Trebejos y Transparencias

Si me dieran a escoger, entre ser, alguna de las distintas piezas del tablero de ajedréz, creo, con carácter definitivo, que mi elección no recaería necesariamente sobre una pizpireta, hermosa, peligrosa, atractiva y belicosa Reina, sino, en un elegantísimo Alfil, como pieza afín.

Acrocéfala, punzante, hecha de hueso de manzana o de elefante; desplazarme por una vereda sinuosa o pasearme diagonalmente sobre un campo bicolor. Confabulando, organizando y dirigiendo a mis huestes sobre el campo del honor.

Pero..., "realidades Chica": Virulenta, casquivana, desordenada; definitivamente, quienes se pongan en mis manos, no tendrán aquello llamado futuro. Y no estoy hablando a nivel personal, sino, sobre mis habilidades frente a un tablero de ajedréz y que sólo son comparables con mi capacidad para tragar sapos sin respirar o cruzar la autopista con los ojos vendados. En ajedréz, soy un cero tan grande como una enorme roca cayendo vertiginosamente, cuesta abajo, hasta terminar sumergida en lo más hondo de un fango marrón.

Yo, y los juegos llenitos de ciencia como factor vinculante no caminamos por la misma vereda, y si nos topamos en ella, llevamos destinos distintos.

Resultaría, sencillamente, oneroso y frustrante referirles cada una de mis experiencias frente a un tablero de ajedréz. Si en mi haber, existen algunas partidas ganadas es que he utilizado artes "mágicas" y "telequinéticas" (las manos son más rápidas que la vista) para reordenar las piezas sobre el tablero... Lo único destacable es, mi apostura y grave semblante al iniciar una partida; todo lo demás, una lágrima...

¿Y toda esta enredadera por qué? Porque hace un par de semanas, con la frescura de una brisa en verano bizarro viene publicando su blog, una auténtica y genuina campeona de los trebejos: La Femme Ollanta (Luciana); cualquier parecido, similitud o relación con el movimiento etnocacerista es inexistente; creo que ella lo explica con mucha mayor gracia en su blog. Usa un lenguaje coloquial, ameno, inteligente y diáfano como gotitas de agua mineral... Bienvenida Luciana.

Siendo hoy, el día de los blogs, según mi agenda personal debo señalar, también, a otro blog, que viene dictando cátedra en diseño gráfico. El blog es de Rafael Sencebe . Hace un par de días nos enseñó a desaparecer personas (si esa técnica virtual se aplicara a la realidad nuestra, cuanta gentita incompetente desaparecería ¿no?) virtualmente. Un curso gratuito de diseño gráfico que en cualquier sitio nos costaría un ojo de la cara. Aquí una pequeña muestra de sus clases. Como ven el resultado final es el modelo convertido en un coquetísimo fantasmita.

(Más diseños y cómo hacerlo en la página de Rafael)

Link de las Páginas

La Femme Ollanta (Luciana)

Rafael Sencebe

Sei Mong Se Jun

Pinceles cargados recorren lienzos. Decenas de ojos, centran su atención sobre la modelo que luce desnuda, impertérrita y quieta. La impronta de sus formas se deslizan, bajo diestras manos que se mueven como bandada de palomas, y se fijan, progresivamente, en el corazón de los caballetes.

Jiney, una bella adolescente cuya principal motivación, y única diría, está en la fotografía, deposita, ahora, todos sus sentidos sobre la tela. Anson, su compañero en la escuela de arte, la observa: Jiney, es sumamente atractiva a sus ojos.

Al finalizar la clase, Anson trata de abordarla. Jiney, no muestra el más mínimo interés ni ánimo para entablar un diálogo; corta de plano cualquier intento de acercamiento y deshecha, sin miramientos, una invitación. Jiney, señala a Jasmine, su prima, que los observa; ya tiene una cita pactada. Se va con ella. Anson, las mira alejarse, no sin antes recibir un "fuck you", no muy sutilmente, por parte de una molesta Jasmine.

Jiney y Jasmine son muy unidas, en un plano que va mas allá de lo sanguíneo, amical y de su afición por la fotografía... Buscan temas urbanos, pero parecen hartas de no encontrar elementos nuevos. Jiney, encuentra un estupendo ángulo y click... Sola, en el cuarto oscuro de revelados, Jiney, fumando insatisfacciones no siente que la toma tenga algo especial. Se siente obnubilada, vacía, sin ánimos. Escucha el llamado de su madre; prefiere no oir; apaga con premura el cigarrillo al sentir sus pasos aproximándose.

Mira a su madre con la misma frialdad que lo haría con un objeto inanimado. Le puede dar todo lo material menos lo más importante...

Con su monotóna y gris vida, a cuestas, recorre las calles. Su mirada denota una tristeza interior que ella apenas entiende, como una herida mal cicatrizada... Un accidente fortuito estaría a punto de cambiarle, radicalmente, la existencia. Es testigo de un accidente automovilístico; el ocupante del vehículo luce herido; en el suelo, yace una mujer. La escena la asusta y desvía su mirada. La conciencia vuelve en forma de una cámara fotográfica que aparece a su siniestra. Se coloca tras el lente, asustada o atraída saca una y otra toma, y capta el instante final, la muerte.

Tras una breve discusión con Jasmine cree haber encontrado su toma ideal. Pero después no lo considera así, aunque despierta en ella, cierta fascinación por la muerte, por el momento exacto de la muerte...

Así empieza Sei Mong Se Jun (Abnormal Beauty) con Race Wong, que encarna a una rebelde adolescente cuya interés parece centrarse ahora en la muerte. Los flash backs, muy bien colocados, recrean genialmente instantes de su pasado que nos ponen al tanto de su conducta actual. Una película con escenas fuertes (snuff) y sutiles toques lésbicos que le dan un aire peculiar e interesante.

Una escena a destacar es cuando Jiney toma el preciso instante en que una adolescente se suicida. Con una pasmosa seguridad sigue el recorrido... Imperdibles y muy fuertes, por cierto, las partes snuff.

Descubrir su pasado, tiene un precio muy alto. Enfrentar sus temores se vuelve una verdadera pesadilla. Un thriller psicológico con cierto aplomo, toques snuffs y con un quiebre inesperado. Recomendable. Tiene un aire a "Tesis", "Torero" y a "Bajos Instintos" (leves brisas).

Una película que se aleja de los convencionales temas adolescentes del cine americano y que nos acerca al cine tailandes del director Oxide Pang Chung y como productor a su hermano Danny. Ambos, son los realizadores del famosisímo The Eye. En esta película (Sei Mong Se Jun), también se encargan de la fotografía, música y edición. Una película recomendable para verla en casa y con los cinco sentidos puestos en ella. El suspenso es buenísimo.

(A nuestro país llegó con el título de "La hija del Diablo", que la verdad no me parece el título más apropiado.)

AB-NORMAL BEAUTY
(Sei Mong Se Jun)

Dirección y Guión: Oxide Pang
Producción: Danny Pang

Cast:
Race Wong (Jiney)
Rossane Wong (Jas)
Anson Leung (Anson)
Michelle Mee (Mamá de Jiney)

Tailandia - Hong Kong, 2004, 101 minutos

Marilyn, Toledo y Kennedy

"Nunca he sido una puta. Siempre me he mantenido a mí misma" (Marilyn Monroe)

!Qué delicioso estremecimiento! Sentir tus fuertes manos acariciando, con gran sutileza, como si tuvieras miedo hacerme daño, mi cuello, mi espalda, mis hombros, todo mi cuerpo; recorriendo y explorando cada curva, cada recoveco y terminando con unos agradables masajillos en los pies... Contando, cada orgasmo con granitos de maíz y susurrándote al oído: "John..., John..., happy birthday Mr. President, Happy birthd... ¡Aaaaay! to me". Sentir tu voz en mi oído: "Marilyn..., Marilyn". Abrir mis ojitos y toparme con los tuyos, tan claritos y tu sonrisa, ¡qué hermosa sonrisa!, como la de un niño travieso y yo: "Estoy a su total disposición señor presidente, en lo que Ud. desee y ordene", y él, tomándome la palabra... Besándome el cuello, los hombros y yo casi arrancándole sus dorados cabellos. De un tirón lo haló de sus cabellos, que ahora parecen crines, buscando sus labios y me encuentro con un espectáculo desagradable... ¡Este no es mi presidente...! ¡Es el presidente de todos los peruanos...!, que con su típico timbre quejumbroso repite: "Te necesito, Fernando...¡Perdón Lucrecia!...¡No, Lady!...¡Elianne, Elianne! Lejos de ser una lujosa habitación en el Carlyle de Nueva York, ahora me veía en una huachafa habitación de Las Suites de Barranco ¡Ajjj, Joder! Por una cuestión de supervivencia, buen gusto y de higiene mental decidí despertar...

Anoche, estuve leyendo sobre el romance de Jhon y Marilyn. Sobre sus encuentros clandestinos y de todo una nube de gente tratando de cubrirles las espaldas. Una muy enamorada, sufrida, atormentada Marilyn que anotaba, por recomendación de su psicoanalista, todos los pormenores de su vida en aquel peligroso, en ciertas manos, Diario Rojo (buen título para mi próximo blog). Muchos consideran que al convertirse, esta relación, en un peligro de estado, se optó por sacrificar a la diva. Dios, perdona el pecado, mas nó el escándalo. Y hay quienes se toman en serio el papel de todopoderosos (Hoover, Vladimiro...).

Comparar a Kennedy con Toledo sí que es un escándalo; aunque mi punto es que, nadie está libre de los escándalos de alcoba, o de drogas que nada tiene que ver con políticas de estado o de un buen o mal gobierno, pero, que pueden y son usados como fuertes mecanismos de coacción, chantaje; como vemos en muchos casos a través de la historia y en la actualidad...

