fregado" la lluvia y el frío "primaveral" que no nos dejan; sólo faltaba un temblor y ¿qué creen?, se dio y de manera grosera: vino sin avisar... Desde hace más de un mes que no se registraban temblores en nuestra capital. Los de aquel entonces, a pesar de lo seguido, eran ligeros, casi imperceptibles. Pero el de ayer -menudo movimiento telúrico-, fue realmente fuerte ¿eh? Cansada por lo agitado del día, reposaba tranquilamente viendo la tele, un leve movimiento, casi como un rumor, se dio de improviso. "Más ruido que nueces" -pensé- por lo que decidí no moverme ni hacer nada. Ofendido por mi desprecio -don temblor-, a los pocos segundos, volvió, se presentó un segundo movimiento (¡Horrible oye!): la casa temblaba tanto como yo y por lo largo -de la sacudida- pensé que iba a ser uno de los serios. "Patitas para que te quiero...", me levanté más rápido que volando: "Las mujeres y los niños primero...". Fui directamente a la puerta principal de casa, que sino estaba abierta la rompía a patadas, y no paré hasta colocarme en mitad de la calle a observar con resignación cualquier cosa. Medio vecindario estaba ya en la calle, sonriendo -una sonrisa colectiva y nerviosa- y mirando la reacción del otro. No pasó de un buen susto y yo tan sugestionable y cobardona. "Seguro que va a ver un cambio de clima...", -oí en la chillona voz de la Carmencita-.

A diario, actuamos por reacción, a veces maquinalmente con lo corriente de la situación y otra de manera inopinada con lo que nos sorprende... Como ayer... Ayer después de hacer algunas visitas domingueras, retornaba a casa en un bus, cuando de pronto subieron dos pequeños niños: uno con instrumento de viento y el otro con un pequeño charango. Tenían aproximadamente 10 o 12 años -con los niños de la calle por su alimentación tan descuidada se me hace difícil calculares la edad-, delgados, pequeños... Y que se pusieron a tocar. La música que salía de sus instrumentos era desordenada -la intención es lo que vale- pensé en darles una buena propina cuando pasaran por mi asiento. Pero, apenas se acercó uno de los muchachos pude sentir claramente un fuerte y asfixiante olor a terokal. Una sensación encontrada se apoderó de mí. Por un lado quería colaborar con los niños y por el otro pensabe que si les daba dinero éstos lo iban a malgastar en aquel terrible vicio. El niño insistía con una mirada de tristeza ensayada, aunque a ratos se mostraba impaciente y hasta desafiante. Sólo le di una moneda. A quien no remueve estas situaciones. Me sentí terrible. De alguna manera me metí en la piel de esos niños y pensé en el futuro que les esperaba...

En la mañana asistí a un festival de danza en el colegio de Micaela. Cientos de niños desarrollaban hermosas coreografías con danzas folklóricas. Me sorprendió un número -"Los Chunchos de Oxapampa- : pequeños niños formando una pirámide humana a tres niveles, el que estaba en la parte superior cogía una bandera peruana. Me pareció muy simpática la representación. Mucho colorín, mucha gente menuda, muchos padres, con camarita en la mano, corriendo orgullosos tras sus hijos. Me conmovieron esas escenas: el amor filial en su máxima expresión y tan a flor de piel. Este hecho contrastó definitivamente con lo que me tocó ver en el bus. Mientras unos tienen tanto amor para recibir otros carecen totalmente de él.

"Pirañitas", "niños de la calle", existen a raudales y muy poco se hace o se puede hacer por ellos. Es tan difícil reinsertarlos en una sociedad tan egoísta, tan pobre, tan poco afecta a inmiscuirse en cuestiones ajenas a su circular familiar y amical, que lamentablemente, el fin que les espera a éstos niños es ineludible y trágico. ¡Joder! ¡Qué frustración! Hay cosas que transforman el día y tu existencia en una mierda.

Leer:
http://www.iadb.org/idbamerica/index.cfm?thisid=2425
It´s Perú, Baby
travel.peru
foro

¿Recuerdas cómo te conocí?

"¿Recuerdas cómo te conocí?", me preguntaste una vez y siento que mi respuesta de entonces quedó muy corta... Lo recuerdo y muy bien: Recuerdo el día, recuerdo la lluvia- una lluvia fresca- que caía y mojaba algo más que mi cuerpo... Una lluvia como la de esta mañana, como la de ayer y como cada vez que te recuerdo... Recuerdo tu voz, tu ansiosa voz que se perdía a la distancia y la mía en el silencio. Sentí miedo entonces, sentí miedo después, y no por tí... Mis temores, dudas y vacilaciones eran muchos y desde tiempo antes, pero ahora ya no me sentía sola y los compartía, a cuentagotas, con alguien más.

No sé quién llegó a la vida de quien justo cuando era necesario. No voy a hacer disquisiciones, pues pienso que poco importa ese detalle si el resultado, creo yo, que fue beneficioso para ambos. ¿Cuántas veces peleamos? ¿Cuántas veces me mandaste a la mierda? Y yo desde la mierda tratando de entenderte y entenderme. Despertaste algo dormido en mi interior que no sabía que tenía: amor. Empecé a compartirlo, a dosificarlo y a repartirlo en partes iguales con mucha más gente. Tenía pocos afectos -te los conté- y pésimamente distribuídos, ahora, empezaba a cambiar: dar y recibir.

Me enseñaste a diferenciar sentimientos (amor y amistad), a conocerme y a dejar de sentir miedo. No niego que aún, hoy, el miedo se cierne sobre mí, pero ahora, con mucho menos dominio. Me aferraba obsesivamente a lo poco que tenía que terminaba asfixiándolo... Contigo aprendí a serenarme, a callar cuando era preciso, a caminar lentamente pero con firmeza. Abandoné de a pocos "la verdad absoluta" que me cegaba y los pretextos que colocaban la venda. Hablar y actuar, proporcionalmente; dejar la inconstancia, la modorra espiritual y la cobardía tan a flor de piel.

¿sabes lo que me atrajo de tí? No fue lo fuerte y coherente de tu discurso ni tampoco tus caídas depresivas tan repentinas que me costaba entender -recuerdo haberte dicho, estúpidamente, qué cómo era posible que siendo tan inteligente y brillante te costara tanto manejar ciertos estados de ánimo- sino tu lucha permamente para levantarte, de la polvorosa, después de cada día. Yo no podía ser así: a la primera caída me ponía a llorar y no me levantaba más. Mi "experiencia" se basaba en palabras; era un enorme cero por lo redondo y vacío que me sentía. Contigo aprendí tanto, abrí los ojos por segunda vez...

Cada vez que te decía "Te quiero", en verdad, así lo sentía. Genial, poder decirlo y sentirlo al mismo tiempo. Y cada vez que tu me decías "Te quiero" sacudías mi estructura: una sensación rara, distinta, nueva y que venía de alguien que apenas me conocía...

¿Sabes?, aunque algunas veces pensé lo contrario, no nacimos para estar juntos sino para compartir instantes de vez en cuando, instantes valiosos. Tampoco, nacimos para ser buenos amigos sino para decirnos la Samba Canuta si la ocasión así lo amerita, ser el grillito de la conciencia uno del otro.

Antes, cada vez que me alejaba de tí te extrañaba horrores, ahora, ya no siento eso, y no significa que haya dejado de quererte, al contrario -aprendí a no ser dependiente- te quiero como siempre: con la misma fuerza y la misma sinceridad: Te quiero mucho.

¿Recuerdas cómo eramos? ¿Ahora, cómo somos?

¿Existe vida extraterrestre?

Sumamente pegajosa la cancioncilla de Close Encounters of Third Kind de Steven Spielberg, ¿no?. Está mucho mejor que aquel cha-cha-chá de la época del Rey Pepino que oí en casa de tía Paula ("Los marcianos llegaron ya, llegaron bailando cha-cha-chá...) y que me causó mucha gracia.

Bueno, como lo dije alguna vez, mi destino no está en este Mundo, y no es porque haya decidido coger el atajo del suicidio. ¡No, que báh! Al contrario planeo ampliar mis horizontes -como diría el tío Fernando con sus consejos, infaltables, de los domingos por la tarde a los que siempre me mostraba de lo más aburrida con tanto parloteo sin ton ni son- con mis clases de astronomía.

Divagando, mientras que por mi mente transita la cancioncilla de "Encuentros cercanos", y contagiada por la enorme imaginación de Sammy doy total rienda suelta a la mía: Viajes interestelares, paseos lunares, toures a planetas y universos con nombres impronunciables... Coger mi mochila y viajar, tan fácilmente como coger la bici y dar la vuelta a la manzana...

Sammy es sumamente aficionado al discovery y a una página web ( Ovnis.Tv que lo atormenta y llena de dudas y suposiciones de las más descabelladas. No soy la reina de la cordura y de vez en cuando lo acompaño a sus viajes virtuales e imaginativos: ¿Qué tipo de ropa será la más adecuada en un viaje al espacio?. "El negro no pasa de moda" -parece responderme mi otro yo-, lo tendré presente... Sin embargo, algo preocupa a Sammy, niño de doce años, alumno destacado -desarrolla operaciones matemáticas mentalmente. Yo no puedo ni con la tabla del cinco- y aficionadísimo a la astronomía y ciencias afines, amante de las pastas (y no me refiero a aquellas pastas -sumamente dañinas pero deliciosas, como diría Flavio- non sanctas sino a las que le gustan a Garfield. Apelativo que suelo usar cada vez que me dirijo a Sammy por lo relleniro que luce y la voracidad de su apetito). Ahora lo veo tenso y preocupado, ensimismado y meditabundo. Parece a punto de hacerme una trascendental pregunta pero se reprime al instante... Sumamente observadora y conocedora de los comportamientos ajenos -algo chismosa y entrometida en cristiano- le quiero preguntar por aquello que lo atormenta o incomoda pero igual me inhibo -la represión parece contagiosa- y continúo con mis labores.

Sammy, venciendo la timidez, se aproxima y lanza resueltamente una pregunta al viento: ¿Crees que los extrarrestres nos invadan?. Y yo cogiendo al vuelo la pregunta, respondo totalmente sorprendida: "What...?!!!". Sammy parece ahora arrepentido de haberme formulado aquella pregunta. Luce avergonzado -lo que me extraña es ésto último: VERGUENZA. Pensé que era algo que no tenía...). Se dirige a la mesa de comedor que está cerquita a mi escritorio y se sienta frente a un repleto plato. Es el segundo plato que le ha servido Marita -Sammy tiene buen diente- y devora a cucharadas a su "víctima". No deja de observarme y yo me adelanto, resueltamente, a su encuentro: "What...?, ¿qué pregunta es esa? Y me responde que ha visto en algunos diarios, en portada, una inminente invasión marciana programada para éstos días. "¡Ay Sammy!, también qué clases de medios lees. Pronto vas a ver un titular que diga que la Luna es de queso y vas a querer devorarla dando saltitos...". "Por eso no te quería pregunta Bea. Siempre te burlas pero a veces también me escuchas y hasta podemos conversar..." -replica Sammy, con un tono apesadumbrado y digno de lástima. Y yo: "Ok. Perdóname Sammy, por lo burlona que suelo ser... Ya sé que lo leíste en un periódico pero algunas cosas que salen por ahí no son precisamente ciertas... -hablando con la experiencia del caso- , los supuestos, los `habría` están a la orden del día...". "Pero es cierto Bea -replica mientras engulle una nueva cucharada- veo el discovery y hablan de vida en otros planetas... ¿conoces la fórmula de Drake?" -dice excitado. Y yo: "Sólo conozco al pirata con ese nombre... ja ja ja". "Te explico -sin hacer caso a mi tonta broma Sammy comienza a explicarme- con ella se puede estimar la existencia de civilizaciones tanto o más avanzadas que la nuestra... No somos los únicos... bla bla bla...". Bueno, con argumentos científicos yo no meto. Ahora me va a salir con que hay un Dios en cada galaxia. Tremenda lección que me está proporcionando este mocoso de marras y yo para variar: "No te preocupes tanto Sammy, que de seguro van a venir mucho después de que te acabes ese plato...". Sólo sonríe y algo dice entres dientes (CSM).

Bueno, no es necesario tantas explicaciones; a lo mejor, es cierto... Las probabilidades de que exista vida en otros planetas o universos es factible. Que nos visiten, que nos hayan visitado, o que nos visitaran es un hecho que no me consta pero dejo el margen de duda abierto... Si la imaginación de un niño es tan rica con tantos datos que recoge a diario, imagínense a mí buscando en la Net páginas con contenidos al respecto. Mi imaginación grande, la información voluminosa, sugestión galopante. Pienso que deberían etiquetar esas páginas web con: "Se recomienda leer este contenido en compañía de un adulto pero de un adulto sensato...".

Provoca escalofríos, pesadillas -y despierta ¿eh?-, urticaria, el sólo pensar que en otro planeta o galaxia existan un Fujimori, un Alan García y hasta un Toledo... Y todos juntos y revueltos. ¡Horror! Mejor cambio de película...

La Fiesta del Chivo (The feast of the Goat)

Vamos a tener que esperar hasta noviembre para recién verla. En la capital de República Dominicana se realizó un pre-estreno, una especie de Premiere Universal con la versión fílmica de "La Fiesta del Chivo", ¡qué envidia! Siempre he sido fanática de los libros de Mario y he visto buena parte de las películas hechas tomando como base los mismos.

Buscando en la net encontre una referencia a la película "Los cachorros " (basado en su libro, obviamente), dirigida Annuar Vadim de 1973. No tengo mayores referencias del director y con pena voy a decir que tampoco he visto la película. "Los Jefes", conjunto de cuentos guarece entre sus hojas la historia de "Los cachorros": Chicos miraflorinos experimentando cambios en sus vidas. El protagonista central es "Pichula" Cuellar, en realidad una antítesis del protagonista formal que a partir de un hecho luctuoso (la castración) se transforma radicalmente y se ve envuelto de fantasmas que lo acosan y atosigan a cada instante, teniendo que probar su "hombría" a cada instante y, en ocasiones, de manera frustrante. Fue una de las primeras obras que leí y quedé impactada con la calidad de Mario, de un jovencísimo Mario -tenía 16 o 17 cuando escribió la mayoría de esos cuentos- para recrear una historia que nos torna melancólicos. Narra la historia de éstos muchachos con una nostalgia que trasciende al lector. El terrible final de Cuellar -la autodestrucción- no deja de parecerme impactante y conmovedora.

Recuerdo haber visto de noche, muy tarde, "Los cachorros" en versión mexicana. La verdad es que la peli me resultó un fiasco. Había adecentado la historia y con lo cual había perdido toda su fuerza. Aburrida, predecible, quizá realizada en una época cucufata. Prefiero, obviar el tema y seguir con otras pelis.

"La Ciudad y los Perros (1985)", dirigida por Francisco Lombardi. El libro es muy sólido y en su momento - a Mario- le deparó un duro enfrentamiento con su alma mater: el colegio militar Leoncio Prado. Francisco Lombardi, realizó una magnífica adaptación del libro. Suelo verla seguido y no me cansa el hacerlo. Pablo Serra, interpreta al "Poeta". Manuel Ochoa hace una magnífica interpretación del "Jaguar", definitivamente unos de los personajes que más ha calado en mí. Eduardo Adriánzen, en el papel del "Esclavo" logra conmover con ese aire inocente, dubitativo y por su trágico final. Cabe mencionar figuras descatadas y muy bien afincadas en la actualidad, tales como: Miguel Iza, Toño Vega, el desaparecido Luis Álvarez, el maestro Alberto Isola, don Gustavo Bueno y un jovencísimo Aristóteles Picho. El despertar sexual y también, un despertar abrupto a la vida -con la presencia de la muerte-, a una realidad insoslayable, me viene a la mente al recordar ésta película. Definitivamente, mi favorita.

