¡Viva el Perú Caracho!

Julio del 2002...

"Izquierda, izquierda, izquierda, derecha, izquierda... ¡Vamos, no muevan tanto el culo y concéntrense en marcar bien los pasos!..."; Julio, mes de la patria, de la banderita, el escudo y de la escarapela de 2 X 0.10 céntimos... Puedo aseverar de manera concluyente y en concomitancia con mis remembranzas, que, Julio es el mes más entrañable, por lo menos durante los largos y "extenueantes" ensayos, de todo el período escolar. "Acúsome, Señor, de ser patriotera, no por convicción, sí por conveniencia".

Nuestras esbeltas figuras y caderas se contoneaban al irrefrenable ritmo cadencioso en la voz, aguda como pito, de nuestro instructor pre-militar. Nuestro colegio, exclusivo de chicas incluyendo a la plana docente, había abierto, por vez primera, las puertas para alguien del sexo opuesto, ¿nuevos aires?. Doña M., la directora del plantel, con una profunda base cristiana y feminista hasta el tuétano, había hecho de tripas al corazón y cedido a ciertos pecadillos veniales... Quería evitar, por todos los medios a su alcance, que nuestra gloriosa institución de tan mentado, reconocido nombre y demás supercherías ocupe, como en el último lustro, los últimos lugares en el desfile escolar. Craso error.

Para salir de la rutina, contrató a un instructor pre-militar con un vasta experiencia en preparar alumnos renuentes en lides "marchísticas". El tipo era alto, grueso de talle, cano de cabello y de bigotín, y dueño de un agudísimo e insoportable timbre de voz que preferíamos cubrirnos los oídos con tapones de algodón, o en última instancia con los dedos. Según Lizbeth, la experta en clavarle a todas las personas un apelativo, era muy parecido a un cómico ambulante. "El poeta de la calle", dijo después de mucho pensarlo, buscando entre los recovecos de su retorcida mente, por lo que al referirnos a él, de ahí en adelante, lo hacíamos con ese alias (a mí, Lizbeth, me bautizó como "La Mojigata", y no porque fuera una santurrona, una monga o una monse sino porque siempre usaba los cabellos húmedos y me los alisaba con la suavidad y docilidad de una gatita... ¡graciosa, "Petunia"!). Algo que me falto añadir para complementar la descripción del instructor era que, venía de trabajar en varios colegios de varones y ésta era su primera vez en una escuela exclusiva para señoritas.

El instructor, Matos como creo se llamaba, estaba acostumbrado a tratar con chicos y al parecer con chicos problema por su lenguaje soez y descarado. Nos chocó de entrada su verbo tan "florido" y lleno de aristas que hería la sensibilidad de nuestros casi castos oídos (éramos unas nenas "inocentes" de entre 13 y 15 años). Sus exabruptos y tosquedades provocaron la queja de más de un padre de familia en la oficina de la directora: "No pues, señorita Directora, no puede Ud. dejar la educación de nuestras hijas en manos de un bruto machista...", habría dicho una ofendida madre, sumando un grano de arena más a la alta montaña de quejas acumulada durante la semana. A nosotros nos divertía éstas expresiones; saltábamos olímpicamente muchas molestas clases y eso era lo que en la práctica más nos complacía. El plan maestro, de la directora, se estaba estrellando contra el muro de la intolerancia de los padres de familia, poniendo en peligro, sus mejores intenciones.

"El poeta de la calle", perdón, el instructor Matos, se hizo de enemigos dentro y fuera del colegio, era visto como un apestado y todo ésto a él le llegaba y se los pasaba por los..., mi buena eduación me impide completar la expresión (pero, quería decir "huevos" por no decir testículos). Totalmente desautorizado, se tornó permisivo y hasta se gastaba una cuantas bromas machistas y estúpidas con nosotras: "A ver señorita, levante más esa pierna, como cuando está con el enamorado...", "qué me mira cadeta quiere que le regale una fotografía mía calato...", "Sonrían menos, no muevan tanto el culo que se les va a caer en el camino, conserven el paso...". Definitivamente, le llegó. Las faltas de respeto constantes acarrearon la protesta general y casi se produce un linchamiento. Esa misma tarde fue despedido.

Los ensayos, le fueron encomendados a la profesora de Física, Miss Cristina, que hacía lo que mejor podía (y bien poco ¿eh?) y nos dejaba, generalmente, solas y delegando toda la responsabilidad a la brigadier del aula. Obviamente, no ensayábamos y la pasábamos conversando. La banda de música con instrumentos nuevos, ensayaba en otro horario y pasó de sonar terrible a sonidos celestiales (¿un milagro de julio?). Nuestras loras, parloteos, conversaciones, juegos se disipaban con prisa al ver aproximarse a la directora; hasta Miss Cristina, parte de la comilona, se ponía las pilas... Nuestra intención, como comenté hace rato ya, era estar fuera de clases, en especial de los cursos pesados. El formar parte del desfile nos eximía de presentar exámenes y nos otorgaban notas aprobatorias para el trimestre. La patria, por más que me acusen ahora de antipatriota, no era una idea muy presente en nuestras cabezas, ocupadas en ideas más subliminales como ropa o los ojos azules del chico del Markhan...

Llegado el día del desfile, las minis nuestras de cada día, dieron paso a unos terribles y anacrónicos faldones. Nuestras hermosas y bien tornedas piernas, se ocultaban bajo una larga y patética falda similar a la usada, me refiero al hábito, por monjitas de clausura. La coleta a la francesa me la banqué, por más apretada y "chinita" que luciera, pero el faldón era otro precio... Marchámos serias y no por la ocasión, sino por estábamos enfadadas por la sopresita de las maxifaldas. La banda tocó excelente (una banda musical formada por ex-alumnas y asimiladas, valgan verdades) y sólo perdimos el paso al dar la curva de la plaza (en realidad, las chicas de la escolta perdieron el ritmo), pero nos recuperamos, aunque el sonsonete de "izquierda, izquierda, ..." se nos traspapeló más de una vez. Total, íbamos a la escuela a estudiar y no a hacer una carrera de "marchistas". No había que ser pitonisas ni tener una bola de cristal para adivinar los resultados del desfile... ¡Viva el Perú, caracho!