En Estados Unidos, es célebre el trabajo de Hoover. Siniestro personaje, jefe del FBI y conocedor de muchos secretos a lo largo de 8 presidencias. Entre sus, extensísimos, archivos secretos se encuentran las canitas al aire de Marthin Luther King, los flirteos de Nixon y obvio que harto material sobre Jhon y Marilyn. Sobre Luther King, al consignar su nombre no creo restar méritos a su enorme y loable labor en pro de la igualdad. Pero, ya saben como es de sucia la política (y de sucio éste blog) que si no pueden vencer a sus oponentes con argumentos son capaces de esgrimir íntimos, y muy íntimos, trapitos sucios. "Con la misma vara que mides serás medido...", reza un viejo, gastado pero puntual refrán perfectamente aplicable a Hoover. La mafia consiguió fotografías de Hoover en una situación sumamente incómoda (como la canción de Susy: "Te toco la ..."), como incómoda fue la posición de Mónica con el presidente Clinton. Hoover, tuvo que pagar el secreto de su homosexualismo con un precio muy alto: El silencio.

Antes de pasar a nuestro país, sólo quiero tocar el punto de Clinton (y no me refiero a su zona favorita). A pesar del escándalo, de la incorruptibilidad y tenaz seguimiento del caso por el juez Kennet Starr, de las vergonzosas explicaciones, en público, de Clinton; ésto no pasó de ser un hecho irrelevante dentro de la historia. El carisma de Clinton y cierto éxito de su gobierno, fueron factores importantes para que saliera muy bien librado de "polvo y paja". Comparar a Clinton con Toledo, tampoco, ¿no?..

Nuestro país, también es rico en escándalos. Viene a mi mente la tradición de Ricardo Palma, que recoje de otra fuente, y donde se cuentan las escapadas subreptcias de un Virrey. Palma, recrea el tema de manera amena... Pero, yendo a épocas más recientes debo de mencionar al Presidente Leguía (bueno, no tan reciente) que en su momento estuvo en el ojo de la tormenta por haber tenido hijos fuera de su matrimonio. Odría, y su bochornosos escándalos que consignan una rotura de cadera. El presidente Belaúnde, cuyo divorcio, y las motivaciones de éste, no fue muy bien visto por la cucufata sociedad de su época ("cosas del amor"). Dentro de la clasificación de "Leyendas Urbanas" se cuentan de las escapadas nocturnas de Alan García (con 15 años menos y kilos también), enfundado en cuero negro y montado en una motocicleta en busca de alguna aventurilla...

Lo de Toledo, estigmatizado por el escándalo, pierde charm por la torpeza de sus actos. Lo de Lucrecia pudo haber pasado "piola" pero su torpeza al no reconocer a tiempo a su hija le ganó la antipatía de un grueso número de personas. Lo de Lady, una canita nomás...

El meollo de la situación se encuentra en un "famoso" pero todavía no presentado video que, para muchos "politólogos", analistas y morbosos se encuentra en las manos de Olivera. Aunque otros señalan como poseedor del mismo a Vladimiro (El Hoover peruano).

Repasando los pormenores de esta historia me remonto al 16 de octubre de 1998. Toledo salió de su casa con dirección a ESAM para dictar una conferencia. Nunca llegó. La "bruja" preocupada (perdón Elianne) junto con Alfredo Noboa (decano de ESAM) presentaron una denuncia en la comisario por el presunto secuestro del "Cholo sagrado".

En la noche, Toledo llegó, silbando muy tranquilamente, en su propio auto a su casa. La policía lo interrogó de manera informal y el negó la posibilidad de un secuestro. Presionado por la "bruja" (perdón Elianne) fue a una clínica a hacerse unos análisis. El caso estaba prácticamente cerrado sin siquiera abrirse.

Tiempo después, Caretas sacó una noticia bomba: Los resultados de los análisis de Toledo. Estos arrojaban la presencia de fenobarbital, usado antiguamente contra la epilepsia y como anestésico en veterinaria (un diazepán era insuficiente para el cholo), en la sangre, y en la orina, trazas de cocaína.

La noticia trajo cola. Para menguar la situación Toledo, asesorado por Elianne, Rospigliosi habló de un secuestro. Incluso, tiempo antes de divulgarse la noticia, en una universidad había dejado abierta la posibilidad de la aparición de un video con la intención de tumbar su campaña (la mafia fuji-montesinista).

Creo que todo esto es historia conocida. A las manos de Hildebrandt llegaron dos videítos. En ellos se muestra a un presidente en lamentable estado de ebriedad y desnudo, y en el otro miccionando en la vía pública (eso sí que es escandaloso y nauseabundo). Videos nada sexis pero que estaban tanteando el terreno para otro con situaciones mas comprometedoras. Se supone que aquel video consigna a Toledo "jalando" coca y sosteniendo explícitos encuentros sexuales con más de una fémina: Un video recomendable para los que tienen "buen estómago"...

Que si lo tiene Olivera, Montesinos o los periodistas y que es usado para manipular al Presidente es ir al terreno de las presunciones..., pero lo que hay que destacar, con seguridad, con videíto o no es que, quien le hace más daño a la figura presidencial, es el propio Presidente con tanto despropósito, patinada y sobre todo con: ¡Qué bonita familia!

Drogas: ¿Legalizar o no legalizar?..., he ahí el dilema.

Una tímida pregunta encabeza este post, pues, me encuentro en el limbo de la conciencia... ¿Se puede erradicar o por lo menos reducir el consumo de drogas permitiendo su libre uso? (la pregunta del millón. La respuesta es invaluable).

Revisando un poco de historia, me encontré con un tema harto conocido. En EE.UU. de los años veinte existía un personaje, Al Capone, que a través del comercio ilícito de licor amasó una gran fortuna y un enorme poder en distintas esferas de la sociedad estadounidense. Como él, aparecieron, decenas, más a lo largo de todo el territorio americano que haciendo uso y abuso de su poder económico y de la intimidación pusieron en jaque a la justicia. La corrupción campeaba. La denominada Ley Seca no mermó, en absoluto, el consumo de bebidas y más bien contribuyó a elevar su precio resultando un negocio, a pesar de los "riesgos", redituable. A Al Capone sólo lo pusieron entre rejas por evasión de impuestos y salió en pocos años. Cuando se legalizó el comercio de bebidas alcohólicos se democratizó, si cabe el término, el mercado eliminando los monopolios.

Colombia, país vecino, el más importante proveedor de droga a nivel mundial atraviesa, desde hacer muchos años, por una peliaguda situación. Los carteles y los grupos guerrilleros financiados por los primeros han sembrado de terror y la muerte a aquel país. Por eso, propuestas como la de Juanes, que está de acuerdo con la legalización de la droga, no suenan del todo descabelladas. Resulta un hecho increíble, enterarme ahora que, Pablo Escobar, un importante, mítico e infame narco llegó a ser elegido congresista. Tuvo, un final trágico, acorde con su vida, y permanece aún en la memoria de mucha gente que se olvida de los daños por él perpretados y que sólo recuerdan sus magníficas contribuciones económicas. Para países como los nuestros, carentes de justicia y llenitos de desesperanza cualquier benefactor puede llegar a ser un mesías.

Se han hecho experiencias con respecto al tema. Holanda, un moderno país europeo, permite el consumo de drogas en bares exprofesamente destinados para tal fin. Se podría considerar a la experiencia como mala si se toman en cuenta los resultados: Se elevado el consumo hasta en un 200 %. Holanda, constituye un excelente destino "turístico" para quienes desean dar rienda suelta a sus adicciones. La prioridad en algunos países de Europa (Holanda, Inglaterra, Suiza) ha sido evitar el incremento de VIH y otras enfermedades transmisibles a partir del uso de jeringas. Los gobiernos, proveen gratuitamente las jeringas, y con ello se han reducido los casos de contagio pero de manera indirecta ha contribuido a elevar el consumo de drogas. Se destinan ambulancias y personal paramédico para que recojan a las personas intoxicadas. Es decir se combate las consecuencias y no al problema en sí. La legislación es clara, se establece las diferencias entre consumidor y comercializador. El consumidor no deja de ser un ciudadano.

Países como en el caso de Pakistán dependen en buena parte de la producción y comercialización de estupefacientes (hachís. Que no es un estornudo. De todos modos, gracias).

La propuesta de legalizar el consumo y la fabricación de drogas descansa en la base de erradicar, con esta medida, mafias y monopolios con gran poder que fomentan la corrupción y el caos. Y también, que quitarían lo atractivo que resulta lo prohibido.

Lastimosamente, en el caso nuestro, el precio de las drogas es relativamente bajo, somos un país productor, y la legalización sólo contribuiría a ponerlo al alcance de todos, y siendo tan parcos en fuerza de voluntad, maleables a la presión del círculo social, entonces, el resultado podría ser una bomba de tiempo y si a eso le sumamos una deficiente educación, todo esto daría como resultado un incremento desordenado de personas adictas. Se habla de especialistas en el tema; médicos encargados de dar una adecuada prescripción y con ello la apertura de un nuevo campo laboral. Pero, cabe preguntarse: ¿Existen drogas inocuas? La mayoría crea dependencia y distorsiona a los sentidos. Eso es claro.

Decisiones tan delicadas no deberían recaer sólo en políticos sino también en especialistas (médicos, psicólogos, etc.). Aunque todo esto no deja de estar en el terreno de la presunción no debe de estar muy alejado de la realidad. Igual dilema se enfrentó, en su momento, con el alcohol y el tabaco; que en cierto modo son adictivos y crean problemas similares al consumo de drogas; ambos son socialmente aceptados; en cuanto, al licor, hay personas alcohólicas que han destruido su vida por él y se encuentran en un camino sin retorno. La droga, tal como la conocemos en la actualidad, es decena de veces más adictiva y de comprobados daños (irreversibles) a nivel neurológico. Existe un importante grueso de personas que la consumen bajo su propio riesgo y de manera "controlada". No nos podemos tapar los ojos ante esta realidad y menos estando tan cerca del problema. Dos veces consumí drogas (éxtasis y un porrito de marihuana) y no me fue necesario ir más allá que a la puerta de una discoteca y pagar, nada.