"Pantaleón y las Vistadoras" (2001), film también dirigido por Francisco Lombardi. Una enorme producción que contó con la participación de figuras descollantes como la mítica Pilar Bardem, matriarca de una casta de actores españoles. En el papel de la Colombiana -aunque en el libro se trataba de una brasileña- tenemos a una sensual Angie Cepeda y como Pantaleón a un poco carismático, cuadrado como el papel lo requería, Salvador del Solar. También intervienen Alberto Isola, Mónica Sánchez, Aristóteles Picho como el inefable "Sinchi", Gustavo Bueno, Sergio Galliani, Tatiana Astengo y otros. La mayoría de los actores limeños y extranjeros acostumbrados a una vida cosmopolita tuvieron que pasar las de Caín en la selva peruana. Como siempre, fiel a su costumbre, éste libro -Pantaleón y las visitadoras- en su momento causó gran revuelo y escándalo. Posteriormente, cuando Mario se lanzó como candidato a la Presidencia, sus enemigos políticos irradiaban, en la selva, fragmentos -de este libro- considerados injuriosos para la mujer de la selva con el fin de restarle votos y ganarle la antipatía de la selva peruana; folklore político nuestro que recoge deliciosamente en su libro "El pez en el agua".

"Pantaleón y las visitadoras", puedo decir, sin temor a equivocarme, que fue el éxito comercial más importante en la vida de Francisco Lombardi y del cine peruano. La película llegó a muchos rincones del orbe. Particularmente, no es de mi agrado ni la considero la mejor película de Pancho pero llamó la atención de nuestro cine en el exterior. Las paradisiacas imágenes de nuestra selva peruana sumado a la belleza desbordante de la protagonista y de un apático pero cumplidor Pantaleón quedó impregnado en la retina de mucha gente alrededor del Mundo.

"La Fiesta del Chivo" (2005), realizada con la friolera cifra de diez millones de dólares y rodada Santo Domingo (exteriores) y España (interiores) está dirigida por nuestro compatriota Luis Llosa Urquidi -familiar directo de Mario- y producida por Lola Films del español Andrés Vicente Gómez -que en 1992 produjo la "Belle Epoque", película ganadora de un Oscar de la academia. Cuenta con la participación, en los papeles centrales, de una madura y bella Isabella Rossellini como Urania Cabral, Thomas Millian, actor cubano, en el papel del tirano Rafael Leonidas Trujillo Molina. Otros actores: Paul Freeman, como Agustín Cabral, padre de la protagonista , Juan Diego Boto como Amado, Pericles Mejía como el sempiterno presidente Joaquín Balaguer y Schawn Elliot como el desalmado Jhonny Abbes.

Para quienes hemos tenido el placer de leer el libro completo, como es mi caso, me intriga saber como se desarrollará la historia en pantalla. Isabella Rosellini es una destacada actriz italiana -hija de la leyenda Ingrid Bergman y Roberto Rosellini-, que tiene entre sus manos representar el papel de Urania Cabral. Urania, regresa a Repúblicana Dominicana después de largos 35 años. Había prometido no volver y sin embargo aquí la tienen... Dubitativa, temerosa de enfrentar los fantasmas del pasado que a pesar de la distancia y el tiempo aún la persiguen. Su padre, Agustín Cabral, estuvo casi los treinta años que duró la tiranía de Trujillo a su lado, de manera servil y obsecuente como todos en aquel país. Resentida, incrédula, Urania, llega al país que tanto detesta y llena de gente que también detesta, incluyendo a su padre...

Rafael Leonidas Trujillo Molina, el benefactor, el generalísimo, o el doctor, encabezó el gobierno dominicano por más de tres décadas. En algunas ocasiones algún pelele ocupaba el cargo ornamental de presidente (Tomas Balaguer o el propio hermano de Trujillo) de la república siendo él, el poder tras el trono. Gobernó de una manera déspota y con mano rígida, y la mayoría de veces cruel e inhumana. Todos a su alrededor actuaban de manera servil ante la imponente figura de Trujillo, que más que respeto provocaba miedo, un miedo visceral y al que pocos podían sostenerle la mirada. Testigos mudos de este terror son los cientos de muertos y desaparecidos bajo sus órdenes. Jhonny Abbes, jefe del servicio de inteligencia militar es su mano derecha y su más cruel miembro para impartir una sucia "justicia".

El grado de dominio que llegó a tener sobre sus subordinados - Trujillo- era tal que se daba el lujo de "tirarse" (sic) a sus mujeres con la venia, implícita, de ellos mismos (era un honor que se pagaba con prerrogativas el que sus mujeres sean "tiradas" por el tirano). Un grupo de conspiradores planea matar al "Chivo", apodo ganado por Trujillo. La matanza que se produce después de consumado el "tiranicidio" es tal que causa espanto conocer la crueldad a la que se puede llegar.

Urania trata de enfrentar sus temores y ve a su padre después de 35 largos años. Parece no haberla olvidado pues én la habitación puede ver sus fotos, e incluso de su graduación en Harvard. También, ve una foto en donde aparece su madre muy joven- a la que besa amorosamente. Sin embargo, tiene algo pendiente con su padre, una especie de amor-odio. Lo admiraba de pequeña pero lo detestaba por haberla entregado a las fauces del Ogro. De manera descarnada, Urania, cuenta a su tía Adelina los pormenores de aquella noche terrible, aquella noche en que fue desvirgada por el mismísimo Chivo...

Vean la película, lean el libro. A mí me sedujo y conmovió...

"Los chicos no saben meterla"

Hablar de política o hablar de fútbol nos conduce, irremediablemente, al mal humor. Estoy generalizando, ¿eh? -existimos algunos que ni nos va ni nos viene, nos llega. En ambos campos -la política y el fútbol- , se juega con la ilusión de las personas -"Ahora sí se puede... ". Pero, la triste realidad es que, al final sólo nos quedarán los sinsabores, la resaca de una mala noche o, en todo caso, unas agruras espantosas...

En la oficina, en casa y hasta en mi centro de estudios, el tema de conversación giraba en torno al fútbol -"con lo que me gusta"-: el resurgimiento del alicaído fútbol peruano sobre los hombros de una nueva generación de jugadores, una prometedora y esperanzadora nueva raza de guerreros dispuestos a dejar hasta el alma sobre el gramado y a sacarnos del fondo y a la derecha del pozo oscuro de las desilusiones ... No quise aguarles la fiesta, con mis dudas e ironías, así es que, preferí no inmiscuirme en aquellas, poco o nada interesantes, tertulias.

El examen de Biología resultó, literalmente, una verdadera carnicería. La ruda pero necesaria -obligatoria sería el témino adecuado- tarea de practicarle la autopsia a un pobre batracio y determinar que fue mi propia mano la causante del deceso me generó una serie de sentimientos encontrados y de dudas existencialistas: ¿Mi vida académica vale tanto como la vida de una pobre e indefensa criatura? ¿Su asesinato constituirá un pecado venial o uno mortal? ¿Perú asistirá a un mundial de fútbol sin necesidad de organizarlo? ¿Perú Posible ganará en las próximas elecciones? ¿Iván Thays publicará en Moleskine una critica favorable al nuevo libro de la "Señito"? ¿Dónde encuentro a la "Rica Miel"?... Mal que bien. Con dudas y murmuraciones. Aprobé tan asqueroso examen y ahora puedo respirar con calma...

Durante el examen, varios chicos la pasaron escuchando el partidito de fútbol. Por los "chesus" al por mayor y los ceños fruncidos pudo colegir que el equipo nuestro no lo estaba pasando nada bien -eso no me asombra-. Exteriorizar mi sarcasmo con el clásico "ya ven" habría encendido la mecha de un "toma y daca" sempiterno por lo que me reprimí. Así es que, sólo esgrimí una tibia sonrisa, les dije adiós con los cinco deditos -con uno más alto que los demás- y me fui a casa.

En casa, el panorama de desolación era inenarrable. Le pregunté a Sammy por el resultado del partido y me mandó a volar bien lejos... No es por nada ni por hacer leña del árbol caído -aunque lo estoy haciendo- pero es un hecho comprobado -con cada papelón- que el fútbol es el vivo reflejo de nuestra realidad: La gitanería, la sobrestimación de nuestras capacidades cuando recién estamos en proceso, la impaciencia, la falta de una madurez psicológica que ayude a campear los obstáculos que se nos presentan, representan los principales problemas -desde mi humilde posición- que confabulan en contra nuestra ... Mi idea no es criticar por criticar. Críticos existen demasiados. Sólo veo las falencias en los demás y en mí misma para corregirlos; aunque a veces siento que hablo sola y que todo esto nunca va a cambiar...

Mejor los dejo ilusionarse con su fútbol, con su candidatito salvador y yo me dedico a mis cosas sin joderle la pita a nadie. Apoyando, silenciosamente, a una Inés Melchor que gana tantos certámenes como la misma Sofi -!braváaaaazo Sofi- o Ramón Ferreyros pero que sin embargo muy pocos conocen. Quizá el fondismo o un tablero de ajedrez (upss... me acordé de la multicampeona Luciana Morales) para muchos pueda resultarle tan aburrido como bailar una baladita con la hermana pero puedo asegurarles que si apostamos por éstos deportes las satisfacciones van a ser muchas y mayores. No me puedo olvidar de las chicas del voley que andan dando la hora. Hoy, las chicas, juegan una nueva final. ¿Qué raro suena eso en un país acostumbrado a quedar siempre en primera ronda? Bueno, no seamos mezquinos y apoyemos a las chicas que sacan verdadera cara por el deporte nuestro; allí, si noto un verdadero resurgimiento.

Bueno, mientras las chicas damos lecciones a los "grandes", voy a terminar este escrito como empecé: "Definitivamente -duela a quien le duela- los chicos no la saben meter". Pero, como a toda crítica constructiva siempre hay que añadirle soluciones o sugerencias, yo planteo que se organicen -en el Perú- campeonatos de fútbol de once jugadores contra once piñatas; algunos se golpearan, supongo, estrellándose contra los inanimados pero nos librariamos, en gran medida, de tantas y tan seguidas vergonzosas goleadas. ¡Cuidado con los autogoles!

"El huracán lleva mi nombre"

¿Por qué los huracanes llevan nombres femeninos?...Bueno, no voy a bromear al respecto; sin embargo les dejo un par de videos en donde se demuestra que las fuerzas de las naturaleza no hacen distingos...

Katrina


Rita


Una excelente herramienta la de youtube.com. Con ella podrán subir videos a internet. Eso sí cuidado con ciertos videítos, no les vaya a ocurrir lo mismo que a mi amiga Paris Hilton !Pobrecita!

PD: Los videos pertenecen a aficionados. Cualquier otro video colgado por algún bloguer por favor háganmelo llegar. Gracias

Blog cerrado... Temporalmente

Cerrado por mantenimiento. Ruego disculpen las molestias..., ¡pero no lo vuelvo a hacer!

¿Por qué "carajos" es tan jodido el amor?

Vuelvo mañana... Hoy, sin ánimos para postear y encima exámenes... Oren por mi alma (¡Acertaste Lobito!!!)

"La prueba del amor"

¿A quién no se la han pedido? ¿Quién no la ha dado? No soy la virgen María y menos postulante a un vicariato o a una canonización virtual pero últimamente, por una cuestión más mental que concreta, he vuelto a ser virgen... Créanlo o no, no importa... Aunque extraño, y esto lo digo con total sinceridad y sin ánimo controversial, sintómaticamente, ciertos escarceos intrínsecos y veleidosos; mejor no lo traduzco y lo dejo inmerso en la densidad de mis palabras... Mientras escribo, escucho canciones de Meat Loaf -anything for love- y aquella canción desgarradora -love hurts- de Nazareth a la que particularmente le tengo un afecto muy especial... Tener una mala actitud, estar cerca del infierno y terminar convertida en una "ángel caída " con el corazón destrozado, como que eran temas muy afines...

- ¿Me quieres?
- Sí. Mucho...
- Entonces..., demuéstramelo...

Este breve diálogo pareciese resumir una constante en mi vida... "Demostrar" mis afectos con hechos, llevándolos a un plano íntimo parecía ser el ingrediente recurrente e infaltable en cada una de mis relaciones. Y no era una chica descocada ¿eh?, en todo caso, tenía muy poco afecto por mi persona y un total desapego al amor filial, buscando situaciones extremas por joder al resto y que me llevaban a actuar sin esperar un segundo requerimiento ni nada más ajeno que unos breves instantes de placer. No eran las palabras bonitas, los retos o el "chantaje" los que me llevaban a tranzar sino mi propio afán autodestructivo. No me creía manipulada, creía tener las riendas de la situación aunque al final el sentimiento era el mismo: terminaba sollozando como una perra, me sentía una cualquiera y culpaba a medio mundo por sentirme de esa manera...

Obvio que de esas relaciones, con más piel que feeling, poco o nada se podía esperar. Ya lo tenía como un hecho perfectamente asumido. Parafraseando: transitar la vida como una veleta, libre al viento, tarde o temprano, mal que bien, me iban a llevar al final del río con cascada incluída o terminar en buen puerto con aguas mansas y transparentes. Creo que el azar me regaló lo segundo: me reconcilié con mi padre y conmigo misma. Renuncié a aquella vocación de zapatilla que puede ser calzada por cualquiera y después, sin pena ni gloria, dejada en un rincón del closet. Con más dudas que certezas, empecé a quererme, a reconstruirme de a poquitos y a respetarme y a exigir respeto... Una Beatriz díscola, de los 13 a los 17, dio paso a una más sensible y con ganas de sentir afecto y de recuperar aquellas cosas que extravió en el camino o que regaló de manera inconsciente, fruto de la carencia de un amor propio y de escasa confianza en las personas más cercanas. Al final, fue un duro camino con más tropiezos que pasos firmes.

El papel de consejera para niñas o jóvenes en estado de abandono o peligro moral como que me queda grande, sin embargo, espero, de corazón, que no transiten por mis pasos. El pasado, pasado está y hay cosas que no son gratas recordar... Como en todo, siempre quedan algunos traumas de por medio, cargos de conciencia con los que voy a tener que lidiar, muy a mi pesar, y que de hecho van a influir en mis futuras relaciones... Tengo miedo de enamorarme de verdad y que me pidan aquello que tantas veces, estúpida o inconscientemente, regalé... Después de todo, el cielo va a tener que esperar.