Yo, ya elegí mi droga y creo que ha sido una excelente elección. Mi mejor droga es la actividad y el amor que recibo a cada instante. Los problemas existen y existirán después de regresar a la realidad; la moda, la presión de los amigos es fácilmente manejable con un poco de amor propio. El camino de las drogas es un camino espinoso y muchas veces sin retorno. Un camino que te saca de la realidad y que te coloca en el fango de la irresponsabilidad y del escaso juicio.

La elección es libre y nunca está demás tomar consejos para orientarse al respecto.

¿Legalizar o no legalizar?..., he ahí el dilema.

Un dulce calorcillo

Una de las cosas que más aprecio de un fin de semana es, despertar, un domingo junto a papá y a Laura. Lo de Laura, es historia reciente pero no empaña, en absoluto y lo digo sinceramente, el recuerdo de papá y mamá, juntos.

Los sábados, no importando la hora, iba a la habitación de mis padres. Ellos veían la tele y yo irrumpiendo descortesmente me ponía en medio de ambos. Lo que me agradaba de todo eso, era sentir el calorcillo que manaban sus cuerpos y que me hacía sentir como a un pollito en su cascarón. Papá, con sus lentes y su barbita de un día, miraba con mucha atención la tele. De tanto en tanto volteaba y me sonreía. Mamá, acariciaba mis cabellos y me daba besitos en la frente.

Ahora, acomodada bajos de los pies de papá y Laura, me parece que el pasado ha regresado, un instante, en forma de añoranza. Papá luce algo cano, con los mismos lentes de antaño y unas cuantas arruguitas furtivas apostadas en su frente. Laura, todavía muy joven, apoyada en su hombro acaricia su pecho y pancita; la escena parece venida del pasado para hacerme compañía...

Papá y mamá, estuvieron separados por un período de dos años. En aquel tiempo yo era muy pequeñita y con los pocos recuerdos que tengo trato de reconstruir el pasado.

En todo ese lapso tuvieron tibias reconciliaciones. Una de las cosas que jugaba en contra, era el orgullo de ambos. Papá era muy fuerte de carácter, no era de rogar o conciliar sino de imponer sus razones. Mamá, por su parte, se mostraba orgullosísima y siempre a la defensiva. Estuve, sólo en un par de ocasiones, presente, en esas discusiones. Tatita, cogiéndome de la mano o cargándome si fuera preciso me conducía a otro ambiente de la casa. Con el volumen muy alto de la tele trataba de aplacar, sin mucho éxito, el tronar de voces en el living.

En una de esas reconciliaciones, recuerdo que fuimos a Chósica. Papá dictaba clases en la Cantuta. Papá nos llevó, supongo ahora, al mismo centro de Chósica. Lo que más recuerdo es un puente colgante sobre un río que arrojaba sus aguas en forma de garúa. Ellos, caminaban juntos; en más de una ocasión intentaron cogerme de las manos para que fuera en medio de ambos; yo, me soltaba, prefería ir sola y ver, tranquila y curiosamente, las cosas de un mercadito costumbrista. Sólo, cuando atravezábamos aquel puente, buscaba sus manos.

Ellos se sentaban a conversar en alguna banquita libre, mientras que yo me dedicaba a mirar a las personas que transitaban por el lugar y a explorar en los alrededores. Y Me perdí; me sentí perdida, por lo menos. Sólo sentía mucho movimiento alrededor mío y decenas de caras desconocidas. Una sensación de vacío se apoderó de mí. No daba un sólo paso; simplemente me quedé petrificada. Hasta que alguien acarició mi cabeza y yo estallé en llanto. Mucha gente curiosa apostada a mi alrededor y de en medio de ellos surgiendo papá y mamá. Papá me cargó y mamá, con sus ojitos cubiertos de humedad, nos dio un fuerte abrazo. Allí, por vez primera, pude sentir, con total claridad, aquel calorcillo tan agradable.

Spams no deseados en blogger

Una forma de evitar que vuestros blogs se llenen de Spams (propaganda, avisos comerciales) "jodidos" (molestos) es activando:

Mostrar verificación de la palabra para comentario SI

Ubicada en Opciones/Comentarios

Con esto se podrá evitar, en parte, que nuestros blogs se llenen de estos "pesados" .

Esta opción es sólo válida para bitácoras hospedadas en Blogger.

Me dirán "Colón (a)", si eso ya se sabía hace mucho... Pues, me acabo de enterar y la he activado hace poquito. (Todavía no encuentro la opción para recibir comentarios galantes. No tardo en encontrarla)

Saludos

Y buen fin de Semana... Chau

¡Fin de Semana... Fin de Semana!

Otro fin de semana largo (I love you Perú). Como si al sábado le quedara corto el domingo, tendremos que añadirle Lunes y Martes: ¡Genial! ¡Yo feliz! "!Tengo el orgullo de ser peruana...¡". Lo que si me alegra y esto lo digo dejando al lado, sólo un instante ¿eh?, el sarcasmo es no verle la cara a ninguno de la oficina hasta el miércoles, eso sí que es un verdadero descanso (ya les contaré por qué). Apropó, aquí entre nos, ¿el feriado por qué ah? No sé e importa poco, ¿no? !Uy, Santa Rosita, de veras!, me voy a condenar, aparte de despistada, blasfema...

Lo que me jode de los fines de semana largos es de todo el tiempo efectivo que se pierde. !Claro!, que algunos me van a decir que se rompen el lomo día con día y que unos días de descanso no vendrían nada mal. Sin embargo, me voy al caso de aquellos que no cuentan con un empleo seguro, y no estoy divagando, lo digo con conocimiento de causa. El tío Gustavo cerró la fábrica a partir del viernes y la reabre el miércoles, como una forma de no pagar doble por los feriados. Les dio, a sus trabajadores, un sencillo para que se compren un chancay y los espera de vuelta, y con alegría, el miércoles muy de mañana...

Mientras algunos, alistan maletas para ir a algún lugar paradisiaco y de relax total, a otros no les queda mejor consuelo que viajar hasta una concurrida esquina y ahogar sus penas en un vaso de licor. Algunas cosas si que joden.

Acusan a los peruanos de ser ociosos, lamentablemente, tenemos esa fama mal ganada; pero quién fomenta estos largos días de vaca... la respuesta es obvia. Pueden haber muy buenas excusas (fomentar el turismo interno) pero que no me convencen.

El viernes, como lo tuve libre, hice de maestra suplente. Y no es que la profesora haya adelantado sus vacaciones sino que tenía un cursillo. Ni corta ni perezosa me comprometí con la tía Elsa a darle una mano. La seccion correspondía al tercer grado para niños de 8 años.

No es que yo busque meterme en líos, pero como podría explicarlo ("¿los líos me persiguen?"). Los niños, no eran precisamente angelitos. Las niñas me ayudaban, ¡eso es lo que más me agrada del gremio! La auxiliar tuvo que venir un par de veces en mi ayuda. Para distraerlos los puse a leer, pero se distraían, en otras cosas, más rápido y el caos otra vez. Saqué a uno para lea al frente y apenas se entendía lo que decía (si leyeran como juegan que distinto sería todo). Lamentablemente, pude corroborar, la deficiencia en la lectura de la gran mayoría de niños. Si apenas leen es imposible que entiendan. La campana de salida fue lo que más les motivó: con gran alegría dieron inicio a sus mini-vacaciones. Se supone, que es el gobierno de la educación pero no veo algún avance significativo. Tampoco, creo que, podemos esperar con los brazos cruzados que un gobierno atragantado de una burocracia inepta haga algo más allá de sus "posibilidades". Parece que muchos padres no se toman en serio el papel como tales y delegan todo el peso de la educación a los colegios. Eso me parece inaceptable y una forma de renunciar, en buena parte, a sus responsabilidades.

Todos somos responsables del estado de pauperización educativa que cada día avanza hasta alcanzar niveles intolerables. Es terrible ser testigos presenciales de cómo se destroza al idioma y de la manera informal como se asumen las cosas. Nuestra cultura involuciona y nosotros ponemos nuestro granito de arena. ¡Feliz fin de semana largo! y yo me largo a Punta Sal.

El Tío Manuel

Ayer, muy temprano, atendí a una llamada telefónica. Una voz muy familiar preguntó por mi padre o por Laura. Ambos, hacía buen rato que, habían salido. Sólo después de unos segundos pude reconocer en aquella voz a tía Lupe. Sin mostrar contrariedad y con una voz muy clara me dejó el siguiente recado: "Dile a tus papis que el tío Manuel está en la UCI del Reblagliati...".

La noticia, por lo directa, me dejó algo descompuesta: ¿El tío Manuel? Y yo pensando que el tío Manu era el "hombre de acero"...

El tío Manuel es el hermano de mi abuelita Cristina y uno de los pocos sobrevivientes de aquella rama familiar. Huallanquino de pura cepa, hablador hasta por los codos, deportista, amante de la naturaleza y de la vida sana. Casado más de cinco décadas con la tía Marina (que por lo acabada que luce, a su lado, parece ser su mamá), padre de cinco excelentes profesionales, abuelo y bisabuelo de una larguísima lista de muchachitas y muchachones.

A pesar de llevar, a cuestas, casi 80 años, el tío Manuel, es un atleta a tiempo completo. Cada vez que lo iba a visitar a su enorme casa de Chorrillos, siempre, me hacía una demostración de su destreza física y de su envidiable estado de salud. La última vez que lo visité, fue hace cuatro años y fiel a su costumbre me invitó, y en primera fila (S-VIP), a su espectáculo.

En el jardín de su casa, había un árbol que por sus dimensiones podría decir que era tan viejo como él. Era muy alto, robusto y tenía gruesas ramas y en un par de ellas había acondicionado un trapecio y unas argollas. Con el torso desnudo, mostraba su pecho de Tarzán jubilado y unos brazos perfectamente torneados; iniciaba un calentamiento que me provocaba mucha gracia, como cuando era niña. Respirando hondo, abría los brazos como una paloma a punto de echar vuelo y luego sobre el mismo lugar iniciaba una marcha rápida, tocando con las palmas sus rodillas que prácticamente daban contra su estómago.

Con toda la parsimonia, la pompa y el donaire de un cirquero se encaramaba con mucha agilidad en las argollas. Su piel, muy preta y su pancita de sapo disecado parecían a punto de estallar. Formando una cruz perfecta en lo alto me sonreía. Luego, pasaba al trapecio. Con mucha dificultad, apoyaba fuertemente sus manos en el trapecio; los músculos de sus brazos echaban humo; con los pies en lo alto parecía elevar una plegaria al cielo, para luego dar un par de vueltas. Yo, me sentía mareada de sólo verlo dar tantas vueltas como un trompo. Él, sabía muy claramente que me estaba impresionando y eso le complacía de sobremanera. Empapado su cuerpo en sudores descendía al suelo raso.

Allí no quedaba la cosa. Venían, ahora, las "planchas". Colocando su cuerpo sobre el suelo iniciaba una seguidilla de trecientas. Muy ufano me dijo que hasta un año antes hacía quinientas, pero, por una operación a causa de una hernia y por recomendación de su médico había tenido que reducirlas, muy a su pesar, a sólo trecientas. Yo, apenas puedo veinte y descansando todavía. Era su costumbre, cada cien "planchas" escupir pero al hallarme presente y por temor a ofenderme con ese detalle se aguantaba las ganas. Al final, me "regaló" veinte "planchas" más, pero éstas con una sola mano. Un excéntrico total.

Otros recuerdos que me abordan en éste instante, es ver al tío Manu en su bicicleta y haciendo piruetas sobre ella. Un loco adorable. Papá me contó que de joven, el tió Manu, se metió de torero. Aunque aficionado, era uno de los que más riesgo asumía. Temperamental y terco, como todos en mi familia, era infaltable en el toril de Huallanca todos los julios. Con más ganas que destreza se ponía al frente de cualquier toro. Una cogida le quitó de plano el gusto por la tauromaquia.

Su rostro bronceado, sus cabellos cenizos, su bigotito infaltable y esas arruguitas que se le formaban a la altura de los ojos cada vez que esbozaba una transparente sonrisa son entrañables. Cuando yo era niña, me cuentan, me levantaba con uno sólo de sus brazos y yo que permanecía quietecita en los aires como una perfecta partenaire.

La tía Marina había envejecido rápido. Cada vez que caminaban juntos era una constante ver a la tía Marina dar unos pasitos lentos y cortos y al tío Manu muy erguido apurándola. A pesar que el tío era un machista, ella lo adoraba. Era muy gracioso formar parte de una conversación con ellos. Una vez el tío Manu me explicaba como preparaban el jamón en Huallanca. Yo no estaba muy pendiente de los pasos a seguir sino de todos sus ademanes, sus gestos, muy ricos por cierto, como si cogiera una porción de nada y lo pusiera en un río inexistente... La tía Marina le corregía en alguna indicación mal dada pero el tí Manu la callaba toscamente y la tía me sonreía ("Así es...", parecía decir).

Bueno... ¿Qué más?... Te quiero tío Manu.

(Anoche papá y Laura llegaron del hospital. El tío Manu, aunque delicado está estable. El sábado le van a colocar un by-pass. El tío Manu tiene un enorme corazón y estoy segura que esta operación será tan sencilla como un par de "planchas".)

¿Tiene el periodismo límites?

Hay días en los que te levantas y sientes que toda la mala vibra se deposita sobre tu cabeza y la aplasta como a un huevo de codorniz. Hoy (ayer), parece ser uno de esos días...

Me levanté retarde; el maldito despertador se quedó dormido. Montada en cólera, cosa muy infrecuente, cogí al incompetente relojito y lo tiré contra la pared con tan mala suerte y peor puntería que le atiné a la ventana. El ruido del vidrio haciéndose añicos captó la atención de todos en casa. La primera en ingresar a mi habitación fue Marita y que me pregunta a boca de jarro: "¿Qué pasó?" y yo que "!Nada, nada...! con cara de pocos amigos. Al rato, entra Sammy envuelto en un cobertor y haciendo la misma pregunta: "¿Qué pasó?", obvio que obtuvo la misma respuesta y unos empeñones más de mi parte, haciéndolo salir de la habitación pues no me encontraba vestida para la ocasión. Tranqué la puerta y sentí unos nudillos golpeándola y papi con la misma pregunta...

Le pedí a Marita que limpiara el estropicio, mientras terminaba de cambiarme. Ayer, el tío Gustavo me llamó la atención por llevarle tarde un informe muy importante y ahora estoy prácticamente de tarde para llegar a la oficina. Le pregunté a Marita por qué no me despertó y ella me dijo que me había pasado la voz cuatro veces y en todas obtuvo respuesta, por lo que asumió que ya estaba puesta en pie.

Tomé el desayuno al vuelo y puede prestarle un oído al noticiero cuyo tema central estaba enfocado en el accidente de Pucallpa. Lamentable accidente, pero, que me movió más a la indignación por la manera cómo lo tomaron los periodistas que hacía su agosto en agosto...

Lo del periodismo no me es ajeno; mis padres son periodistas y supongo que yo en algún momento haré lo mismo. Sin embargo, veo con mucha pena como es cierto eso de que el periodismo puede ser el más noble de los oficios como también el más vil...

Las custers, para ir a la oficina, iban llenas y el único taxi que pasó cerca me quiso cobrar 30 soles para llevarme de Barranco a La Victoria. Me pareció exagerado. Vi un custer algo vacía y la abordé. Ya que iba a llegar de tarde tenía tiempo para ensayar en el trayecto alguna buena excusa.

Sin embargo, en el trayecto, lo único que ocupaba mi mente eran esas imágenes del accidente, las cientos de tragedias surgidas de él y las aves carroñeras buscando cualquier noticia. Lo que me jode es la inconsecuencia de todos ellos. En las últimas semanas he visto como han llevado las noticias y como muchas veces han formado a ser parte de ellas. Recuerdo el caso de la chica captada por un hombre a través del internet y vi con pasmoso asombro como transmitían una pelea entre los parientes de la chica y el hombre en cuestión. Después, cuando el hombre era conducido a la estación policial la periodista preguntándole: ¿Por qué lo hiciste... contesta... por qué lo hiciste?, como retándolo, me pareció un estilo más propio de Magaly Medina que de una profesional en las noticias. Según sé el periodismo es la profesión relacionada con la selección, clasificación y ELABORACION de la información que se transmite a través de un medio (escrito, radial o televisada). Sin embargo, las prisas, el obtener una primicia hace que pierdan las formas.

He sido testiga, a través de la tele, como cada vez que detienen a una persona por el delito de violación le hacen preguntas a boca de jarro y cuando presentan la noticia presentan a esta persona como violador. Pero, en el caso del familiar del presidente de la república implicado en un caso similar, lo presentan como "presunto violador", parece que algunos tienen corona. Quiero dejar de lado los informes de accidentes automovilísticos donde sin tino muestran imágenes terribles...

Escandalosos los reportajes de Panorama y no por algún reportaje de información que haya descubierto algo importante sino porque según ellos no pasa nada en el país. En las últimas emisiones se convirtió en un programa farandulero e incluso dieron tics de cómo bañar a tu perro. Definitivamente, los tiempos cambian. Vemos, como los programas políticos de los domingos se han convertido en muchos casos en programas con contenidos livianos. En el caso de Panorama, forzado por la coyuntura, por el problema del Gabinete tuvo que informar sobre este caso pero con una óptica totalmente parcializada. Ni mencionar la entrevista a Luis Toledo. No estoy hablando de un pasquín de 50 céntimos sino de un programa que llega a miles de hogares y que forma opinión. Lo de Belmont, en el 11, entrevistando a Fernando Olivera, en términos franeleros y buscando limpiar la imagén de aquel político tan desprestigiado me pareció sumamente patético.

En la noche, vi informaciones sobre la tragedia del avión de Tans. El canal siete puso una musiquilla lúgubre y un rótulo de "La tragedia de Tans" y la presentadora con una voz y unos gestos que denotaban "tristeza". Otros medios se dedicaban a entrevistar a heridos y sin respetar el dolor de las personas transmitían escenas desgarradoras.

Me preguntó yo: ¿Tiene el periodismo límites? Y no hablo de censura o autocensura sino de criterio y ética a la hora de transmitir una noticia.

Cuando esto pasé, cuando hayan exprimido el tema, supongo que buscarán otra noticia de qué sacar provecho.

Con más dudas que respuestas llegué a la oficina, sin excusas y dispuesta a enfrentar mi responsabilidad.

Coloca tu blog en el espacio; quizá los extraterrestres tengan más corazón:

http://www.bloginspace.com/

El "Cuco" ("Chucky me quiere matar...")

Desde nuestra más tierna infancia nos ha atribulado con la idea, la imagen, la noción, el concepto del "Cuco". Su nombre, era invocado, y con mayor énfasis, cada vez que nos negábamos, de manera pertináz, a probar una cucharada más del caldo, un sorbo de la mamila o durante una pataleta.

Nuestras reacciones, y llego a ésta conclusión después de haber hecho una pequeña encuesta entre mis amigos, eran disímiles. Hay, quienes se paralizaban; y en ésto, quiero hacer una salvedad; definitivamente, el miedo paraliza. Muchos padres, como he podido notar, asumen la inacción, la "parálisis" del niño ante una reprimenda como un reto a su autoridad y toman, en muchos casos, medidas que desvirtúan el papel de personas encargadas de nuestra educación y nos muestran lo peor del ser humano: La intolerancia. Otras reacciones, en nosotros inocentes párvulos, están ligadas con un estremecimiento que nos recorre de pies a cabeza, de manera sostenida, y en forma de escalofríos y espasmos nerviosos; nuestra mirada recorriendo los alrededores, parece buscar en torno nuestro a aquel ser siniestro, difuso e impresentable que sin anunciar su llegada, se materialice frente a nuestras narices y nos engulla con todo y zapatos. Pero, también están los chicos recancheros; aquellos que ni los monstruos ni aparecidos le mueven un pelo; es más, hasta esbozan una sonrisa divertida: " Va a tener que venir en mancha..."