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Los perros hambrientos

Y una vez dijo el Pancho:
- Este yaraví jue diun curita amante...
-Cuenta -rogó Antuca.
-Un cura dizque taba queriendo mucho onde una niña, pero siendo él cura, la niña no la quería onde él. Y velay que diun repente murió la niña. Yentón el cura, e tanto que la quería, jue y la desenterró y la llevó onde su casa. Y ay tenía el cuerpo muerto y diuna canilla el cuerpo muerto hizo una quena y tocaba en la quena este yaraví, día y noche, al lao el cuerpo muerto e la niña... Y velay que puel cariño y tamién po esta música triste, tan triste, se golvió loco... Y la gente e poray que oía el yaraví día y noche, jue a ver po qué tocaba tanto y tan triste, y luencontró al lao el cuerpo muerto, ya podrido, e la niña, llorando y tocanto. Le hablaron y no respondìa ni dejaba e tocar. Taba, pues, loco... Y murió tocando... Tal vez pueso aúllan los perros... Vendrá lalma el curita al oir su música, yentón los perros aúllan, poque dicen que luacen así al ver las almas...
(I, Perro tras el Ganado, "Los perros hambrientos")
(...)

... Que se llamen así, pue hay una historia, yesta es quiuna viejita tenía dos perros: el uno se llamaba Güeso y el otro Pellejo. Y jue quiun día la vieja salió e su casa con los perros, yentón llegó un ladrón y se metió bajo e la cama. Golvió la señora po la noche y se puso a acostarse. El ladrón taba calladito ay, esperando quella se durmiera pa augala silencito sin que lo sientieran los perros y pescar las llaves diun cajón con plata. Y velay que la vieja, al agacharse pa pescar la bacenica, le vio las patas ondel ladrón. Y como toda vieja es sabida, ésa tamién era. Yentón se puso a lamentarse, como quien no quiere la cosa: "Yastoy muy vieja; ay yastoy muy vieja y muy flaca; güeso y pellejo no más estoy", Y repetía cada vez más juerte, como almirada: "¡güeso y pellejo!, ¡güeso y pellejo!". Yeneso, pue, oyeron los perros y vinieron corriendo. Ella les hizo una señita y los perros se juera contrel ladrón haciéndole leña...
(II, Historia de perros, "Los perros hambrientos")
(...)

Cuando era una niña muy pequeña (¡Cielos, parece ayer!) disfrutaba con afán y también caía presa del suspense cada vez que mamá o Tatita me referían, a pedido mío, antes de dormir, aquel par de fragmentos extraídos de entre las páginas de "Los perros hambrientos", novela escrita por, la pluma e imaginación, el escritor liberteño Ciro Alegría. Cada una -mamá y Tatita- tenía una manera muy particular y distinta de relatármela. Mientras que mamá se ceñìa con estricta justeza al texto original y añadía como parte de su cosecha personal énfasis en algunas frases y explicaciones pertinentes, Tatita, prefería usar un lenguaje claro, carente de matices, totalmente plano.

Me resultaba sumamente atractivo y envolvente oir cada palabra proferida por la boca de mamá. Parecía escuchar y oir un lenguaje nuevo, cuasi infantil y perfectamente entendible gracias a sus explicaciones y obviamente, a las lecturas previas. De manera natural caí en cuento de algunos modismos empleados en pueblitos del interior de la República y que más tarde pude constatar in situ.

A Tatita le resultaba un drama explicarme sobre lo lícito e ilícito de ciertas palabras contenidas en aquel texto sólo dignas, según ella, de personas sin educación, sirvientes o simplemente de "cholos". Yo, no era de protestar ni de pedir explicanciones en aquel entonces, pero, me mostraba, naturalmente, confundida por las contrastantes opiniones de ambas.

La historia del curita que se volvió loco de amor me causaba mucho miedo pero eso no impedía que se la solicitara como primera historia de la noche a mamá. De manera pausada, clara, leía el texto o me lo recreaba. Yo imaginaba a Pancho relatársela a su vez a una Antuca provista de una larga pollera, trenzas largas y una chapitas muy coloradas. Cubría mis ojos con una mano y con la otra cogía con gran fuerza la cobija cuando, de la misma manera, venían a mi imaginación los rostros del curita y de su amada... Luego, para distender, le pedía que me contara la historia del ladron que de manera inopinada invadió la habitación de una viejita solitaria. Pero no estaba del todo sola pues con venían a su auxilio sus perros. Me reía, a mandíbula batiente, con el merecido final. Por si acaso, pedía a mamá verificar que debajo de mi cama no se ocultase nada ni nadie.

Después de que mamá se "fue", la encargada de contarme esas historias fue Tatita. Ella, como ya adelanté, me las contaba de memoria usando un castellano claro y castizo, con expresiones elegantes y sinónimos rimbombantes. La historia entonces, perdía gracia, efecto, sentido y todo ese encanto natural, silvestre, primigenio, que me seducía. Cuando le regañaba por apartarse del texto original, ella, me replicaba, diplomáticamente, que no era recomendable para una persona en fase de instrucción, como yo, lidiar, sin armas, con aquellas palabras y frases poco ortodoxas. Ella, tenía la idea preconcebida y heredada familiarmente de que la diferencia entre una persona de bien y otra con una orientación opuesta radicaba no sólo en la parte económica sino, en gran medida, en el buen uso del lenguaje; lo que es normal para uno, era malo para otro y que no podía ser parte del común de la gente adoptando vocablos corrientes y vulgares; los malos ejemplos cunden y está en nosotros saber evadirlos. Finalmente, decía que sólo el tiempo y la educación me darían la suficiente capacidad de discernimiento al respecto y mientras tanto tenía que dejar mi educación en sus manos.

Mi abuela me corregía cada vez que, según ella, hablaba como una "chola". Y cuando lo hacía, lo hacía -valga redundancia- de una manera tan sutil y cariñosa que en lugar de sonar a reto se asemejaba a una caricia. A pesar de lo "pesada" que muchas veces resultaba, a la abuela, jamás le oí porferir alguna frase de desprecio ni humillar directamente a otra persona por sus orígenes, ¿hipocresía?, no creo, creo, en todo caso que se deba a una cuestión de educación; pero, no se cansaba de corregir a medio mundo.

Después de varios años tengo, entre mis manos, una copia de "Los perros hambrientos" y mientras lo leo con devoción y nostalgia, no puede dejar de pensar en que, si en lugar de usar aquellos modismo, Ciro Alegría, hubiese usado un castellano castizo el libro me hubiese resultado tan envolvente, tan rico expresivamente hablando... Creo que no. Está perfecto. Hacer un parangón sería una ofensa grave contra el autor y su obra que en nada ofende a la cultura de un pueblo mestizo como el nuestro. Quizá el problema no sea la falta de identidad sino de aceptarnos tal y como somos.

Cuestión aparte, ahora puedo rescatar con más detalle el trasfondo del libro; me parece basada en la biblia con personajes sanos, rodeados de una naturaleza apacible y paradisíaca, y que poco a poco todo eso se va destruyendo por su propia mano.

Festina lento

Suelo ser posesiva con mis afectos. Desprendida en ocasiones. Doy tanto que espero recibir a cambio, igual o más...

Hay días en lo que amanezco cursi, embobadamente cursi y con ganas de cometer, ex profesamente, alguna locura en nombre del amor. Otros, en donde me siento niña con ganas jugar, saltar, correr, tirar las responsabilidades a un lado y desoir las voces que me exigen seriedad, criterio y buen juicio...

Gotitas de lluvia golpeando la ventana de mi habitación me sugieren que hoy va a ser unos de esos días fríos, con un frío intenso que penetre hasta el rincón más profundo de mi cuerpo y de mi alma. Cojo el abrigo más grueso, bostezo sin entusiasmo y me dispongo a salir. Mis manos gélidas no encuentran mejor destino que reposar en el fondo suave y calientito de los bolsillos del abrigo café.

Distorsión, ruido, coches que viajan en uno y otro sentido; pasos, voces, gestos que se dibujan y desdibujan perdiéndose en el tiempo...

El tiempo corre, el tiempo vuela, el tiempo se desvanece en un triz dejando huellas, cicatrices o sólo recuerdos... Prefiero el recuerdo al olvido; prefiero el olvido a la indiferencia; prefiero no verte a no amarte... El tiempo se repite...

Escapar, subir, bajar, volver a subir y descender sobre el suelo raso; arrastrar mi cuerpo, hacerlo jirones, cenizas y volver a nacer, sentir, amar y creer...

La felicidad, es un bien superfluo que se da y que se quita, que nace, crece, se transforma, se mimetiza o esconde.

Cambiar andando, atar cabos y sueños, desatar deseos, hilar ideas, desollar deseos; cambiar, lentamente, cambiar al fin.

Amores (¿audio blog?)

Quiéreme por lo que soy, no por lo que tú quieres que sea. Dame espacio, dame tiempo para crecer... Esperanza y sueños guían mis pasos; no me presiones, no me hagas dudar, no destruyas lo poco que tengo... Quiéreme por lo que soy, no por lo que imaginas, no busques más ni me hagas distinta: Soy igual que tú. BEATRIZ

Mi voz, algo nerviosa, mi voz al fin...
(Escúchala en el RadioBlog)

Desperté llorando. Debió tratarse de un mal sueño, de uno muy triste. No recuerdo los detalles, sólo me queda una sensación de vacío, de oquedad interior. No es grato estar triste y no saber, exactamente, por qué. Cómo consolarme, sentirme bien sino encuentro la raíz de mi sufrimiento, de mi angustia...

No entiendo. Ayer, todo parecía estar bien. Amé y me sentí amada. Toqué el Cielo al sentir su piel y me sentí plena. Su sonrisa y mi sonrisa reflejada en sus ojos vienen a mi mente como bocanadas de aire nuevo. Sin embargo, la angustia también llega y me atosiga, me asfixia...

Suele suceder que cuanto más buscas la felicidad más lejos parece estar y cuando crees haberla hallado, al fin, resulta ser tan efímera o distinta a como la imaginaste y te invade la duda..., ¿será amor? Cinco minutos no bastan para quien ama y no reconoce el amor, el amor puro, el amor verdadero.

Bañando a Sammy

Si me dices uno..., yo te digo dos.
Si me dices hola..., yo te digo adiós.

Sammy is a boy; no es un niño o ya está dejando de serlo como tampoco es un hombre o ya está empezando a serlo... No estoy poniendo en tela de juicio su sexualidad ¿eh?, ¡nó que báh! (él, sería el primero en protestar) Simplemente, estoy tratando de describir con palabras el momento en que se encuentra: ¿Pré-púber, puede ser? Sí, creo que sí. Sammy se encuentra a un par de pasos de la pubescencia sino está dando ya los primeros dentro de ella...

Un leve y gracioso vello -como pelusas- aparecen sobre sus belfos (dije belfos o labios y no h..., ¿eh?). Su voz, chillona y aguda, se ha tornado, ahora, algo grave y con falsetes inesperados que, ciertamente, le incomodan pero que oculta, deportivamente, tras una oportuna carraspera.

Creo que ya tiene novia; no me consta pero lo intuyo. Han pasado un par de meses desde que se mudó a casa y en éste corto periodo ha experimentado cambios dramáticos y notables...

Era el pan de cada día escuchar las quejas de Marita con respecto al estado calamitoso en que dejaba su uniforme tras regresar del colegio. Le tocara hacer deportes o no, eran infaltables sus encuentros de fútbol durante el recreo y después de clases. Estudia de tarde y con su nueva afición, aparecía por casa pasadas las ocho de la noche o un poquitín más...

La que tenía que tragar sapos verdes era Marita remendando sus pantalones y tratando de lavar esas camisas con manchitas "indelebles" a la altura del cuello. Papá y Laura llegan a casa muy tarde por lo que Marita me hacía testigo obligada de sus frustraciones y molestias. Yo, prefería no abordar a Sammy, pues, era muy hábil para expectorarme por la tangente. Yo hablaba una cosa y él me salía con otra... Ya no jugaba Gunbound por las noches; cogía algo de la cocina (para comer, desde luego) dejaba su uniforme regado en el cuarto del lavado y se iba a dormir sin darse un baño. Al día siguiente tenía que madrugar para jugar al dichoso gunbound y si le daba tiempo hacer la tarea y bañarse, en ese orden.

Marita le recordaba cada día: "Báñate Sammy... Ya no eres un niño" y él con la boca llena contestaba algo inaudible pero que sonaba a grosería o simplemente le decía: "No tengo tiempo, voy a llegar tarde, "después" me baño". Medidas drásticas se hacía necesarias pero no era Marita la indicada para aplicarlas... La gota que rebalsó el vaso, ante tanta inmundicia, fue encontrar una esquela o nota entre los cuadernos de Sammy, firmada por su tutora, que ponía en evidencia de manera discreta la falta de aseo de Sammy y el descuido de sus apoderados. Éste último punto, recaía sobre mis hombros, pues, en gran medida, yo, era responsable de la estadía de Sammy en casa. Tuve que pedir permiso en la oficina un par de veces en la semana para ir casa y certificar in situ que el niño fuera a la ducha como Dios y las buenas costunbres mandan. Apenas, yo, oía el chisporroteo de la ducha regresaba, sin demoras, a la oficina; confiando en Sammy. Sin embargo, un llamado telefónico desde la escuela, en un tono más severo, exacerbó mis ánimos.

Hablé con Sammy. Pareció entender o disimuló muy bien, en todo caso. Cuando lo traje a casa sabía muy de sus obligaciones: A pesar de quedar sólo en casa, obviamente con Marita, tenía que hacer su habitación, sus tareas del colegio y bañarse. Ya no quería oir más quejas de Marita y mucho menos llamados de atención desde el colegio. El discursillo que me gasté no surtió efecto, así es que me vi forzada a optar por un "plan de emergencia".

De manera imprevista llegué a casa, a media mañana, y cogiéndolo de las orejas lo saqué de enfrente el monitor y lo conduje, sin escuchar sus protestas, hasta el baño:

- ¡¿Te bañas o te baño?!
- !Me baño y cierra la puerta cuando te vayas!

El sonido de gotitas salpicando, por quién sabe dónde, no era garantía de que Sammy se estuviese bañando, así es que empuje la puerta que, ex-profesamente, dejé junta y entré. Sólo le faltaba llevar un paraguas encima: Estaba fuera del chorro de agua y enjabonando las mayólicas. Apenas me vió, se metió bajo el chorro, que por el gesto que hizo debiese estar re frío, y se cubrió sus partes pudebundas y en su rostro, dibujados, molestia y vergüenza de manera alternados. Pero yo no iba a quedarme mirando cómo se "bañaba" (hasta un gato es más meticuloso con el tema). Me acerqué a él sin chistar y cogí la esponja y se le froté con tanta fuerza por el cuello que terminé por borrarle el mapa de Australia que tenía en él. Tuve que hacer de cartógrafa a la fuerza y desaparecer de la faz de su piel a muchos países y continentes (y malas noticias: Hasta aquí el mapa del Perú aparece desmembrado)... y ¡Éureka!, descubrí debajo de tanta carca, piel, colorada, muy colorada pero piel al fin; nadie se iba morir por algunos ligeros rasponcitos. Le dejé la esponja y el jabón sobre la mano y me retiré.

Cuando salió del baño parecía que se había restregado hasta en la cara por que estaba coloradísimo y con una tonta cara de sorpresa. No me dio tiempo para ir a inspeccionarlo y me mostró su cuello colorado pero limpito, obviamente, a una prudencial distancia. Él sabe muy bien que cuando me enojo..., me enojo.

- ¿Quieres que venga a bañarte, también, mañana?

Mutatis Mutandis

Estoy de buen humor... Hoy, me he reído tanto que, simplemente, no recuerdo, exactamente, cuántas veces. No tengo un contador de sonrisas, risas o mohines de gozo y satisfación pero si lo tuviese, éste, indicaría un número muy alto...