El último fin de semana, traje a Valery conmigo. A pesar de sus engreimientos y de lo engreidora que soy, pasamos un sábado soportable. Eso sí, en la noche se negó a dormir sola.

A pesar, de que estaba "muerta" de cansancio, con los párpados a punto de cerrarse se negaba, tercamente, a ir a dormir. Tuve que recostarme con ella. Con su pequeño brazo cogiéndome del cuello, y casi sofocándome, se quedó profundamente dormida. No pude zafar y tuve que sacrificar mi sábado muy temprano. En la madrugada, liberada de su tenáz abrazo, me sentí de pronto zamaqueda. Arrastrada del cuello de mi camisón, fui a parar junto a Valery. Como pude colegir, a pesar de mi amodorramiento, Valery, al sentirse sola, me había buscado en la penumbra y cuasi arrastrado a su lado. Lo que más llamó mi atención de todo ésto, fue percibir con total claridad en la voz de Valery: "Chucky me quiere matar" y luego quedar nuevamente dormida teniendo a la prima (yo) de corbata. De rato en rato se removía, parecía tener una pesadilla y yo le dije muy quedito en el oído: "Estoy contigo Vale. Nadie te va a ser daño. Y si viene yo le saco la m...". Valery quedó tranquila, pero yo con la conciencia sucia al no haber encontrado una respuesta más adecuada para la situación. Y no lo digo por la "lisura" sino porque de alguna manera le hice entender que existía aquel ser de sus miedos. Esperando que con la luz del día mis pensamientos se aclaracen, quedé dormida.

A la mañana siguiente, desayunamos con total calma y no fue necesario sostener aquella charla. Así es que la postergué. Sin embargo, de camino a su casa, sentadas en la parte posterior del auto, después de estar mirando por la ventanilla del mismo, la vi saltar a mis brazos y repetir: "Chucky me quiere matar...". Me asomé por la ventana y lo único que vi fue a un tipo poco dotado de gracia pero diferente a aquel insulso muñeco. Tenía que hablar con Valery, como también con su madre.

Considero que infringir miedo a los niños los torna inseguros; ahora pueden ser fantasmas, cucos o chuckys y más adelante ¿qué? Siempre nos mostramos pendientes de cualquier amenaza infundada o no y en buena parte ejerce cierto dominio sobre nosotros. Nuestro temor o atención no debe de caer en seres inmateriales sino en seres de carne de hueso. Si me quieren asustar con un fin alterno sólo bastaría con decir "¡vuelve el "Chino!" o "Alán es el seguro próximo presidente", allí, sí habría que temer..., pero, dejando de lado mis absurdas bromas, no considero que sea bueno dominar a los niños inculcándoles el temor, pues, a la larga aparecerán otros, miedos, en su vida que serán los peores obstáculos para llegar hacia sus metas.

Películas Peruanas

En lo últimos cinco años, según Conacine, en el Perú se han exhibido, un promedio de cuatro películas por año. Algunas con más éxito que otras. Aunque, aquí, la palabra éxito no indica necesariamente que la película sean una obra maestra...

(Luis Alvarez y Pablo Serra en una escena de "La Ciudad y los Perros"

La película peruana, a la que mayor afecto guardo es, "La ciudad y los perros", basada en la novela homónima de mi escritor favorito, Mario Vargas llosa. Fue llevada al cine por Francisco Lombardi y el resultado sin temor a equivocarme una de las mejores producciones peruanas. Un punto a destacar es el impresionante elenco: Pablo Serra, Gustavo Bueno, Eduardo Adrianzén, Juan Manuel Ochoa, Aristóteles Picho, Miguel Iza y otros que aún están en vigencia. Algunos de ellos se dedicaron a la producción de cine en España.

("Poeta" y el "Jaguar". Escena de "La ciudad y los perros")

Francisco Lombardi, es unos de los pocos directores peruanos que guarda una cierta regularidad en sus producciones. "Pantaleón y las visitadoras", también basada en un libro de Mario Vargas Llosa resultó un "buen producto", comercialmente hablando. Otras que recuerdo son la "Boca del lobo" con Toño Vega en el papel de un policía, testigo de muchas crueldades y totalmente desencantado de su cuerpo policial.

Películas peruanas que han calado en mí, Como lo menciona Lobito, "Gregorio" (Marino León) del grupo Chasky fue en su momento, como he podido corroborar, todo un boom: Un millón de personas la vió en el cine. Lastimosamente las posteriores producciones del grupo Chaski cayeron dentro de lo liviano y perdió, en buena parte su esencia. Que recuerde, si me equivoco corrínjame por favor, otras películas del grupo Chaski fueron: Juliana, Corre, Anda y Vuela, Ni con Dios ni con el Diablo (no estoy segura si les pertenece) y otras de onda social y teniendo como base la violencia terrorista sufrida por nuestro país.

("Gregorio", Grupo Chaski)

Recientemente se ha puesto en exhibición películas que tienen como escenario la Lima urbana: No se lo digas a nadie, Doble Juego, Ciudad de M, Muerto de Amor y otras donde se pone sobre el tapete la rebeldía de los jóvenes y otros problemas. Sin embargo, tengo muy pocas cosas que destacar de ellas.

Han habido, películas cómicas o comedias como es el caso de "Mañana te cuento" y "todos somos estrellas".

Las pelis de acción, también han tenido su lugar; aunque, hago la salvedad que de cierto modo levantan y apologizan la delincuencia: "Alias la gringa", "Django" y una antiquísima "Avisa a los compañeros".

He visto, películas muy curiosas, como: Jarjachas 1 y 2 que me dejaron pasmosamente sorprendida por su bajísima calidad. El coste, la plata, el dinero no es la mejor excusa ¿eh? Allí está también "Un marciano llamado deseo" con la participación estelar de Christian Meier, y que no pasó de ser una mediocre película; para la gran mayoría la peor película peruana de todos los tiempos; sin mencionar, las películas de Susy Díaz y otros abortos.

Una película que pasó sin pena ni gloria por las salas fue Mama Coca, película de Marianne Eyde que no duró mucho en cartelera. Aunque hay que destacar el hecho que Mariana, tiene en su haber "La vida es una sola"; una magnífica película que, lamentablemente, no tuvo la acogida esperada. Uno de los puntos flacos fue la temática un poco gastada de la violencia terrorista. Conversando vía MSM me hicieron la salvedad que la peli "Paloma de papel" debía su éxito en buena parte (y no de manera santa) a "La vida es una sola".

Otras que recuerde, "Ojos que no ven", aunque diré que en su momento no la entendí mucho. "Maruja en el infierno", me pareció rara pero buena. "Días de Santiago", no estuvo mal aunque la parte marketera, la onda de los festivales también pesa bastante.

Me encantó la conversación vía MSM de esta mañana, por la intención de algunas personas de recomendar películas peruanas en el extranjero. Tengo muchas dudas, como también, sé que he hecho muchas omisiones y emitido juicios y comentarios personales que pueden entrar en contradicción con otras opiniones. Lo bueno de la internet, es que te puede conectar con muchas personas que están más al pendiente en lo que a Cine se trata. No sé si alguien me pueda ayudar pero me encantaría saber cuál fue la primera película peruana exhibida comercialmente. Como también me gustaría saber sus opiniones sobre películas peruanas que les hayan gustado. Sé que hay muchas películas malas pero en este caso me gustaría saber sobre las mejores, sobre las que vale la pena dedicarle algo de nuestro tiempo y recomendarlas a nuestros amigos del exterior.

¡Maldita gata!

A las pocas horas de publicar mi primer post (Yo amo a mi michi), teniendo como tema central mi relación, nada indulgente y poco fructífera con los felinos caseros, recibí, sendas notas conminatorias con el fin de resquebrajar mi posición y cambiar mi actitud. Yo digo: Lo que no nace, no crece; así de simple, así de sencillo. Como respondí en aquel momento, respondo ahora, adelantándome a lo que ha de venir: NO TENGO ojeriza alguna en contra de los gatos; en todo caso, para que entiendan mi actitud, soy víctima frecuente de sus acciones. En su momento conté, como fui casi asfixidada por un minino y conté, también, lo de la "patadita" (al estilo Alan García pero con un justificación valedera) que le propiné, de refilón, a aquel gatito y que fue por una cuestión defensiva de forma inconsciente y totalmente inocente (si no lo entienden, pregúntenle a mi psicólogo...).

Y a todo esto, muchos dirán, ¿un refrito?, !otras vez con los gatos! o los más sensatos: "a mí que MIchi me importa...". Bien. Si estuvieran en mis zapatos (supongo que les apretarían los pies) y no tuvieran otra forma de expresar su desazón y malestar, estoy segura, sin temor al yerro que, actuarían de la misma forma que yo o quizá, un poco más allá...

Para una persona que trabaja, como supongo es el caso de todos, resulta realmente funesto y malhadado tener que soportar noche tras noche el concierto desafinado por parte de un coro gatuno. Y quien pone la voz cantante, con un falsete desafortunado es una gata "alunada" que no tuvo la mejor idea que traer a todos sus pretendientes a un lado de mi ventana. Yo, siempre fui desorejada para la música y para el canto, pero creo, y creo fehacientemente, que ésta gata me saca cientos de cuerpos de ventaja.

Mi habitación, ubicada en el segundo piso y parte posterior de mi casa, colinda con los patios traseros de los vecinos y de mi propia casa. Ellos, están cubiertos de deleznables calaminas y toldos que convierten todo este enorme espacio en un lugar inexpugnable para "doña flor" y su decena de maridos. Tener que escuchar, a fuerzas, agudos y constantes tañidos me han tornado en los últimos días en una insomne.