Me reído por motivos diversos y de distintas formas: Ingenuamente, sarcásticamente y porque no tenía de otra (reir por no llorar). El ser humano reacciona de acuerdo a las circunstancias y una sonrisa, la mayoría de veces, puede ser el arma más poderosa e inocua para cambiar las cosas. Lo acartonado, lo serio, por más importante que sea, se puede perder en la nada si se carece de la chispa de la vida: Una sonrisa, en el momento exacto...

Tuve que hacer cosas muchas cosa ayer. En un viaje, casi interprovincial, que demoró poco menos de una hora, me permitió llegar hasta un lindo lugar ubicado en Lurín. Fui a casa de la doctora Soto y la verdad es que me impresionó la belleza de su hogar; parecía un oasis en medio del desierto. El frío sí que se siente por estos lares. Una pertináz garúa caía en derredor y obvio que sobre mi cabeza (cuando llueve todos se mojan). Platicamos de cosas que no vienen en cuento pero la pasamos re bien. Por una cuestión de mantenimiento, la telefónica quitó, de manera temporal, los servicios de telefónía y de cable. Encendí la tele y pude ver algunos canales "nuevos". Uno que me llamó la atención y para darle gusto a la doctora -a falta del canal de salud del cable- fue un programete donde iban a hablar de ETS. Ni la conductora ("La Chola Energía". No sé cómo se llama) ni el médico invitado mostraban un nivel adecuado para sus funciones. Para empezar, la presentadora hizo una breve introducción al tema con un claro desconocimiento del mismo; presentó a las ETS como enfermedades de personas promiscuas y carentes de una adecuada higiene (o se hizo la tontita para captar la atención de su popular teleaudiencia). Dicen que buena sombra cobija al que buen árbol se arrima; en éste caso, el doctorcito de marras, invitado estelar, actúo como un paraguas agujereado. Para hilaridad nuestra, el nombre del doctorcito era Jhony Clavo, que no es broma ¿eh?, ese era su nombre "Jho-ny Clavo", médico gineco-obstetra, que no tuvo comienzo menos auspicioso que decir: "Las enfermedades de transmisión sexual se transmiten sexualmente...". Más que programa educativo parecía uno de terror con las explicaciones sobre síntomas y reacciones del cuerpo ante éstas enfermedades...

Una de las cosas que he notado en mi vida es el doble discurso que se maneja. Se subestima muchas veces a las clases populares y se les proporciona mensajes de manera casi infantil, como si de niños o de retrasados se tratara. En las iglesias cuando un padre habla desde un púlpito lo hace a dos niveles: En una iglesia de Miraflores o San Isidro, el discurso tiene un alto nivel teológico y humanista; mientras que en un cono prácticamente es la narración de una parábola. Con ésto se vende la idea de la forma y no del fondo; como el caso de unas chicas que estaban recontentas por el carisma de una persona que por lo que sabía.

Conozco muchas personas inteligentes, con un mensaje claro, distinto pero que se pierden por hechos tan subjetivos como la empatía. Mi sugerencia es no rebajar los contenidos a términos populacheros sino de matizarlos con toques sutiles de distensión y que no por eso se va a perder la atención buscada. Terrible hecho me resulta ver en las esquinas titulares de periódicos tan groseros y amarillistas (vieron el titular de El Chino de ayer... No me escandalizó sino que me movió a la lástima. Lástima por éstos periodistas que en gran modo desprestigian su profesión por vender y de paso idiotizar a la gente, y lástima, también, por esta gente que se deja seducir por éstos titulares y que mimetizan esta información en sus vidas. A veces no nos queda peor opción que reir por no llorar...

Frustraciones y esperanzas

Ésta noche (anoche) sentí la frustración por partida doble. Quise hacer un manual práctico para crear un radioblog pero me quedó la instisfacción y la sensación de tener las manos atadas al no poder hacerlo a un nivel decente y más aún cuando me vi forzada a usar el odioso link a otra página que también explicaba como crear uno. Bueno, tal véz un día puede hacerme del manejo de cuestiones técnicas para hacer algo que me satisfaga plenamente. Mi estado de ánimo pasó de malo a pésimo cuando en la tele escuché al infame "premier por un dìa" (Olivera) cargando sobre sus hombros todo el mérito de la recuperación de la democracia. Me cae antipático y no por una cuestión personal sino por lo caradura que es esa persona. No lo considero un recuperador de nada sino de un manipulador a carta cabal. Me parece uno de los polìticos peruanos más patéticos de la historia, y eso que hay muchos de su misma catadura moral. Parecía estar en campaña y yo que no encontraba el control remoto entre mis sábanas. La campaña recién empieza, voy a tener que soportar ver a Lourdes bailar y de comilona, a Alan García contradiciéndose cada día y a decenas de escuderos tratando de levantar la imagen presidencial con un despilfarro de dinero que bien serviría para levantar veinte colegios, subir el sueldo a los maestros y mejorar la alicaída educación nuestra. Tuve que levantarme de la cama y cambiar manualmente a Cartoon Network, si me voy a reir al ver la tele, pues, yo escojo el programa... ¿Aniñada, oí por ahí? Sí y qué...

Sin embargo, sin embargo, también hubieron hechos rescatables. No todo puede ser tragicomedia y mal gusto en mi vida. Asistiendo a mis consultas mensuales al hositales conocí a Verónica. En realidad, ya la conocía de tiempo. Pues, coincidimos en la consultas cada mes. Ambas, nos tratamos del mismo problema: Epilepsia, desde hace cuatro largos años. Habíamos conversado en unas cuantas ocasiones pero ahora con más calma. Prácticamente, hemos crecido juntas en todos éstos. En realidad, siempre corrigiéndome, ella ha crecido más que yo. Cuando la conocí tenía cuatro o cinco años y ahora ya tiene 9. Hablando me enteré que tenía problemas de lecto-escritura, además de un problemilla para pronunciar algunas palabras. Le conté que a su edad tuve problemas similares y la lectura me ayudó mucho. Cogía un libro y sin la presión de gente alrededor leía, pausadamente, hasta que llegué a un nivel aceptable. De esos ejercicios me quedó la afición por leer. Verónica, es algo flojita para leer pero le gusta la internet, así es que le hablé de mi hobbie: publicar en internet. Obviamente, no le di la dirección de mi blog por los contenidos inadecuados para una niña de su edad pero le hable de la posibilidad de crear un blog para que ella escribiese. Como las espera para la consulta es realmente larga fuimos, con permiso de su mami, a una cabina pública, a una cuadra del hospital. Le creé una cuenta en blogger y escribió unas cuantas líneas. Yo le ayudé en las cuestiones de puntos y comas. Como el tiempo quedó corto, tuviemos que regresar a la consulta, y quedamos para, visitarla, otro día.

Ayer, después del trabajo fui para su casa. En una cabina pública le enseñé su nueva página, le gustó la radio que le puse con algunas canciones que me dijo le era de su agrado y otras que añadí por mi cuenta (canciones de Nubeluz, Xuxa y de Yola, que supuse le gustarían, pero no... Bueno, no siempre se atina). Le coloqué un puntero de Kitty y le enseñé como utilizar su cuenta. La idea es que ella escriba, luego yo le corrijo vía mail, ya que ella vive en Villa el Salvador y yo en Surco. Scaneamos fotos y las colocamos en su blog con la intención que las describies pero eso para otro día. Paso a paso, sin presiones. Tiene que adecuarse al teclado y adentrarse de a pocos a la redacción bajo mi supervisión a distancia, como un juego. Es lamentable, observar en algunas conversaciones, vía MSM, los flagrantes errores ortográficos y no hablo de gentita pequeña, ¿eh? sino de profesionales en todo el sentido de la palabra. Particularmente, éstos detalles me aterran y me dicen mucho de la persona con quien hablo, es como verle los zapatos sucios o una mirada pecaminosa en ciernes...

Le entusiasmó la idea a Verónica. Una niña linda de condición humilde pero con ganas de jugar y aprender. Voy a ver cómo me va con el experimento para luego informar. Lo que me llama la atención de esta niña es su fortaleza al enfrentar esta enfermedad: juega, ríe, salta y yo la envidio. Yo, a esa edad, y con el diagnóstico a cuestas vivía entre algodones y con un médico y un cura cerca.

Después de todo, las frustraciones tienen una contraparte que es la esperanza, que tiene nombre: Verónica. Saludos nenita.

Radio Blog for dummies

RadioBlog HTML (sin PHP)

Ingredientes:

- Tener una cuenta en yahoo:

* Si no tienes entra a la página de http://www.yahoo.com/ y crea una.
* Si ya tienes una sólo ingresa a la página de geocities.yahoo.com regístrate e ingresa... Busca el recuadro de Advanced Toolbox (ubicado a la derecha) y busca la opción FILE MANAGER (dale click) y luego busca Open File Manager (dale click)..., déjalo abierto...

- UPLOADHUT es un servidor gratuito que te proporciona suficiente espacio para subir tus archivos musicales en formato RBS. Por lo tanto, primero hay que convertir tus archivos MP3 a formato RBS y para eso hay que seguir los siguientes pasos:

1.- Baja tu radioblog de la página oficial radioblogclub.com. Escoge de la opción Dowload Radio.Blog la que dice Radio.Blog.2.4. o haz clicl aqui DESCARGA

Descomprímelo y vas a tener dos carpetas y un archivo de texto (Carpeta Principal: Radio.Blog.2.4)
radio.blog (carpeta)
creat.sound (carpeta)
instructions.txt

OK.

2.- Ahora bájate el radioblog en versión HTML. Funciona como una especie de parche sobre la versión oficial. Procura colocarla en una carpeta aparte de la radio yo la llamé OTRORADIO (para evitar confusiones)

Descarga aquí: Radio HTML

Vas a tener tres archivos:

playlist.xml (vas a trabajar sobre éste archivo)
index.html
config.xml (aquí si quieres cambiar los colores de la radio)

3.- Abre el archivo playlist.xml (usando el wordpad, ver todos los archivos) de la versión HTML ( de la última descarga).

title="TITLE OF SONG"

path="URL OF SONG"

Son los campos a reemplazar

Por el momento no lo toques...

4.- Ahora ve a la carpeta a la carpeta RADIO.BLOG.2.4 (Versión oficial. La primera descarga que hiciste) y busca la carpeta CREAT.SOUND (ábrela) vas a ver los siguientes archivos:

bin (carpeta)
sound (carpeta)
convert32
convert32_xp
convert64
convert64_xp

Junto con estas carpetas y archivos copia tus MP3

Ejm.
bin (carpeta)
sound (carpeta)
convert32
convert32_xp
convert64
convert64_xp
AXE BAHIA - MUEVE LAS POMPAS.M3

Puedes copiar todas las canciones que quieras convertir a RBS

Ejecuta convert32 (recomendable para crear un código más pequeño)

Trabaja en modo DOS y demora un poco, dependiendo de la cantidad de canciones MP3 a convertir.
Cuando acaba el proceso vas a ver que la pantallita de DOS ya no tiene actividad y va a aparecer al final OFF

Ahora revisa la carpeta SOUND. Y vas a ver que las canciones se encuentran allì en formata RBS (Eureka!!!!)


5.- Ahora hay que subir las canciones al UPLOADHUT Recuerda que es un servidor gratuito. Tienes que subir canción por canción.l proceso es lento.

Cada vez que subas una canción va a aparecer si el trabajo ha sido satisfactorio la dirección URL de cada canción:

Recuerdas el archivo PLAYLIST.XML: Vas a poner el nombre de la canción y la dirección URL que aparece cada vez que subas un archivo

El ingreso es manual y ten cuidado de no confundirte el nombre de cada archivo (use copy and paste) y no olvides terminar con "/ cada canción y luego cerrar > Puedes colocar las canciones que quiera. Graba cada vez que añadas una canción...

6. Ahora entra al FILE MANAGER de Geocities:
Busca la opción de UPLOAD FILES en una pantalla similar a la bandeja de correo.
Ahora te permite subir cinco archivos de golpe:

Advertencia:

Sube los archivos de la versión HTML (Examinar) playlist.xml, config.xml, index.html y luego ve a la carpeta con la versión oficial de RADIO.BLOG.2.4 y abre la carpeta radio.blog y busca los archivos:

radioblog.swf
rbcore.swf (archivos de flash)
Y cárgalos junto con los de la versión parche o HTML. Ojo no subas ningún otro más. Sólo los mencionados.

Si todo está Ok vuelve al FILE MANAGER de Geocities y escoge el archivo index.html (view) ejècutalo y veràs tu RADIOBLOG.

El código para colocar su radio blog dentro de su página lo pueden encontrar en la siguiente página y mayores detalles que no pude incluir por razones técnicas: http://otroladrillo.6te.net/?m=200504

Este código incluyánlo dentro de la plantilla de su blog.

Dicen que el gusto musical desnuda por entero a las personas y ya tengo frío... Buenas noches y suerte con su radito. Bye

Cualquier pregunta, duda, queja o felicitación, pues, envíenla a mi correo. Bye.

Violadores: ¿Castración o muerte?

Algún politicastro ha puesto el tema, de la pena muerte por casos de violación, sobre el tapete, seguro de llevar con ello algunos votos para su molino; lanzó la idea al viento y exarcebó el ánimo, de unos cuantos, con éste tema neurálgico, con el fin de hacer proselitismo y dejar su nombre en la palestra estando cercanos los tiempos de elecciones: Pena de muerte para los violadores. Suena atractivo, suculento para los medios y perfecto alimento para el morbo de la gente que espera llenar con notas amarillas sus días y sus pocas espectativas. Por qué no pidió acelerar los casos de Torres Ccalla y del sobrino del Presidente. Como siempre, son de esas noticias que aparecen como cortinas de humo y se disipan en la nada. Violaciones se producen todos los días y la justicia brilla por su ausencia.

No manejo estadísticas, no soy abogada, doctora o psicóloga y menos trato de imponer mis criterios o cambiar los suyos. Lo único que pretendo es un intercambio de ideas que sirva para formar una opinión al respecto..., desde mi subjetividad hacia la búsqueda de una idea clara y concreta.

La violación es un hecho punible desde todo punto de vista. Constituye una acto aberrante. Se apela a la violencia física, a la seducción, al uso de narcóticos, a sacar ventaja de una posición jerárquica o económica son, individualmente, los ingredientes básicos en un caso de violación. Se reportan denuncias diariamente y muchas, que deberían hacerse, se pierden en el anonimato por verguenza o miedo. Un buen número de casos de agresión se producen en el hogar y son parientes cercanos los responsables. Cualquier hijo de vecino haciendo uso y abuso de la confianza puede llegar a cometer estas atrocidades con víctimas, generalmente, menores. Éstas criaturas crecen con sentimientos encontrados y de culpa al compartir el mismo ambiente con sus agresores. Un violador no siempre está en la calle o en un lugar desolado. Muchas de éstas cosas, que se mantiene ocultas, salen a flote de formas inopinadas o en momentos de desesperanza con un alto poder autodestructivo. Algunos traumas, taras y fobias no son gratuitos.

¿Un violador puede ser una persona que hace tocamientos indecorosos a un (a) menor de manera esporádica? Sí ¿Merece la cárcel por eso o es necesario que consume el acto? No es necesario; se tiene que proceder con firmeza. La responsabilidad tiene que ser un hecho inherente a una falta "grande" o "pequeña".

Mi padre dice: "La ocasión hace al ladrón", Y yo me preguntó: "¿La ocasión hace al violador?" Creo que no. Los sentimientos malsanos tienen un fondo psicológico muy arraigado. ¿Pero como mantener a las criaturas alejadas de estos depravados si no existe, para el común de personas, un perfil determinado? Un violador puede ser cualquiera.

La violación de un menor puede ser considerado un hecho malsano, enfermizo, monstruoso pero tenemos que llevarlo al campo de la justicia y considerarlo como un crimen con agravantes y con una severa condena. Pero, ¿El pagar con cárcel esta clase de delitos asegura la rehabilitación de la "persona"? ¿Merece otro tipo de sanción muy aparte de la carcelería? ¿La castración química quizá? En muchas culturas al ladrón se le cortaba la mano. Con ésto no estoy tratando de dar a entender que todos los violadores merezcan la decapitación fálica pero si estoy de acuerdo con la castración química como una forma de inhabilitación. Un sujeto que hace uso de su miembro viril para causar daño merece la inutilización de aquel instrumento para que con verguenza recuerde todo el daño provocado...

¿Y quiénes matan a su víctima qué? Soy de la opinión que deben de desaparecer de la faz de la Tierra.

Bueno, eso pienso, opino y ahora, escucho...

La "amiga secreta"

Un amigo, abogado, me dió el siguiente consejo: "Cuando hay deudas de por medio, hay que saber mentir y esconderse...". Particularmente, ni miento ni me escondo, aunque asumo con cierta reticencia mis deudas y no de orden económico...

Cuando te achacan ciertas cualidades, no muy sutilmente y lindando con el insulto, la calumnia, la tergiversación y te lo dicen tan seguido, por más que asumas una postura de tolerancia y de "dar buena cara", tarde o temprano, aquellos dardos ponzoñosos en forma de palabra terminarán hiriéndote; así de simple, así de sencillo. No soy una caradura; soy tan sensible como el más o como el menos.

Cuando la sangre te sube a la cabeza y sientes por las orejas, escapar, vapores, por bien tuyo, cuenta hasta diez O hasta cien o hasta mil. Perdonar 77 veces 7 o 7 veces 77. ¿Pero como pedirle a una chica de 13 años perdonar a su "peor enemiga"? Sólo en sueños o quizá en una pesadilla le daría el "abrazo de la paz".

Ayer, estuve recordando algunos hechos del pasado. Vinieron a mi mente momentos buenos, otros no tanto y algunos sentimientos encontrados... Recordé a la maestra Nelly o Miss Nelly o Nelly "a secas" para nosotras. Era muy joven como para verla con las mismos ojos que lo haríamos con una persona adulta. Había respeto de por medio pero el trato era amical, de tú de tú y en términos coloquiales. Blanquita, con unos hoyuelos que se le formaban al sonreir. Ella dictaba el curso de C.I. Siquiera mencionar la palabrita "dictar" es una temeridad, un simple formulismo; con ella, departíamos en horas de clase, apartándonos de los convencionalismos. Era la única maestra con la que hablábamos a "calzón quitao". Conocía algunos secretillos nuestros y nosotras algunos de ella; por ese lado la cosa estaba pareja; por lo tanto, había confianza. No recuerdo haber escrito más de dos planas en todo el año y a veces pensaba que era una más de nosotras.

Una condiscípula mía era Mónica. Nuestra relación estaba basada en un odio mútuo. Tratar de establecer el origen de nuestras rivalidades y rencillas sería tan oneroso como relatar la historia del mundo y de los pies calientes del principio. Si jugárabamos al juego de las asociaciones y me mencionasen la palabra "odia" la primera imagen que vendría a mi mente sería Mónica (No sé si la recuerda pero Mónica es la misma que la del Debate).

En vísperas de la primavera de aquel año, Nelly no tuvo mejor idea que organizar el "jueguito" de la "Amiga Secreta". No fue un hecho fortuito que a mi me tocara como "amiga secreta" Mónica y viceversa (!Gracias Nelly¡).

Antes que acabara el día, todo el salón de clases estaba enterado de quien era la amiga secreta de quien. Mi caso concitó cierto nivel que se tornó inmanejable. Mañana, tarde y noche me incomodaban con la misma pregunta: ¿Ya elegiste regalo?

A pesar de mi disgusto por lo forzada de la situación tenía que seguir adelante con el juego por medido de Nelly. Me rompía la cabeza, literalmente, pensando qué regalarle. No se ocurría nada bueno, ó, pensándolo bien, muchas cosas malas: Un bozal y una correa combinarían con su genio o una araña peluda con la que haría una buena pareja... Me quitaba el sueño pensar en el día de intercambio de regalos. Si en ese entonces era delgadísima como una aguja les podría asegurar que bajé un par de gramos y me llené de ojeras como un mapache. Los días pasaban y por una cuestión de higiene mental dejé de lado cualquier pensamiento que se relacionara con el tema, aunque muchas se esforzaban en recordármelo cada cinco minutos...

Más por la presión que por ganas, asentí en comprarle un regalo de último momento. A escasas cuadras de la escuela vendían flores y compré una con la intención de entregársela como quien deja una ofrenda sobre una tumba. Una forma nada sutil de decirle que no esperaba nada de ella...

Intercambio de regalos. Mi turno. Con una sonrisa dibujada con lápiz le ofrecí la flor que recibió sin ningún atisbo de sentimiento a saber. Ella me entregó un sobre, pensé que se trataba de una carta personal por lo que no abrí en público y fui directamente a mi pupitre. El resto seguía con detalle cada movimiento nuestro. Nelly seguía adelante con el juego.

No quería abrir el sobre. Odié la forma como Nelly nos puso en evidencia delante de todos. Había cambiado las bases de la "amiga secreta" sólo para nosotras. Picada por la curiosidad abrí el sobre. Encontré dentro una vieja fotografía. En ella, debería de tener los cinco años o más, Mónica también... Eramos realmente muy unidas. Sus cabellos rojizos, su rostro blanquísimo y su sonrisa de entonces me transportaron a un paraíso de recuerdos. Pero, ¿en qué momento se pudrió todo, y, de cuánto era responsable yo?

Sentadas, cada quien en su lugar, apartadas como polos opuestos sólo nos contemplábamos y ahogánse en nuestros labios, un postergado, ¿Por qué?

"Un día sin Internet"

Feliz cumpleaños Zezé (Impazziti) !!!

Cayó la lluvia. Calló mi voz. Cayó la línea y ahora..., ¿qué hago yo?

La lluvia persistente ha provocado el corte del servicio telefónico y de internet... La llovizna, las ventiscas heladas, la fría sensación térmica han acallado mi voz. La garganta me duele. Tengo fiebre. Apenas me oigo; apenas me oyen; Luchito me ha dicho que, por el tono de mi voz, parezco a la hija del padrino. Yo le respondí con una grosería pero no me oyó... Si alguien me dice que la Primavera está cerca yo lo voy a tomar como una broma, y de mal gusto.

El domingo por la tarde, sin causa aparente - yo le eché la culpa a la tenáz lluvia-, todos los servicios básicos, en casa, brillaron por su ausencia. ¿El agua?, ¿la luz? ¡No, qué bah!: Teléfono e internet, muertos...

En la era de las telecomunicaciones y de mi depedencia a ellas, la carencia temporal de éstos servicios, me ha provocado una crisis de ansiedad. Lo reconozco no puedo vivir sin ellos. Quise ir a una cabina pública pero la alta temperatura corpórea, aquel estando de persistente somnolencia y malestar generalizado me lo impidieron. Tomé una pastillita para la fiebre y otra para la inflamación de la garganta, y me arropé muy bien cuando un escalofrío, con la tosudez de una ladilla, empezó a recorrer mi cuerpo empezando por los pies y terminando en la coronilla...

Quise hacer algunas llamadas por el celular para cancelar algunos planes pero tampoco tenía crédito. !Horror! Una de mis principales pesadillas se estaba volviendo realidad: No nací para estar incomunicada... Sola en casa, sólo me quedó repasar mi día...

La mañana del domingo amaneció muy fría, la humedad calaba hasta lo más hondo y a pesar de la lluvia acompañé a Frances hasta un arenal de Villa el Salvador. Frances, es arquitecta y trabajó conjuntamente con otros amigos para construir un aula en un pequeño Kinder de ese distrito. Yo me colé en el grupo. Nos hicieron una linda recepción. Como sabía que iban a estar presentes muchos niños llevé a Valery y Karin, quienes, sin ningún problema, con niños de su edad.

Entre Frances y yo acaparamos la totalidad de besitos infantiles. En más de una ocasión y de manera discreta tuve que limpiarles, a aquellos niños, los moquitos y de paso limpiar mis mejillas que se recubrían de aquellos fluidos... La llovizna caía inmisericordemente y las ventiscas heladas me hacían tiritar. La bruma proveniente de un cercano océano nos dotaba de una atmósfera fantasmal.

Coordinamos con algunos pobladores para preparle una chocolatada a los niños. Una señora nos prestó la cocina de su casa. Hay casitas humildes como otras construidas de material noble. Vi algunos niños que a pesar de las bajas temperaturas matinales andaban descalzos.

Hice un pequeño recorrido por el lugar. Un mercadillo hecho con triplays y esteras cobijaban a decenas de comerciantes. La arena húmeda aparecía a cada paso. He caminado en días de verano por esas arenas y los pies se me hundía; ahora era fácil desplazarse por ellas. Uno de los comerciantes había arrojado zanahorias en mal estado en el camino; una señora pensó que se había salido de su puesto y las recogió. El señor reaccionó mal y dijo que las había arrojado porque ya no servían. Me enojé con él y le grité porque no me gustaron sus maneras con la señora y menos arrojar cosas en la calle. Muchas veces me secundaron y el mismo señor recogió aquellos restos y los puso en una bolsita... Me causó mucha gracia que se refiereran a mí como "vecina": "Vecina desea ésto o vecinita ésto otro", yo muerta de risa: "Gracias Vecina". Había muchas cabinas de internet alrededor que parecían llamarme; muy a mi pesar, tuve que negarme...

Nos habíamos alejado mucho y tuvimos que aboradar una mototaxi para volver... La moto iba llena y me acordé de aquel accidente que vie en la tele, ocurrido tiempo atrás con una moto llena de gente. Aquí no había precipicios pero sí un mototaxista despreocupado y una chica preocupada por la seguridad de los niños que se había encaramado en la parte posterior del liviano vehículo.

Me encantó servir y repartir el chocolate a los niños. Valery y Karin quisieron ayudar pero eran muy chiquitas para manipular los vasitos con el líquido caliente. Ellas la pasaron rebien pero les esperaba un buen baño en casa.

Llegué a casa satisfecha, como si hubiera respirado aire puro..., y también algunos virus, pues, la cabeza y la garganta me empezaron a doler. El termómetro marcaba 39.4... Me senté frente al computador y no conectaba. Me fijé en el teléfono y tampoco había línea. Me sentí desolada. Definitivamente, la internet y el teléfono son enviciantes y lo pude notar con mayor claridad al carecer de ellos. Quizá requiera de una terapia para que no resienta éstos casos o actuar más decididamente alejándome de los teclados y de los reflejos de un monitor algunas veces...

Respirando ansias, con malestar, fiebre y con los recuerdos del día me recosté en mi camita.

Alan García... En el Boulevard of Broken Dreams

Alán García de cabeza a pies y de pies a cabeza

Boulevard Of Broken Dream

"Pequeñas Rebeldes" sin causa..., aparente

Uno de los hechos más importantes, vividos, en nuestra etapa escolar y que nos sirvió para forjar, con fuego, nuestro espíritu rebelde, en el mejor de los sentidos, y de solidaridad, es "aquel" que nos puso al frente de un enorme muro de intolerancia revestido de leyes y normas... "divinas".

Aunque mis padres no eran católicos practicantes, ello no fue impedimento para que, por extendida costumbre familiar, me inscribiesen en un estricto, en muchos sentidos, colegio católico. De la calidad educativa no me quejo; es más, agradezco todo lo que hicieron por mí...

Uno de los requisitos para que una alumna sea aceptada dentro de sus filas era que su familia hubiese cumplido, "religiosamente", con las leyes de Dios. Es decir, la niña en cuestión, tenía que estar bautizada y sus padres casados, entre otras cosas..., de otra manera, era imposible poder ser admitidas.

Aunque, habían ciertas excepciones. Como aquel par de niñas provenientes de un hogar de menores, y recibidas por una cuestión de "caridad cristiana". Sin embargo, carecían de todos los privilegios de las otras niñas provenientes de hogares "respetables", cristianos y al día con las pensiones...

De niñas que creíamos en Dios, más con temor que con fe, nos convertimos en rebeldes sin causa..., aparente. "Tanto va el agua al cántaro que términa por romperse"... Cuando rozábamos los albores de la adolescencia sentíamos con mayor claridad las presiones y represiones a las que éramos sometidas, y "a toda acción hay una reacción...". Lo que para el resto de chicas de nuestra edad, fiestas y chicos, era normal para nosotras tenía un tinte de tentación y pecado. Cada paso nuestro era vigilado, observado con detalle clínico y al menor síntoma, de "desadaptación", sometidas a una intervención, "psicológica y cristiana", para extirpar el "mal".

"Los comportamientos se adaptan a las circunstancias". Y no dimos cuenta, también, que la mejor manera de "convivir", lejos de lavativas cerebrales, era siendo hipócritas. "Santitas" delante de las monjitas y en verdaderas "hijas de Lucífer" a sus espaldas.

Tatiana, llegó al extremo. Su perfección fue tanta, en las artes de la hipocresía, que nos resultaba realmente inconcebible pensar en cualquier otra criatura más maquiavélica que ella. Se le veía muy cercana a las "hermanas", era la favorita de muchas ellas y por otro lado, era una de las más terribles; se había convertido en el verdugo, un verdugo implacable, de Elisa y Rosaura, las dos niñas provenientes del hogar de menores.

Elisa y Rosaura, parecían cortadas por la misma tijera. Ambas, tenían los cabellos negros e hirsutos, como si se los cortaran con vidrio; tenían un hablar balbuceante y dubitativo; la mayor parte del tiempo la pasaban calladas y se le notaba tensas, nerviosas y cohibidas ante el resto. Sin embargo, sus desempeños académicos eran aceptables.

Tatiana, agarró como punto de sus burlas a Elisa y a Rosaura a quienes tildaba de advenedizas, "recogidas" o "cholas apestosas". Fueron varias las ocasiones en que vi a alguna de ellas llorando muy quedito. Jamás se quejaron y si lo intentaban, ¿a quién le iban a creer?, ¿a la alumna "favorita" o a una par de chicas que estaban de "gratis"? Tatiana era muy hábil para cambiar las historias, ajustarlas y quedar en una posición muy cómoda.

Nosotras, preferíamos mantenernos al margen. Era mejor tener a Tatiana de "amiga" que de enemiga... Bien, por cosas de la "vida" o el "destino" -particularmente me niego a creer que tengamos un destino señalado- la historia cambió para Tatiana. A mitad de bimestre, sus padres se divorciaron con tanto escándalo que la historia era vox populi. Y obviamente, estaba enmarcado dentro de las reglas que una niña de padres separados no podía formar parte del colegio. Tatiana fue separada, temporalmente, mientras se convocaba a la junta directiva, integrada por algunos padres de familia y representantes del colegio.