Algunos vecinos, han planteado la "sutil" solución de darles bocados envenenados. Pero, éstas propuestas han contado con la tenáz oposición de los propietarios de algunos de los gatos directamente vinculados con los incidentes en discusión. Doña Chelita, dueña de la gata, ha dicho muy frescamente que es cuestión de días (y de noches) para que le pasé la "luna" a su "adorada" mascota y con ello las incomodidades. Finalmente, después de vanas discusiones no se ha llegado a acuerdos tangibles ni consensuales.

Ayer, por la noche, Sammy, después del colegio, llegó a casa trayendo de manera camuflada una carabina de presión de aire, de aquellas que lanzan perdigones.

A Sammy, le hemos acondicionado una habitación en el primer piso de casa y muy cerquita del patio y jardín. Está firmemente decidido a no dejar que nada ni nadie estropeé sus sueños.

Anoche, tarde, muy tarde, oí el sonido de la carabina escupiendo perdigones y decenas de patitas golpeando las calaminas. De tanto en tando un quedito lamento que se perdía en la quietud de la noche. Un par de veces más, se repitieron las escaramuzas. Sammy, parecía estar pasándola rebien alucinándose el pequeño vigía lombardo. A este paso, vamos a ver muchos gatitos desnarigados.

Tengo que manifestar mi más firme oposición contra toda forma de violencia que vaya en desmedro de pequeñas, aunque jodidas, criaturas pero en este caso... me abstengo de presentar mi opinión.

(Aviso: Ninguno de los gatos presentados en este post han sufrido lesiones de consideración. Los golpes infringidos por los perdigones ha sido direccionados a zonas no vulnerables y con muy poca carga de presión. La mayor parte de los disparos han sido realizados a modo de apercibimiento (con muy poca fortuna, pobres gatos). Los gatos no han necesitado en las escenas de riesgo de dobles...)

"Mañana te cuento..."

La estereotipia en el cine peruano

Anoche, con mucho de retraso, fui a la exhibición de "Mañana te cuento". Ya saben, como una forma de apoyar a la producción nacional y de decir no a la piratería... Llegué con prisas a la boletería que se mostraba semi-desierta. Sin embargo, la colilla para ingresar a una de las enésimas salas donde se exhibía la dichosa película estaba más larga que corbata de jirafa.

La cola era enorme,daba a la calle, y el friecillo nocturno que hacía insufrible la espera. Decenas de parejas de tórtolitos y no tan tortolitos a través de arrumacos se daban calor y yo, muerta de frío... Chicos, que parecían estar en los catorce o menos fumaban buscando, con ello, proyectar la imagen de dandys o de gente mayor. Pero, lo que llamó mi atención, últimamente estoy muy susceptible, fue ver a familias enteras con niños incluso, esperando ingresar a la sala. Pensé que era una exhibición para mayores. Quizá, se queden en los juegos dentro del cine, me equivoqué... Apenas, abrieron las puertas y la multitud, sin formas ni maneras, se agolpa por ganar un asiento. Decenas de niños corriendo, cogiendo asientos y gritando, a voz en cuello, y llamando a sus padres. Extrañaba mi DVD.

La peli, no pudo tener mejor inicio que un niño llorando. La madre totalmente desubicada recién lo retiró de la sala cuando un par de señores le llamaron la atención. No había ni un encargado del local en lugar visible; seguro que era el día descanso de muchos de ellos... De la película no queda mucha por destacar; a las pelis nacionales les hace falta una inyección de kuáker y de buen gusto. Fue una comedia ramplona, básica y a pesar de sus "enredos", predecible. Si vamos al terreno de las comparaciones y la comparamos, valga la redundancia, con un "Marciano llamado deseo", entonces diré que fue una pela excelente... ¡Vamos!, después de ver ese mamotreto de "Un Marciano...", cualquier pela es buena e incluyendo a las de Susy Díaz. El día que fui a ver esa película, por Meier, le cogí anticuerpos a las pelis nacionales.

Cambiando mi postura ahora, diré que, no tengo nada en contra la alicaída producción nacional (calidad y número). Si su fin, me refiero a ustedes, es divertirse y llevarse una sonrisa fácil a la boca, ¡vayan a ver la película! Si su fin, y entendible ¿eh?, es ver, a sus actrices favoritas desnudas (Angie Jibaja, Melania Urbina,Milene Vásquez), ¡vayan a ver la película! Si son fans, a muerte, de Melania, y la adoran ataviada de "terruca", de "chica dinamita" o últimamente como clon de Dina Páucar... ¡Vayan a ver la película! Sólo una cosa, y conste que se los advertí ¿eh?, no reclamen el valor de las entradas a la salida..., no hay devolución...

Quizá sea un juicio apresurado o que el rumor de la sala me impidió ver con detalle la puesta en el ecrám... Compré un DVD, que vendían en la puerta del cine, con la intención de verla nuevamente (y "Mañana te cuento) y dar una segunda opinión... !Y no lo olviden... a la piratería dile NO!

Pasión por las pelotas

No voy a empezar éste artículo con el clásico: "Desde que tengo uso de razón..."; me parece patético, gastado y falto de ingenio a la hora de empezar un escrito... Sin embargo, desde que tengo uso de razón, siempre me he dejado influenciar, alienar y de cierta forma pervertir por refranes, dichos u otras formas de sabiduría popular. Oí una y mil veces que, "el fútbol enciende pasiones"; que, "el fútbol une a los pueblos" y una de las últimas , o no tanta, "la pelota no se mancha"... Y es cierto todo esto ¿eh? Ayer pude comprobar cada una de estas expresiones...

"El futbol enciende pasiones". A propósito del denominado "Clásico Moderno" (qué contradictorio suena eso, "clásico moderno", a quién se le pudo haber ocurrido algo tan descabellado o tan sin sentido. Que yo sepa, desde mi humilde opinión, los clásicos son clásicos, más nada...), grupillos de aficionados de los equipos, que horas más tarde estarían enfrentándose en un encuentro deportivo, estaban, ahora, apostados, uno frente al otro. No lo ví, me lo contó Sammy que, tuvo la mala de suerte de pasar justo por ahí, cuando las "pasiones encendidas" estaban a punto de estallar como volcanes. Un grupo inició el lanzamiento, sin destino preciso, de piedras (como Luis Toledo contra los periodistas. Aunque en ese caso, los periodistas servían como pared de frontón...), Sammy no tuvo otra mejor idea que correr de manera desbocada ("la salud está primero...") para salvar su vida y sus zapatillas nuevas. Yo estaba entregada totalmente a una larga y amena conversación con mi amiga Mafis cuando oí la puerta retumbar. Fui corriendo hacia ella, y pude ver, tras la ventana, a Sammy con una patética y graciosa expresión de horror en su rostro y señalando la puerta. Apenas la abrí y entró a empellones junto con un grupo de ilustres desconocidos que, por la pinta y talle parecían haberse escapado de un reformatorio. Para impedir el ingreso de más gente, no invitada, tuvieron que empujar la puerta y dejar a los demás, "ocasionales transeúntes", fuera y que sigan su desenfrenada carrera. Todos jadeantes y nerviosos, dentro de mi sala recién encerada, mantenían en sus caras un rictus de incredulidad y desconcierto. Me asomé a la ventana y vi muchos chicos correr detrás de otros chicos, aunque no de manera amigable...

"El fútbol une a los pueblos...". ¿Sí como nó? Cada grupo de aficionados enfundados con los colores de sus equipos parecían muy unidos, envalentonados y dispuestos a demostrar, temeraria y estúpidamente, cuál equipo era el mejor en base a matonadas o quién roba más a los pobrecillos ambulantes que encontraban a su paso... Con la fuerza y las costumbres de "búfalos" (sin alusión a los apristas, porfis) saquearon todo comercio que hallaron en su camino. ¿Y la policía? Bien, gracias. La última vez que vi a un policía por aquí. Fue precisamente en un día de "Clásico". Y lo vi correr..., detenerse era un suicidio pues le llovían piedras y meteoros de un grupo de chicos "incomprendidos" por la sociedad: el lanzar piedras también es una arte (las tiran y casi nunca les caen a ellos mismos ni a sus rivales pero sí a nuestros autos y casas).

"La pelota no se mancha", esta frase la dijo un apóstol (o un Dios) del fútbol y tiene mucha razón, las que se manchan son las cabezas, generalmente de inocentes, con cada pedrada en nombre del sacrosanto fútbol.

Me han invitado, muchas veces a asistir a los estadios para apreciar un encuentro de fútbol y he desestimado esas invitaciones por dos razones:

1) Me parece de mal gusto y hasta descortés invitar a una señorita a un espectáculo que se da mayormente fuera de la cancha: en las calles y plazas, un espectáculo nada agradable.

2) Odio al fútbol, porque me parece estúpido ver a gente grande dándole de puntapies, rodillazos y testarazos a una pobre e indefensa pelota. Y no me gusta el desorden, el caos y menos el abuso...

Y una más:

Tres: Odio que usen este deporte para ilusionar y mantener a la gente estupidizada ¿Y a quién no? Después del 3-1 ante Chile, ahora resulta que de seguro vamos al Mundial...

¡ A mi culo se le respeta...!!!!

Como una forma de sacar a flote mis estudios (voy a necesitar un equipo de hombres rana y un par de submarinos para lograrlo, o por lo menos un fontanero que me rescate del entrampamiento...), un tanto descuidados últimamente, he llegado a un acuerdo salomónico y satisfactorio con el tío Gonzalo. Trabajar, solo hasta el mediodía o un poco mas, y conservando el 80% del sueldo de tiempo completo. Para lograr este último punto no me fue necesario hacer plantones, marchas y menos una huelga de hambre (suficiente con mi dieta); sin embargo, tuve que lidiar, de manera denodada, con la gerente administrativa que se mostró, en todo momento, astutamente obtusa en rebajarme el sueldo hasta en un famélico 50%. Un abuso, vieja usurera, ¿cómo diablos podría sobrevivir con 1250, y soles encima? Después de tensas y largas negociaciones, el humo blanco cubrió una atmósfera sobrecargada de ajos y cebollas. Conservé el 80% de mi sueldo y como dijo aquella novia, después de una no muy recordable noche de bodas,“algo es algo...”