A pesar, que nuestros sentimientos hacia Tatiana eran de antipatía, no concebíamos en nuestras, aún, pequeñas e inocentes mentes, que por un error ajeno (el de sus padres) ella tuviese que pagar las consecuencias. Se le notó triste en los últimos días, hablaba poco. Todo eso nos pareció injusto. No se nos ocurrió mejor idea que juntar nuestras firmas y presentarlas a la junta directiva que las tomó más con sorna que con la seriedad que esperábamos. Incluso Elisa y Rosaura firmaron lo que provocó la hilaridad de los integrantes de la Junta. La decisión no fue otra: Tatiana, tenía que irse. Era un mal ejemplo; el divorcio contradecía las leyes de Dios.

Nos declaramos, de común acuerdo, en una huelga silenciosa. Muchas estaban atemorizadas e incluso algunas se apartaron y nos dieron la espalda. Las que la mantuvimos, tuvimos que llevar a casa, citaciones. Nuestro padres al pendiente de la naturaleza de nuestra "inconducta" apelaron al sentido común. La directora trató de separar el problema de Tatiana con nuestro comportamiento. Pero, los padres coincidieron que el origen del problema estaba en que nosotras nos habíamos percatado de un hecho injusto. Los padres ejercieron presión y la Junta Directiva, nuevamente convocada, cambió de parecer: Tatiana volvió, pero, tenía que estar bajo la supervisión de un psicólogo.

A partir de ese hecho nuestro grupo se volvió muy unido: Rebeldes sin causa..., aparente. Incluso Elisa y Rosaura se despercudieron de sus temores y se nos unieron. Lamentablemente me tuve que alejar de ellas porque al año siguiente me cambiaron de escuela.

Ahn Jae Wook - Forever

Perfil de Ahn :

Cumpleaños: 12, Sept De 1971 (Domingo)
Muestra Del Zodiaco: Virgo
Tipo De la Sangre: A
Altura: el 176cm
Peso: 65kg

LINKS:

Ahn Jae Wook Official Homepage

Club Fans México

Club Fans Perú

Movie Hours

Letras de canciones


Ahn Jae Wook - FOREVER

Can't forget you, whom I loved
If I can please see you again,
I am able to wait (for you).
I am far away just for a short while
Good-bye! Our sad love
May not be able to erase the last
confession that remains until the last day
of my life and then becomes tears.
Your love was the only reason in the
world for me to keep on living
Come back to me, before it's too late
So that I can love you
Forever
Can't forget you, whom I loved
If I can please see you again,
I am able to wait (for you).
I am far away just for a short while
Good-bye! Our sad love
May not be able to erase the last
confession that remains until the last day
of my life and then becomes tears.
Your love was the only reason in the
world for me to keep on living
Come back to me, before it's too late
So that I can love you
Your love was the only reason in the
world for me to keep on living
Come back to me, before it's too late
So that I can love you
Forever

Escucha, el Radioblog con sus canciones...

NOSCE TE IPSUM

En las últimas horas he estado pensando, meditando, comparando..., sobre todo ésto último; tratando de establecer paralelos o puntos comunes entre la Beatriz de hace cinco meses y la Beatriz de ahora....

Cuando empecé a escribir, a través de este medio, no lo hice con un afán especulativo; sin embargo, tampoco puedo negar, que me dejé llevar, en más de una ocasión, por la vanidad y un deseo, no premeditado, de llamar la atención. En esos momentos, sólo quería estallar y lanzar al viento mis cuatro verdades; descargando, mis odios y rencores más ignotos, sin importarme nada ni nadie. Sólo quería un poco de atención y recibir a cambio un sincero "no te sientas sola, estoy contigo".

Odiaba a mucha gente, odiaba a mi padre, me odiaba a mí misma. No soportaba verme al espejo, y no porque no me gustase lo que en él se reflejaba, sino, por todo lo que aquella imagen representaba para la Beatriz de entonces: Me veía a mí misma en el cuerpo de mi madre; idénticas como dos gotas de agua pero muy distintas en el fondo. No podía compararme con ella..., la sentía tan perfecta, tan segura, capaz de generar amor, tanto para dar como para recibir.

Cuando murió, sentí que, murieron, con ella, mis sueños. De allí en adelante todo se convirtió en una pesadilla. Sentí, que me la habían arrebatadado y culpe a Dios y a mi padre, y los odié a ambos. Y me sentí sola. Tenía 8 años pero pude percibir con total claridad lo que era la muerte, tan cerca, tan real... Me negué a sentir afecto y menos a expresarlo por temor a perderlo, como a mi madre. La amistad, el amor, los sentimientos se convirtieron en artículos descartables o herramientas de manipulación. Manipulaba a las personas hasta conseguir cada uno de mis propósitos y una vez conseguidos los arrojaba a la basura.

Si lloraba, lo hacía lejos de la vista de todos para no despertar la lástima de nadie; no soportaba las miradas compasivas ni los infaltables "pobrecita"; sentía que esas miradas estaban al pendiente de mi desmoronamiento interior y no les quería dar el gusto. Me puse una máscara de autosuficiencia aunque por dentro era una lágrima.

Los años pasaron y me hice "fuerte" pero a un costo altísimo. Sacrifiqué muchas cosas. Nadie, podía determinar, a ciencia cierta, lo que pensaba o sentía. Me volví hipócrita. Podía sonreir, con todos los dientes, pero en el fondo me sentía una mierda. Decía "te quiero" para doblegar a cualquiera y en mi interior reirme de lo que provocaba.

Sólo a contadas personas les entregué un genuino cariño: Mi abuela y Valery. En el caso de Valery, me sentí reflejada en ella y quise darle todo el cariño que no recibí o que me fue cortado tan abruptamente.

Y en éstos últimos meses, como lo he escuchado en la boca de varias personas, siento que he cambiado. No sé si Uds. sentirán lo mismo, pero, yo así lo siento. Ya no quiero gritar ni maldecir mi existencia; ya no quiero culpar a nadie por cosas con las que seguramente nada tienen que ver. Ya no quiero llorar y no porque reprima mis lágrimas sino porque creo que no es la única alternativa. Quiero amar y sentirme, verdaderamente, amada.

¿He cambiado? Siento que sí, pero, no sé cuánto y si ese cambio sea permanente.

(L. M. :No me incomodó lo que me dijiste sino que no me sentía, como tampoco me siento ahora, preparada para responderte)

Amor, Blogs y Desamor

Quiero: Un mundo diferente. Un Mundo para mí, Sólo para mí. Escapar de Entre las Sombras, de mi Desorden Personal, de mis Pequeños Laberintos; habitar en una Casa azul pintada de naranja y escribir con Tinta Fantasma, Mi vida entre líneas, mis Notas de Viaje. Olvidarme, por un instante, de la Escuela Maldita, de la Sinfonía Agridulce que representa el Cielo Gris o mis Tardes negras, mis Strange Days y La Cuerda floja de La orgía perpetúa de mi vida.

Volar Sin Ataduras, ver Mi película favorita, correr en la Vía Pública, pararme en una Esquina por la Tarde, conversar con Mis patas del barrio en el Boulevard of Broken Dreams.

Te pasa a tí? ¿Estar Entre nacer y morir de Some days to remember, Some day to forget e inmersa en una sensación de Mariposa de Cristal o de ser parte de la historia de un mutante ?

Utopía, Abismo, Cajón desastre de hechos Inclasificables; Séptimo día cuando Dios terminó su tarea y se fue a dormir, yo seguía escribiendo, con un latidotremulo poesía y algo más. I`m not alone pero me siento sola y atrapada en una Polaroi de locura... Dame paz, dame amor; no te comportes como El dueño de la verdad; no hagas que mi mente te imagine y convierta en El caballero de la triste figura con un final de historia -la nuestra- más triste aún...

Laura Bozzo y la inseguridad ciudadana

La inseguridad ciudadana es un problema que nos afecta a todos. ¿Quién no ha recibido la "visita" de los "amigos de lo ajeno" en casa? Pocos levantan la mano. ¿Quién no ha sido asaltado en las calles de algún distrito de la gran Lima? Menos, son los que levantan la mano ahora. Como, dije al inicio, este problema afecta a todos y en especial la imagen nuestra en el exterior...

Aunque, también se tiene que dar buena parte del crédito de esta terrible imagen nuestra proyectada en el exterior a la "apreciadísima defensora de los pobres" doña Laura Bozzo. Los peruanos no tenemos el "privilegio" de ver su programa pero muchos países vecinos sí que lo ven y con qué ojos... Anoche estuve hablando con una amiga colombiana y me decía: "..., pero los peruanos son así...". "¿Así como...? - le pregunté-. "Machistas, belicosos, groseros, borrachos, casi salvajes... , y muchos parecen drogadictos y delincuentes". "Gracias por lo que me toca...", le respondí con la verguenza escondida tras la ventana de mi monitor (que si tenía Webcam en casa se iba a dar cuenta de mi grado de incomodidad). Ahora, la pregunta de cajón: ¿Cómo defiendo al Perú si la "cochina competencia" de Laura y de sus programas amañados, exagerados venden con mucho éxito una imagen distorsionada nuestra? Explicarle a mi amiga me tomó horas; que si me creyó o no..., ese es otro rollo, como se suele decir... La lavativa cerebral, lamentablemente, es irreversible en la mayoría de casos...

Sin embargo. En nuestro país también se cuecen habas... No podemos negar que los niveles de inseguridad son enormes. Ayer mismo tuve que lidiar con una desagradable experiencia. Eran las diez de la mañana y tomé un colectivo de Circunvalación al puente Atocongo en San juan de Miraflores. Como no había mucho que hacer en la oficina, me dirigí a casa de Carla, enfermita, en la urbanización FONAVI. El tiempo necesitado para llegar a mi punto de destino fueron escasísimos 12 minutos (Meteoro al volante). La custer paró en seco y pude descender, tomándome algo de tiempo, recuperar la gravedad terrícola... Cuando descendía del vehículo puder ver a algunas personillas apostadas en los alrededores, esperando sus vehículos. También pude notar la presencia de dos chicos de mediana edad, observando con mucho detalle mi cartera y mi casaca de cuero recién comprada. No hay prejuicios de por medio pero huelo a los ladrones. Por los menos tengo un grado de sensibilidad que me avisa cuando hay peligro de por medio. En menos de un año he tenido tres pésimas experiencias con dos celulares menos en mi haber.

Como había más personas presentes me pegué al grupo más denso... Subir por las escaleras sola es un riesgo y llegar a la cima del puente para proseguir tu camino, también. Este puente, como creo todos, tiene la particularidad de tener un largo enrrejado colindante con la pista y que forma un largo callejón, ideal para cualquier robo. La única forma de salir de él es caminando quince o más metros que mide el enrrejado de largo... Si subía, fácil me agarraban y me desnudaban sin que nadie hiciera algo para evitarlo, pudiéndolo o no. El paradero se quedaba con menos gente y estos dos tipos que se acercaban más y más con la intención de rodearme. Subí las escalerillas del puente y a medio recorrido me topé con un señor que por la escalera de madera que llevaba consigo pudo colegir que era pintor y que bajaba a tomar su bus para hacer algún trabajillo... Le conté que me sentía en peligro y me acompañó hasta llegar a la cima del puente. Pero los tipos nos seguían. El señor me acompañó hasta casi acabar el callejón de entre baranda y rejas... Y los tipos con caritas angelicales parecía decididos a todo. Me acompañó un par de metros mas allá, lejos del callejón, hasta la escalinata que sirve para llegar a Fonavi. Entonces mi buen samaritano, sacó de entre sus pertenencias un enorme palo que le servía para aumentar el tamaño de su brocha en aptitud retadora... Los tipos dieron media vuelta y abordaron el primer vehículo que pasó por ahí... Le agradecí al señor, aunque con el nerviosismo reflejado en mi rostro y me dirigí a casa de Carla.

Acabada mi visita retorné al paradero, ahora, acompañada de un hermano de Carla. Pude ver sobre el puente una unidad de Serenazgo. Tobi, hermano de Carla, me contó que el puente Atocongo es un punto regular y frecuente de robos, y especial, se convierte en intransitable a partir de las seis de la tarde. Grupos grandes de diez o más chicos hacen sus fechorías con total libertad. Me contó el caso de un asalto muy peculiar... Ocurrido de mañana con poca gente alrededor. Una señora transitando por aquella trampa del enrejado sobre el puente, caminaba acompañada de su pequeña hija y que un tipo perfectamente trajeado se le para al frente y le dice: "O me da su monedero o arrojo a su hija por el puente...". Obvio que la señora eligió bien pero fue presa de una crisis nerviosa...

La inseguridad, lamentablemente, es el problema con el que tenemos que lidiar día con día. Y no sólo por la delincuencia sino también por el estado de psicosis de las personas que se muestran a la defensiva ante el peligro y dispuestas a reaccionar de distintas manera. Violencia en las calles y violencia en los medios... Muchos atizadores del fuego y pocos bomberos...

Nuevas Funciones de Mariana II (post corregido y empeorado)

Iba a proseguir con mi historia (Entrega fantasmal) pero el friecillo tenáz de los últimos días ha congelado, de buen grado, mis ideas y ha encendido la hoguera de la mesura. La idea de mezclar realidad y ficción me ha resultado un tanto complicada y para evitar caer en excesos que puedan herir la susceptibilidad de las personas aludidas y la mía, propia, he decidido postergar, la segunda parte, por algunos días, hasta que la Musa (personalmente prefiero un Efebo hercúleo) de la inspiración me ayude a soslayar ciertos aspectos, personas y hechos de manera pristina.

Para no dejarles con la miel en los labios y en especial a aquellas personas que de manera personal y vía mail me han pedido, casi rogado, encarecidamente que prosiga con la historia, les voy a dejar en su lugar una cháchara personal, sólo por ahora, y espero que los mencionados en ella, incluyéndome, no se piquen...

Antes..., antes, quiero enviar mis más cordiales saludos a los chicos de Perublogs, también a WonderMeli (un consejo, hay que tener mucho cuidado con la ortografía y redacción delante de ella. te corrige sin roche y sin chistar ¿eh?), al Barón Rojo (que ahora la pega de DJ con distinta fortuna), al infaltable Zezé, a Ave Fénix (Diego), a Herald, y a un par más que no recuerdo sus nombres y no por una cuestión de mala memoria sino de buena, memoria, para olvidar algunas cosas... El chat,la chacota, de Perublogs, de anoche, con todos ellos, estuvo reentretenida. Aunque debo reconocer que me comporté estúpidamente y admito que es una condición innata y difícil de conculcar de la noche a la mañana.

Y como se lo prometí a Javier, de Perublogs, aquí le entregó una breve reseña de Mariana y de sus nuevas funciones. "Perublogs no se cansa de innovar" y yo les digo "take easy chicos, descansen un poquitín y dense un paseíto por mi blog que cada día muestra un aumento creciente de..., deserciones"... Volviendo a Mariana, anoche me metí en una cháchara con ella. Algunas cosillas que me enseñó, fueron sus habilidades para sugerir algunos post, como los publicados en mi blog, por supuesto (a esos post no hay que sugerirlo ni anunciarlos sino quemarlos en la hoguera de la indiferencia. Ando medio piromaníaca). Le pregunté sobre mi posición en el ranking y con un timbre sentido, Mariana, me dijo "estás hasta la patas ´mana´. A Este paso, el blog de prueba de Mi primer blog te va a pasar en una semana" (ya está segundo entre los más rankeados). Cuando entramos en más confianza, Mariana, en tono más confidencial me dijo: "Hey Beba, pssst..., pssst; un consejo, mejor ¡retírate hija! Ya nadie te lee... Todos te han cambiado por el Pink Pollo que recibe más visitas que chica fácil cuando papá no está en casa... Agáchate y Sopla... ¡Tú nó! Así se llama el otro blog que te está reventando. Con un lenguaje fino y sútil, y digno para el Chino o el Trome tiene más arraigo con el populorum que tú. ¿Cómo te explico? A ver, ¡Tú ya no vendes! ¡Aburres Mana! Nadie te entiende, muchas palabras rebuscadas y soporíferas, y la gente sólo quiere algo fácil para llenar la panza. Busca algo nuevo, ¡no sé!, paséate calata por el jirón de la Unión, ponte un número en la poto y lanza tu candidatura al Congreso o reinventate como Cyan... A la gente le gusta la "cochinada" y tú ya no "cagas" hace rato. Así es que, reinvéntate o confórmate con ser sólo un recuerdo, como aquella crónica amarillenta que salió en el Dominical del Comercio con tu nombre...¡Aaah! y todo ésto es entre tu y yo, ¿ya? ´No se lo digas a nadie´..." Y yo para guardar secretos, en algunas ocasiones, spy tan buena como arquero peruano en el arco..., definitivamente, a algunas personas les queda perfecto el modelaje; quietecitos las hacemos refácil...

Se supone que iba a hablar de las bondades de Mariana. Bueno, aquí les van: Mariana (robotina para algunos) te sugiere posts, te proporciona estadísticas, te da el tarot, te lee las palmas de las manos y las plantas de los pies, te da el caballo fijo para la cuarta carrera de mañana, y si le prestas un poco de PH, hasta te limpia el..., la frente. Mariana y sus nuevos funciones con el Google Talk de la mano es como un golazo de mediacancha de Perú a Argentina el próximo mes... Servido, Javier. Ya sabes si quiere que alabe alguna de las novedades de Perublogs, sólo me pasas la voz...

(Mariana. En versión idealizada. Es una rompecorazones esta chica que se las trae...)

(Me parece ver extraños espejismos... Estuve viendo la página de Blogsperú y vi con sorpresa que reapareció el Top 25 (después de darle con palo vuelve. Eso se llama inconscecuencia) y..., ¿adivinen quién lo encabeza?... Y no me importa... Si total en un par de días mi nombre va estar debajo como Perú en la tabla de colocaciones)

(!Ampay Mariana! Mariana real. Foto reciente)

Una entrega fantasmal

(Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia)

Por Beatriz Neumann

Primera Parte

Se sintió pletórica de júbilo cuando recibió las llaves de su nuevo departamento. Su alegría era desbordante, enorme, desquiciada y tanta que estuvo a punto de besar al vendedor. Un gramito escondido de sentido común, de último instante, le sugirió, sólo, darle un tibio abrazo... Sentir, palpar aquel minúsculo y frío objeto metálico le resultó casi increíble. No era sólo una llave después de todo, era, en todo caso, su llave a la plena y total independencia, o por lo menos, ganar, una buena parte de ella; no era momento para disquisiciones sino para celebraciones.

Para muchos, la sola idea de la casa propia es un sueño inalcanzable, pero, para Fernanda, era sólo un pequeño eslabón dentro de su larga cadena de caprichos conseguidos. Sería, para felicidad suya, la primera ,y la más envidiada chica de la universidad, en tener un departamento propio. Ya no vería, cada mañana, la cara de Sofía, su madrasta; la odiaba como nunca antes había odiado a alguien y odiaba aún más, respirar de su mismo aire; tampoco, tendría que pedir permiso ni dar explicaciones a nadie para salir a algún lugar.

18 años recién cumplidos y ya tenía su propio departamento, no cabía en su propio pellejo y quería gritarlo a los cuatro vientos... Aún recuerda, con total claridad la cara de sorpresa que puso su padre cuando contestó a su pregunta ("¿Qué quieres que te regale para tu cumpleaños?") con un inesperado pedido: "Un departamentito...".

Las cosas, en casa, no marchaban bien. Los desencuentros entre Fernanda y Sofía eran frecuentes y se tornaban violentos. Un par de veces, Fernanda, se fue de casa y volvió sólo después de un par de días con peor humor del que se fue.

Roldán, padre de Fernanda, replicó al pedido de su hija con un "Ya veremos...". Para Fernanda, un "Ya veremos" era un "Sí". Para el mismo Roldán era "No me queda otra...". Él, era una persona amable pero carecía de carácter y de poder de decisión cuando de por medio estaban su mujer e hija; sólo obedecía, sus designios, a pies juntillas, aunque aparentaba, en la medida de lo posible, tener la sartén por el mango.

Estaba maravillada con su nuevo departamento. Tenía que llamar a su padre para agradecerle. Apenas percibió un lejano y bronco "Aló", se apresuró en decir "Gracias" y cortar sin más ni más. Se paseaba por los ambientes vacíos y tocaba las paredes recién pintadas. El olor la mareaba y abrió un enorme ventanal pero el frío intenso que se coló, a través de ella, la forzó a cerrarla. Llamó a su casa pidiendo que le envíen sus cosas que ya había colocado, previsoriamente, dentro de valijas; adoraba su enorme cama, de fino roble, y también ordenó que se la enviaran.

Llamó a un pequeño grupo de la universidad, a los más populares por supuesto. Llamó al celular de Víctor, su enamorado, pero lo tenía apagado; llamó a su casa pero no lo halló y sólo dejó un recado, consignando su nueva dirección, para cuando volviese.

Su padre fue a visitarla y tuvo que irse rápido, a insistencia de Fernanda, cuando llegaron sus. Como no había equipo de música, sólo se dedicaron a conversar, a soltar bromas y beber. Los vómitos sobre su nuevo piso dieron por terminada la reunión. Una molesta Fernanda los despachó ráudamente. Sólo se quedó Víctor, que permanecía quieto frente a la ventana, oservando a los que se iban.

Dejando a un lado la botella que tenía entre sus manos, volteó y miró con picardía a Fernanda. Se abalanzó sobre ella y aferrándola con un abrazo de oso la besó apasionadamente. Su aliento a licor y a cigarro le provocaron, a Fernanda, arcadas y náuseas por lo que lo apartó con un mohín de asco. Cada intento de asalto por parte de Víctor era, inmediatamente, rechazado por Fernanda. Algo mortificado se quitó el polo y se dirigió al cuarto de baño. El ruido de la ducha abierta le recordaron a Fernanda que aún faltaba colocar un calentador de agua. Los gritillos de Víctor era señal que ya estaba al corriente de la omisión.

Las toallas, aún permanecía dentro de las valijas y, Fernanda, fue por ellas. La cremallera de la valija no se abría. Por más que porfiaba en abrirla, sus intentos eran vanos. En un último intento, haló con tanta fuerza que terminó por morderse la parte exterior del pulgar de la otra mano. "¡Mierda!" se dejó escuchar sin decoro y sólo atinó a chuparse la parte afectada. Con la mano sana, arrastrando la toalla, se la llevó a Víctor.

Él, seguía bajo el torrente helado. Sonrío al verla, mostrando su desnudez sin pudor alguno. Cuando la tuvo a su alcance la asió de una mano y la arrastró hacia él.

La broma no le gustó a Fernanda que lo abofeteó, abandonando la ducha. Se secó rápidamente y le arrojó con, el desprecio marcado en el rostro, la toalla. Nunca lo había golpeado, pero se lo merecía. Sin embargo, una sensación de culpa la invadía...

Se quitó el húmedo jean que ahora sentía muy frío y que pesaba horrores. Lo propio hizo con la casaquita y el pequeño polito. Buscó una toalla, se demoró en encontrarla. Ya no era necesaria. Sintió un frío y desnudo abrazo por detrás. Pensó en Víctor... y en la bofetada. Ya no sentía el olor a licor ni cigarro. No trató de zafarse. Su cuerpo frio la hizo tiritar; sólo cerró sus ojos y se dejó tocar y acariciar toda. Sentía sus manos gélidas pero éstas se movían muy bien haciendo hincapié en sus puntos más sensibles. Fernanda, se adentró en un estado de completa excitación. Sintió la presión de su cuerpo contra sus espaldas, cada vez más fuerte. Se dejó desnudar completamente, acariciar los senos y besar el cuello y espalda. Cuando sintió que exploraba su interior le asaltó la idea de haber olvidado algunas precauciones y cortó su entrega repentinamente... Abrió los ojos, volteó, pero, no lo vió. Se espantó. Un frío intenso le recorrió su desnudo cuerpo y la piel terminó por erizársele cuando sintió la puerta abrirse y sentir la voz de Víctor pidiendo permiso para entrar... Con la cara de arrepentimiento en ciernes, Víctor entró a la habitación... Perfectamente vestido y con un cigarro a medio fumar.

Burdel (cuento no infantil)

Por Beatriz Neumann

Un constante chirriar acompaña a cada uno de sus pasos. Los peldaños desvencijados, a pesar del tiempo y el comején, conservan azarosa solidez ante el peso de su cuerpo; las maderas ceden, crujen, porfían y al final, resisten. Su voluminosa y enorme figura asciende remolonamente. Agotado, se detiene a descansar, mientras, apoya una de sus manos en una deleznable barandilla. Sus resuellos, casi animalescos, copan el ambiente y se apostan en cada rincón del lugar. Con la mano libre, rebusca entre sus bolsillos y extrae un arrugado y sucio pañuelo que restrega violentamente sobre su frente y sienes recubiertas de sudor. Su corazón, late aprisa, casi a punto de estallar, y aquella renuente sensación de vértigo le invade por enésima vez...

Recuperando el aliento, continúa la ascención. El último peldaño, tan próximo, le instiga a seguir y acelerar el paso. Las luces mortecinas descubren un largo pasillo que luce tan descuidado como los demás ambientes de la casa. Sólo un cuadro de aspecto grotesco honra a las desnudas paredes. Al final de aquel tétrico pasillo, una puerta entreabierta le invita a pasar. Muchas veces ha subido aquellas escaleras, ha atravesado éste pasillo y cruzado el umbral de aquella puerta. Sin embargo, ahora sentía sus pasos más pesados. El taconear de sus pasos anuncia su llegada.

La habitación es sencilla y pobre, muy pobre por donde se le mire. La tenue luz de un candil apoyado sobre una silla, que también sirve como mesita de noche, alumbra el lugar. Sentada, quieta y con un aspecto espectral, sobre un destartalado camastro, una mujer, le observa pasar. No es ni muy joven ni muy vieja, sin edad aparente y sólo se limita a observar cada uno de sus pesados pasos. La mujer, parece una estatua de otro tiempo, envuelta en un camisón rasgado y anacrónico; no parece sorprendida y menos asustada, sino, resignada, mientras él se le aproxima. No median palabras. Cada quien asume su propio rol.

Ella, forzando una sensualidad de antaño que sólo mueve a la lástima se recuesta, maquinalmente, sobre un crepitante y nauseabundo lecho, se abre de piernas, se recoge el camisón y esboza una sonrisa que fácilmente se confundiría con una mueca de dolor. La luz próxima a su cara, permite ver con detalle su ajado rostro. Luce como una flor marchita, castigada por los años y por cientos de cuerpos que desfilaron sobre ella.

Él, parece ignorarla. Se desnuda torpemente. Le cuesta retirarse los zapatos. Ella, presurosa, corre a socorrerle. Él, la aparta con brusquedad y de un empellón la derriba sobre el borde de la cama.

La tenue luz, permite observar una figura deforme: su vientre abultado, fofo y aquella mata indócil de cabellos ocultan su sexo. Ella, se acomoda sobre el lecho...

Torpes escarceos remueven la cama que parece a punto de desplomarse. Ella, se siente sofocada por el peso y los hedores que emanan de su ocasional acompañante. No siente nada, sólo finge placer para no contrariarlo. Acaricia su espalda y resopla en sus oídos. Él, bufando, parece disfrutarlo. Un movimiento espasmódico y un grito destemplado anuncian el final del acto. Permanece buen rato sobre ella, recomponiendo sus fuerzas y soltando imprecaciones. Ella, resiente el enorme peso pero no protesta; callada y pensativa, sólo espera.

Por fin ha retirado su cuerpo y se ha tirado de espaldas a un costado. Ahora, parece con prisas. Busca su ropa, se viste y busca algo en sus bolsillos. Coge un billete y se lo arroja con desprecio. Ella, coge el billete y lo contempla tristemente; "cada vez menos", parece decir. Él, reparando en su reacción, la mira con disgusto, le insulta y la emprende de golpes. Ella, siempre callada, no emite un quejido y soporta estoicamente la azotaína. Sólo cuando la ve sangrar interrumpe su agresión.

Termina de vestirse y se va, no sin antes soltar una terrible carcajada... Hace tiempo que, ella, quería cambiar de vida pero se sentía obligada, por el hambre y las circunstancia, a seguir adelante. Sentada, limpiándose la sangre con el revés de la mano; parece, ahora, decidida que, éste será el último día...

Las risas burlonas y las imprecaciones siguieron oyéndose por todo el pasillo, aguijoneándole los oídos. Ella, respirando ansias, frustaciones, dolor, rencor se levanta de un brinco y se dirige a su encuentro. Lo observa al borde de la escalera y a punto de descender el primer peldaño. No le da tiempo para más y lo empuja con gran violencia. Él, siente el vértigo y se sumerge en una eterna caída. No siente dolor, no siente nada; solo siente que la vida se le va, mientras, contempla, en lo alto, una figura conocida. Ella, le da la espalda y regresa a su habitación. Ya lo tiene decidido... Quizá, ya es hora de empezar a morir...

Venganza... O !Ay el amor, cosa tan rara!

"La justicia tarda pero llega...". ¿Quién lo dijo? ¿Matusalén? !Ni idea..! Sin embargo, recurriendo a mis dotes esotéricas y a mi cursillo de pitonisa via web puedo inferir, con absolutad gravedad, que quien lo dijo o tiene apellido Toledo o cuenta con la "$uficiente y nece$aria vara" (palanca como le llaman algunos) para que sus expedientes no duerman el sueño de los justos ni se pudran en los sótanos de un hediondo Palacio de la Injustica.

Aquí en mi Perú (digo "mi Perú" porque pocos lo quieren; y decidí adoptarlo como creo que algunos lo harían con un huerfanito bajo la tempestad...), quien tiene la mala, sino pésima, fortuna de estar litigando, o se hace viejo o vieja, según sea el caso, o muere en el intento... Mientras que la justicia: ciega, gorda y sordomuda vacaciona calata en Punta Sal.

Por lo que a mí respecta, no pienso hacerme vieja esperando justicia sino que voy a su encuentro. La que estoy buscando no es una justicia ligada a tribunales y pasillos llenos de tinterillos sino a nivel personal, muy personal... Y para obtenerla, no voy a apelar a abyectos recursos, revanchismos encegadores ni linchamientos populacheros, sino, que voy a echar guante de artilugios y sutilezas para que "mi" justicia sin "roches", "paltas" ni culpas, me permita paladear el dulce sabor de la venganza...