El lunes, salí de la fabrica 12:30 en punto y me dirigí a casa de Tía Elsa, ubicada en Santa Catalina, recerca. No encontré a la tía, solo estaba su empleada. Dorita que, con mucha prisa me abrió la puerta (también quien va a aguantar el repique incesante del timbre bajo la opresión tenaz de mi dedo índice); aun jadeante me invitó a pasar. Me moría de hambre pero tenia que mostrar fuerza de voluntad y más aun cuando Dorita trajo un humeante y apetitoso guiso que parecía decir, de manera insinuante y descarada, “cómeme”. Rechacé, con mucho pesar, aquel platillo y solo pedí un par de hojas de lechuga (¿la dieta de la tortuga?). Desde que empecé la dieta, los resultados han sido desalentadores, tengo mas hambre, languidezco en energías y no he bajado un maldito gramo...

Dorita salió a hacer unas compras cerca. Y yo me aburría contemplando una mosca planear sobre mi lechuguita... Diablos, el día me estaba saliendo de cabeza. Encendí la tele para buscar algo de entretenimiento mientras llegaba la tía que había salido a recoger a los niños del colegio. En la tele estaba dando un programete de medio día, ¿Gisella? No. Mas bien parecía su hija... una rubia patilarga, con una enorme sonrisa dibujada en su rostro le rendía un homenaje, por sus treinta años de vida artística, al gordo Casaretto, ¿qué quién es el gordo Casaretto? Silencio. No sé. Y me pareció reraro que con treinta años de carrera no recuerde su nombre de alguna película, la marquesina de un teatro, una exhibición pictórica, fotográfica o de una pelea de perros... Definitivamente, el Perú es Super... ¿Cuándo le haremos un homenaje a Jorge Eduardo Eielson o a alguien que verdaderamente valga la pena?... Cansada de pizarritos, sofias mulanovichs u otro “referentes” del éxito en el Perú, di por terminada mi corta relación con la caja boba. La tía, debería de poner cable, porque con esos contenidos en la tele nacional bien podría hacerse de un aneurisma inconmensurable.

El silencio reinante hacía más evidente, la guerra civil que se venía desarrollando en mi estómago. A fuerza de la inexistencia de algo tangible dentro de él, el intestino grueso parecía devorar al delgado o viceversa... Me arrepentí de haber rechazado el convite. Me c$&% de hambre. Con mi fuerza de voluntad echa trizas por enésima vez en esta semana me dirigí a la cocina. Bueno, si pruebo un par de cucharadas de aquel delicioso guiso no creo estar rompiendo del todo lo “estricto” de mi dieta. Sin embargo, no fueron un par de cucharas sino un par de cucharones que probé con fruición. Dorita, tenia buena mano para los guisos... Tenia sed. Y sobre el refrigerador una jarrita de chicha morada que se destacaba sobre lo blanco de la cocina. Sin mucha delicadeza bebí un vaso. La sentí algo amarga y desabrida; parecía que le faltaba azúcar o que habían exagerado con la canela...

Dorita, regresó enseguida. Dejó sus compras sobre la mesa y busco la jarrita sobre el refrigerador. Al no hallarlo, en primera instancia, la buscó sobre la cocina y ¡bingo!,la halló y cogiéndola de una oreja arrojó su contenido en el lavabo. Le increpé su acción, "¡que falta de compromiso social, por Dios!", y ella me dijo que estaba malograda (¡Plop!). Horror, "pero por qué la dejaste sobre el refrigerador en vez de tirarla de una vez...", le pregunté algo nerviosa. "Sonó el timbre y corrí a abrir la puerta...", me dijo con cara de boba y lo que sigue ya lo conté...

Apenas me puse al corriente del radiactivo contenido de la jarra, empezaron los cólicos y retortijones. Llamé al doctor Sihuas desde el movil. Tardó en llegar, y los segundos que se hacían eternos... y yo que me sentía morir. Sin “exagerar” vi desfilar todos los aspectos de mi vida en una especia de resumen semanal y sin cortes comerciales. Espero que cuando el doctor llegué no sea solo para confirmar mi deceso... ¡Te odio Dorita, a ti y a la maldita chicha...!

El doctor Sihuas, me hizo abrir la boca cuan grande era y me hizo, también, desenrollar la lengua. Me hizo otros exámenes externos y al final sentenció gravemente: “No tienes nada niña...”. “Pero, doctor y... ¿ los cólicos? Me puede dar malaria o cólera...”. Como medida preventiva me dio de entre sus muestras un sulfa no sé que para la infección. Y yo dale: “¿Y si más tarde o justo cuando Ud. Se va me vienen peores síntomas qué hago...? – casi gritando. El doctor Sihuas, esgrimiendo una tranquilidad pasmosa, dijo muy suelto de huesos: “Si quieres te llevo a la clínica y te aplicamos un enema...”. “NOOOO!!!! Creo que ya me siento mejor...” . Prefiero mil veces morir de un cólico que, convertir una simple dolencia en una sesión sadomasoquista... Después de todo, a mi culo se le respeta...

La Vida y la Muerte

(En memoria de Jérico)

Dicen que, si las cosas pasan, es por algo..., ¡qué estúpido criterio! Dicen, también que, somos arquitectos de nuestro propio destino..., bueno, me parece menos estúpido pero... Sin embargo, pienso yo que, no somos dueños de nuestra vida y destino, sino que, estamos supeditados al entorno, a las circunstancias y al azar.

Hace un par de días, ocurrió un hecho trágico y lamentable, hecho que aun cohabita entre mis pensamientos... Jérico, un chico de 15 años aproximadamente, único sostén de su familia (un par de ancianos) y estudiante del colegio donde también asisten mis primas (Daniela y Cristina), murió, frente a muchos niños, horriblemente. Hechos, de esta naturaleza, inesperados y sorpresivos, me llevan a pensar sobre la vida y su fragilidad...

“Si las cosas pasan es por algo...”, no me parece la mejor frase que sirva de consuelo a un par de ancianos que se quedan, ahora, aparte de dolidos por la irreparable pérdida, en la más cruda incertidumbre. Jérico, buen o mal hijo era quien llevaba el sustento a aquel humilde hogar. ¿Resignación sería la palabra adecuada para sus padres? “Resígnense señores... a morir lentamente...”.

Jérico, buena o mala persona, tenía una familia, tenía un hogar, tenía una novia, tenía, como bien pueden afirmar sus amigos, enormes ganas de vivir. No se arredraba ante nada ni ante nadie, se sentía bien encaminado... ¿A dónde? ¿A la nada? ¿A dejar sus sueños truncos? ¿A dejar a sus padres desamparados y a su novia sola? ¿Él luchaba cada día para acabar así...?

Circunstancias, azar, terrible fatalidad... Nadie tiene la vida comprada, nuestra vida es como la llama de una vela que se extingue ante la menor ráfaga de viento...

Hace tiempo, que no pensaba en la muerte. Me parecía una pérdida de tiempo dedicarle algo de espacio dentro de mi vorágine vivencial. Sin embargo, la muerte, marcha a nuestro lado y a cada instante. No la miro con temor, el temor paraliza, pero si con respeto, y no me detengo por ello...

Historias y finales trágicos e inesperados ocurren cada día, y en contrapartida, se dan historias con inicios esperanzadores y “finales”, idealmente, felices. Tengo que vivir mis días como si fueran los últimos, alejada del pesimismo, de temores que detengan mi avance pero que no me vuelvan inmune al dolor o me tornen indiferente a lo que ocurre a mi alrededor. Pensar que mi breve paso en esta vida deja huellas..., huellas que otros, pueden seguir y continuar el camino, el eterno camino... Después de todo, si las cosas pasan, y pasan por algo es por dejan, con dolor o sin él, enseñanzas...

¡Billetes Falsos...!

Aviso de Servicio Público

El ingenio (y el mal gusto) de los falsificadores no conoce de límites... Nuevos billetes falsos inundan la capital. Aunque se trate de billetes de baja denominación (como la calidad de los personajes plasmados en ellos), no estaría de más que chequearas la billetera y que hicieses una limpieza a profundidad...

Pornografía Infantil

"A ver, Valery...", le ruego risueñamente, "modela, mi amor". Poniendo su pequeña mano en la cintura, Valery, ataviada con su pijama de Winnie Pooh, repite inocentemente, aquellos pasos, aquellos movimientos, aquel desplazamiento de delicada gacela, que yo misma le enseñé, sobre una pasarela inexistente. Destila gracia, encanto y una coquetería ajena para su edad. La miro con dulzura, con una sonrisa dibujada en mis labios y un acrisolado brillo en mis ojos. Sin embargo...

Sin embargo, en otro lugar y bajo similares, pero no iguales, circunstancias, una menor se contonea coquetamente frente a un frío lente. Ataviada de ropa sugerente o sin ella, adopta poses y figuras dotadas de una grotesca sensualidad, bajo la atenta mirada de un monstruo que se solaza elucubrando fantasías en su enajenada y perversa mente.

Al ritmo de "mueve la pompa", Karen de 5 años, da muestras de sus habilidades innatas para la danza y roba las miradas y aplausos de todos los asistentes en una concurrida fiesta infantil. Repitiendo letras, obscenas, que apenas entiende, baila como posesa, de principio a fin...

Y en otro lugar, de la gran capital, con la misma música de fondo, pero en un ambiente sórdido y de profunda decadencia, una chica, casi niña, se entrega en cuerpo y alma a un frenético ritmo que roba las ávidas miradas de decenas de asistentes que, como aves de rapiña, se muestran al acecho de una presa débil y vulnerable.

El comercio sexual, un negocio muy rentable por cierto, se ha adaptado a los avances de la tecnología y de las telecomunicaciones y se muestra al acecho de víctimas cada vez mas jóvenes. Chicas bobas o provenientes de hogares con bases deleznables caen con mucha facilidad, seducidas por palabras o por el mezquino dinero, en el juego de mafias que trafican y se enriquecen con su inocencia.