Mi objetivo (y no le llamo "víctima" por que eso sería conferirle, gratuitamente, la imagen de inocente, desprotegido y pobrecito con lo que se granjearía la lástima del respetable y el apoyo incondicional de medio medio, y a mi me otorgarían por unanimidad el papel de bruja o fucker-mother) es Sammy. Y que a pesar que abogué ante mis padres para hacerle un espacito en casa, no se cansa de hacerme la vida a cuadritos. Es un "Pesado" con "P" mayúscula, con "P" de "panzón" y que en más de una ocasión me ha hecho pasar vergüenza y media, y malos ratos con sus bromas y tosquedades. Que dé gracias que sus padres están la mayor parte del año viajando que sino, hace buen rato, lo hubiera puesto rato de patitas en la calle.

Cuando me quejo con papá, éste responde que sólo se trata de un niño y que le tenga paciencia... La paciencia la tenía grande (o con poco uso) hasta que Sammy se cruzó, como gato negro, en mi vida. Cuando converso en la puerta de casa, con algún amigo (a) o conocido (a), no se cansa de dar gritos y alaridos: "!¿Ya Bea...?, hasta qué hora vas a estar converse que te converse en la puerta...!, ¿No tienes mejores cosas qué hacer? Ni mi padre ni nadie me jode así y cuando lo correteo para hacerle tragar sus palabras, intenta chantajearme: "No me hagas nada, que sino, les cuento a tus amiguitos que roncas..." - !Pero si yo no ronco, Panzón!- "Pero a quien le van a creer, a la que duerme o al que escucha...?".

Tiene asegurada la lástima de papá y no puedo hacer nada. A veces pienso que lo quiere más a él que a mí. Creo que papito, en el fondo, siempre deseó tener un hijo hombre. En lo que a mí concierne no voy a aguantar ninguna pasada más por parte de Sammy. A la próxima tendrá que atenerse a las consecuencias de mi sútil pero eficáz venganza.

Mírenlo ahora con su polito rojo de "Te amo Perú", si el polo fuera un poquitín más chico se le vería la fosa que tiene por ombligo. Aparte de jodido, algo tonto y patrioterito trasnochado, si piensa que aquella selección de jugadores más pendientes de su look que de mejorar sus aptitudes dentro del campo y fuera de él tiene algo que hacer camino al mundial..., eso se llama buscarle cinco patas al gato, ponerle las zapatillas al ciempies o buscarle la razón a la sinrazón... No me vas a engañar con tu gran cambio ni conmover y menos me vas a hacer llorar mil lágrimas de una sola pestañeada. Este "gordito" algo se trae encima (aparte de la grasa acumulada).

Desde hace tres días que se viene portando bien conmigo... Y eso me parece reraro. Debe de estar enfermo, algo lo atosiga mentalmente o le quedó chica la cena. Ayer me preguntó, muy tímidamente, que se siente cuando uno se enamora (en estos términos: "Bea, tu que eres vieja y has tenido como cancha de enamorados, ¿cómo uno se puede dar cuenta que está enamorado de verdad, verdad? ¡No te rías pé, `chesu...`!"). Yo le dije que se sentían maripositas en el estómago pero que en su caso para sentir algo dentro de ese buque que tiene por panza va a ser necesario que las mariposas vengan acompañadas de sapos, culebras, serpientes y un par de zepellines ... Reraro también me pareció que hace ya varias noches que no juega el dichoso gunbound..., raro, muy raro. Y hasta se perfuma para salir, obvio que con el perfume de papá...

El jueves, pidió permiso y dinero a papá para ir al cine en la función de noche. Qué gustitos ahora; hasta hace poquitos días lo veía tirado panza abajo, riéndose estúpidamente con el Chavo del Ocho o peleándose y mentándole la madre a un enemigo en el gunbound.

Nadie en casa sabía en qué cosillas andaba, pero, me enteré repentinamente que el gordo tenía pactada una cita. Caí en cuento tras recepcionar una llamada, ganándole por puesta al mismísimo Sammy. Las preguntas que me hizo días previos ya me lo hacían suponer, pero, nunca creí que el gordo fuera capaz... Una voz menuda, de niñita, al otro lado del fono y Sammy afanándose en quitarme el auricular. "¿Está Sammy?", me pregunta con un hilito de voz y yo: "Aquí no hay ningún Sammy..." y Sammy impedido de gritar para no hacer un papelón casi de rodillas, rogando para que le diese el fono... Y yo: "Ahhh..., seguro que te refieres a Samuel. Pero él ha salido un ratito..., espera, creo que ya viene..., espera ¿ya?" y como respuesta un "Ya" bien tierno, bien infantil que me trajo lindos recuerdos. Quería vengarme en aquel momento pero a veces la justicia, creo yo, debe de ser flexible y aplicarse humanamente..., no si antes: "Mira Sammy, te voy a pasar el fono para que converses con tu "noviecita" pero me vas a prometer que nunca más me vas a hacer pasar un "roche"..., mira que puedo responder "algunas llamadas" de "pésimo humor" y..., ¿entiendes eso, no?". Y sammy meneando su cabeza afirmativamente y soltando su infaltable "Chesu" que tuvo que apagar rapidito cuando le pasé el fono... Qué tímido se veía, ahora, hablando por teléfono y qué formalito... Ay el amor... Cosa tan rara

¿Inútil yo?

Hoy, preparé el desayuno, como dice Valery, "yo solita"..., aunque, no puedo dejar de mencionar que conté con la asesoría de Marita... !Ok, ok!, yo la dirigí y ella lo preparó..., así es que, lo preparé "casi" solita. Sin embargo, para no perder, técnicamente, yo lo preparé...

Estoy harta que todos, en casa, pongan en duda mi capacidad en las artes culinarias; aunque escondidas, allí están... No creo que tenga algo de ciencia, sólo se trata de arrojar cositas dentro de una olla, como bruja de cuento infantil, y dejarla sentada sobre el fuego. ¿No entiendo qué de extraordinario puede haber en ello?

"!Sí, sí, y si es tan sencillo como dices..!, ¿Por qué te quedó el pollo crudo en el guiso y en la sopa?, y no una vez, sino tooooooodos los días que Marita estuvo de vacaciones...", me recordó el sabihondo de Sammy "amargándome" la hiel.

Dejando a un lado mi molestia, en mi interior, una voz agradable me decía: "Tu no tienes la culpa de nada. Los culpables de tu inutilidad son todos ellos..." (!Plop¡). Hasta mi conciencia jugaba en mi contra..., pero, yo creo que algo de razón debe de haber y más cuando recuerdo que en toda mi vida, nunca me llamó, la más mínima atención, la cocina y el cocinar y de las pocas veces que ingresé, a la cocina, era para preguntar que estaba preparando Marita y decirle: "¿Me sirves algo? y !Gracias¡". Todos esos recuerdos me parecen frescos, tan frescos como si hubieran sido ayer.., pero que despistada, si fue ayer... Pero, !a partir de hoy no más! Yo trabajo, estudio y creo que muy bien podría compaginar esas actividades con algunas visitas a la cocina. No creo que sea tan difícil como ir al Africa montada en burro, !No, qué bah!

En la mañana me levanté retemprano. Ni me lavé la cara (sólo me retira algunas legañitas de los ojos) por ir directo a la cocina. Marita ya estaba allí. Sobre la cocina la olla de la avena hervía. Definitivamente, me levanté con ganas de demostrar hasta al último habitante de casa que "si se puede" (que huachafo sonó eso. Pero, no encontré otra expresión que me ayudara a expresar todo lo que mi pecho acumulaba).

Cogí la cajita de cerillos dispuesta a encender una hornilla:

- ¿Cómo se prende ésto?
- No te preocupes Bea que yo voy a preparar el desayuno. Si quieres ayudarme, ayúdame, pues...
- ¡No, no, no!, hoy me toca a mí, ¿Cómo diablos se enciende ésta hornilla?}
- ¿!!Cómo, no sabes!!!?, ¿y cómo hacías para cocinar en mi ausencia?
- ¡Fácil...! sólo abría todas las llaves y pasaba el cerillo cerca...
- ¡Eso es muy peligroso! Bueno. ¡Para ésta hornilla es ésta llave y que no se te olvide o un día vas a volar la casa!
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- Marita, ¿No crees que ese huevito se vería mejor si lo frieras por ambos lados?
- Pues, claro Bea, así le gusta a todos en ésta casa.
- A mí nó..., pero igual doras el mía para que haga juego con el resto de huevitos...
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- Ya ves que no soy una inútil..., y hasta azuquitar le eché al juguito de naranja...
- ¡No Bea, ya tenía azúcar! ¿Sabes Bea?, ¿Me quieres ayudar no?, creo que quietecita me eres de gran ayuda...
- Entiendo el sarcasmo... !Pero no lo comparto...!

Ahora, venía la prueba de fuego. Papá, Laura y el pesado de Sammy esperando el desayuno y yo con los platos por delante. Un huevito para cada uno, su juguito también..., y papá:

- Amaneciste contenta. Y también preparaste el desayuno, ¿no?
- Si tío, no ves que las tostadas están quemadas -"metió su cuchara", maliciosamente Sammy.

Ya me las vas a pagar todas juntas "panzón"... Lo del juguito de naranja es para otra historia. Sólo quiero decir a modo de reflexión: "No soy una inútil por vocación o naturaleza, sino... por falta de oportunidades?. ¿Y quién no?

Nedstat Basic: Nuevo rostro (Webstats4u)

Nedstat Basic ahora Webstats4u"

Nueva cara de Nedstat Basic (Webstats4u), ahora, aparte de tener un look más elegante, puedo ver con mayor detalle cuantas lecturas menos tengo cada día... (ja ja ja).

Denle un ojito, a qué luce very nice.

Un aborto inesperado

Itatí, llegó de sorpresa el Lunes, y dos días antes de su cumpleaños. Yo, recontenta pues me iba a ahorrar muchos soles en una llamada a Buenos Aires. La última vez que hablamos (un par de días atrás), dejó abierta la posibilidad de venir a Lima por unos cuantos días. Pero, por lo preocupada y ocupada que estaba con sus cosas, pensé que no iba a ser tan pronto.

Venía molida por el viaje. La acomodé en mi habitación. Durmió toda la tarde del lunes. No quise molestarla y salí con Valery. Lo que me llamaba la atención era su aspecto tan demacrado. Mucha gente que conozco y que vive por allá, luce más delgada; pensé que eran cosas de la dieta y traté de no preocuparme más de la cuenta.

El martes despertó con un dolor en las caderas. Desde hace una semana le aquejaba el mismo dolor. Le dije para llevarla a una clínica. Ella me pidió que no me preocupara que con un analgésico y con el transcurrir del día le pasaba. Y tambié, para calmarme, me dijo que siempre se le presentaban las similares molestias, días antes de su regla. Siempre era muy puntual, pero, ahora se estaba retrasando. Y esperaba que sólo fuera eso, una molestia por el retraso.

Itatí, siempre fue una chica alegre; muy valiente y se tuvo que bancar una terrible bronca con sus padres cuando apenas cumplió los 18 y decidió viajar a Argentina para hacer su vida por esos lares.

Ya desde el colegio demostraba sus dotes artísticas. Siguió un taller de teatro; soñaba con ser actriz, por lo que decidió viajar a Buenos Aires a seguir estudios y hacerse un "huequito" por allá. En abril, pude verla. Esa cantaleta, dejo argentino era inconfundible pero en el fondo conservaba lo peruanísimo de su espíritu. Llevaba en Buenos Aires un año. Estudiaba teatro y danza. Tenía un piso que pagaba con su trabajo de recepcionista a part-time en una empresa aérea. Se presentaba a castings, periódicamente, buscando su gran oportunidad, hasta el momento esquiva.

En nuestra última comunicación telefónica me contó que se había mudado con Fabián, un chico argentino; que en los primeros días de convivencia se mostró muy atento y amoroso. Pero, al pasar el tiempo su carácter cambió. También Itatí es algo temperamental, por lo que el fin era esperado. Lo que no cabía dentro de mi lógica era su tan inesperado retorno a Lima y su ánimo y predisposición de quedarse acá definitivamente.

Por lo cansada que lucía, decidí no hacerle tantas preguntas, primero quería que se sintiera cómoda y relajada, después ya hablaríamos.

Un grito llamó mi atención y fui corriendo al cuarto de baño. Le toqué la puerta varias veces pero no me abrió. Estaba muy preocupada. Un par de minutos después abrió la puerta. Tenía los ojos muy abiertos y estaba totalmente muda. Con su mirada me señaló al water. Fui a ver y me topé con algo que nunca había visto. Dentro de la taza estaba un feto. De primera vista me impactó. Tenía sus formas perfectamente definidas, me pareció inhumano que estuviese en aquel lugar. Venciendo mis temores, mi asco, mi no se qué, lo cogí con las manos... No tenía con qué envolverlo. Busqué una toalla, traté de limpiarlo y lo envolví con ella. Itatí no lucía nada bien, tenía que llevarla a la clínica. Pero la criaturita... Sólo atiné a ponerlo en el refrigerador; paré un taxi, hecha una loca, en medio de la calle y la llevé a la clínica. Allí, le practicaron un legrado vaginal. A pesar de la anestesia sentía perfectamente como removían su interior. Espere horas en el hall. Llené algunos papeles y nos retiramos del lugar a las siete de la noche. La acomodé en mi cuarto. Estaba muy tranquila; no parecía cansada. Me comentó, sin que le preguntara, que había tenido problemas serios con Fabián, por lo que decidió venir. Pero, lo que no sabía, y me lo juro por las dudas, era que estaba embarazada.

Pensé en el feto, en el niño, en aquella pequeña criaturita que ahora yacía en mi refrigerador. Fui a ver. No dejaba de llorar al verlo, tan pequeñito, quizá diez centímetros; tenía todas sus formas perfectamente definidas. Podía verles las costillitas, sus piernitas y sus ojitos. Estaba sola en casa y no sabía qué hacer. Recordé una peli y lo puse en un recipiente plástico lleno de alcohol.

Traté de no hablar al respecto con Itatí. Pero, al contrario de lo que esperaba, lucía hasta tranquila con aquel desenlace. Me dijo que aquello era una sorpresa para ella, que no pensaba tener un niño todavía y que tampoco se sentía culpable por el aborto. Me llamó la atención lo duro de su carácter. Ya que estaba con esa actitud, le pregunté qué ibamos hacer con la criatura. La pregunta quedó volando sin respuesta a la vista. Después de una tensa calma, Itatí me recordó aquel lugar al que íbamos de niñas: Un pequeño cerro, cercano a su casa, con una cruz sobre ella; al que íbamos para observar como los niños volaban sus cometas. De sólo pensar que aquella criaturita en unos pocos años podría estar corriendo y volando una cometa en aquel lugar me conmovió y me hizo llorar como a una tonta. No estaba al principio de acuerdo, pero Itatí, mucho más fuerte en carácter que yo, sin lágrimas ni nada, me dijo que mantuviera el secreto y que lo haríamos apenas se sintiera mejor para subir aquel cerro.

Ayer, "celebramos" su cumpleaños en un ambiente lúgubre... Sin palabras.