Hambre, pobreza, problemas de comunicación en el hogar, la ausencia de valores que ofrezcan resistencia a un mundo fatuo que se oculta tras la mascara de una alegría falsa, contribuyen a ver como cada día, chicas, casi niñas terminan inmersas dentro de un mundo abyecto que las consume y las conduce, irremediablemente, al fondo de la inopia moral y humana.

No es un problema nuevo como tampoco ajeno... El joven ejecutivo o el empleado que no asiste a lugares de consabida mala reputación para evitar el rechazo social, encuentra en la pantalla de su PC por un módico precio, imágenes, películas o "kinesiologas" por delivery dispuestas a satisfacer sus más bajas pasiones a golpe de un par de teclas... Quien no haya visto imágenes sexualmente explícitas que arroje la primera piedra (¡cuidado con el meteoro sobre la cabeza...¡). Chicos, casi niños, tienen libre acceso a páginas pornográficas. El incremento de usuarios de paginas con contenido pornográfico son cada vez más jóvenes. Estadísticas en Europa, revelan que el mercado sexual, via internet, ha crecido de manera desbocada.

¿Doble moral? ¿Doble juego? Por un lado correctos ciudadanos que repudiamos a los pedófilos y exigimos, con la cara pelada, la más enérgica sanción para los malditos pero que caemos estúpidamente en el circulo vicioso y alimentamos esta industria con nuestras necesidades y represiones desmedidas. Compramos, alquilamos, mercadería humana como muestras gratis...

Ok, exijamos sanciones ejemplares para los pedófilos. Pero vayamos un paso mas allá. Denunciemos las paginas con contenido abiertamente pedófilo como paginas que permiten el acceso, sin restricción alguna, de menores a contenidos no adecuados, asi como también, a cabinas que se hagan de la vista gorda al respecto. La sexualidad no tiene nada de malo si esta se da con la debida y mas clara orientación. Que la educación sexual no recaiga en mercaderes sexuales que distorsionan la idea del sexo y la convierten en un mero intercambio carnal que destruye el respeto hacia nuestros semejantes.

Encontré un par de paginas que luchan contra la pedofilia:


www.protegeles.com, en ella, podemos colocar la dirección de paginas con contenido pedofilo para que sean retiradas de la Internet.

Otra pagina similar es: www.pedofilia-no.org

También quiero sugerir un post que aborda el tema de la incomunicación familiar. De manera clara y concreta, muy a su estilo, Digler,uno de los mejores escritores de la blogósfera peruana y excelente narrador, aborda, en su Historia de un mutante, este tema que nos mueve a la reflexión. El titulo del post Adolescentes suicidas. Excelente post y digno de ser leido y compartido.

"... Si las computadoras hablaran" (RIP)

Mi computadora estalló (¡Se hizo mierda, Oye!). Interiormente todo lucía tiznado. La placa madre y todas sus hijitas (las plaquitas y liendritas:chips) tenían el aspecto de tostadas requemadas. La reacción fue en cadena y acabó con una micro-explosión-térmico-nuclear: Un honguito nebuloso y pestilente.

No la había apagado desde el jueves. ¿Seis dias de trabajo ininterrumpido es mucho pedir? Ya que no iba a estar, en casa, por varios días, la dejé descargando con el Ares videos musicales, pelas y canciones de todo género y subespecie. Apenas retorné, la vi con vida y trabajando con denuedo. Un par de horas después, cayo fulminada por rayos, truenos y centellas: RIP. El reloj marcaba las ocho con treinta y dos de un martes aciago.

La mitad de mi vida y secretos (top secret) "más" inconfesables se perdieron con ella, para bien o para mal. Ahora, yace durmiendo el sueño de los justos en el fondo del tacho de la basura. Mientras vivía, nunca le dije que la quería; le contaba mis cosas, ciertamente, pero jamas la oí retrucar. Si bien es cierto, que había caído en la obsolescencia, no merecía, creo yo, un destino tan nefando. Con ella, tuve mis primeras clases de voyeurismo y repostería. La engurria me cubre (¿Por qué te moriste maldita?), la mialgia me mata (sino te patearía el trasero), los recuerdos me atormentan (¡Olvidé sacar un backup...!) y la ansiedad se apodera de mi alma (¡Vete a la mierda... buh... y yo... contigo!).

Ahora, nuevamente a ser una transeúnte de las cabinas públicas; nuevamente a acomodar mis posaderas (culo) en una inficcionada, infame e indigna silleta de a ciento el montón; nuevamente, a compartir el mismo ambiente, la misma atmósfera, el mismo aire viciado con "pirañitas", "gileritos", "bacancitos" y un larguísimo etcétera que se divierten lanzando palabrotas, denuestos, blasfemias al viento (cosa que yo, particularmente, no hago ni volveré a hacer...), silbidos con no sé cuantos decibeles y otras demostraciones de inconducta e inmadurez genética. Odio el Gunbound y a los "genios" (¡tremendos manganzones que hasta hijos tienen caracho!) que se divierten con tanta algazara y estúpida ingenuidad. "!Cállense la boca carajo...!", me dieron ganas de gritar, pero me contuve porque soy una lady (y también una monse del chat). Publicar dos posts me tomó tres horas. El encargado del local me preguntó si deseaba continuar y yo: "No gracias, ¿tienes cambio de cien dólares?".

La cabina me salió gratis. Cumplí con ustedes. Ahora, a ponerme al día con el Liceo: 5 días de inasistencia injustificadas y una pila de deberes esperándome, y el deber no sabe esperar (y el cobrar, tampoco). Ver el lugar que ocupaba la PC me deprimió. El espacio, ahora luce vácuo; en el fondo, como mudo testigo de lo que una vez fue y que ya no es porque ya no está, la "Gran Composición" de Joan Miró: Mamá gatita y los bebé pollito se muestran consternados, liberan lagrimas de estrellas y lanzan moquito serpenteado. Ya nada será lo mismo... ¡Todo será mejor...! Papa llegó con una PC nuevita. Todo huele a nuevo. La arma y conecta en un dos por tres. Llamó a la Telefónica ("ellos me adoran"). Demoran (si se puede decir) diez minutos en llegar. El timbre de la casa anuncia su arribo. Abro la puerta y un hombre azulado, muy parecido a Superman, con una enorme sonrisa kolynos, alto, cuerpo atlético, zapatón y cara de Robbie Williams después del exorcismo despliega cables y se pierde en las alturas chequeando las conexiones. Acompaña al guapo, Superniña: una gordita (en realidad una enorme gordota), rubia, redondita, de unos 200 kg (sin aire y sin relleno) y muy hábil con la computadora. Todos felices y yo aun más feliz, y suspirando por mi superman que se aleja: "Hasta la vista, baby".

(Publicado en "Noches Pegajosas de la Beba Neumann".)

Un pekinés sobre el pastel de manzana

(Gracias Erick, por Harry Potter y el Principe Mestizo)

(Gracias a Juan P. y Ronald por los RadioBlogs)

Un tanto zurumbática por los efectos y efluvios de aquel infamante líquido embriagador me dejé conducir por automatismos hasta recalar, sin pena ni gloria, en el centro mismo del enorme sofá tapizado con girasoles que trajeron a mi mente los lienzos de Van Gogh y a su oreja...

Toda las cosas, a mi alrededor, parecieron cobrar vida propia. Estúpidamente, estuve a punto de pegar un grito, pidiendo auxilio, y despertar a los tíos, pero me contuve (después de todo, algo de sentido común había quedado). Las cosas, normalmente inertes, tenían ahora movimiento e independencia. E incluso el piso, que generalmente yace estático bajo mis pies, describía, ahora, a golpes de mi estado (cojuditis extrema), movimientos ondulatorios y caracolas similares a las olas de un mar inquieto y mordaz. "Esto ya no me está gustando...". Cuando los girasoles empezaron a danzar , a "ritmo de vals", alrededor de mis sienes y el sofá estaba punto de levantar vuelo y girar alrededor del planeta, cerré los ojos e intenté dormir. En más de una ocasión tuve que espantar al pequeño pekinés, "Gerald", que se solazaba (si cabe el término. Help me, Kat) lamiendo mis mejillas y manos. La luz no me dejaba dormir. Pero no me dieron ni las fuerzas ni las ganas para apagarla; amén de mi temor a la oscuridad... Mi cabeza, siempre predispuesta al teje y maneje de historias, se llenaba ahora de aprensiones y resquemores con la forma de pequeños diablillos enfundados en trajes de marinerito. La última vez que bebo, i promise you..., por lo menos en esta semana. Hice, la firme promesa de jamás beber al sujeto inexistente sentado a mi lado... Poco a poco, con cientos de ideas revoloteando en los confines de mi cabecita me fui quedando dormida en medio de un sueño que involucraba a principitos y lacayos muy serviciales.

Sobrecogida y presa de un ahogo repentino, me reincorporé como con un resorte en el trasero. Las manecillas del reloj marcaban las siete menos de diez de una fría mañana dominguera. Todas las cosas alrededor parecían dormir, plácidamente, ahora. Sentí frío y más aun al ver mis pies apoyados en el piso marmolado. No había un alma en las proximidades y ni siquiera, el menor asomo, de Gerald ni de sus vanos intentos de seducción.

Cogí la casaca que me sirvió, durante parte de la madrugada, como cobertor y lo puse sobre mis hombros que se encogían por el frío que me agobiaba enteramente. Leves temblores y escalofríos invadieron mi cuerpo. Apenas me reincorporé, los dolores parecieron despertar, con cierto retraso, al primer paso.

Me sentí, ridículamente, infantil, como una bebe aprendiendo a andar, por la inseguridad de mis pasos. Percibí un ruido quedito proveniente de la cocina y pensé que no era la única despierta. El baño me llamaba, pero la curiosidad pudo más y primero fui a echar un vistazo a la cocina. Por extraño que parezca no encontré a nadie. Ahora trastabillaba por el adormecimiento y el latido tribal de mis pies acompasados con un ritmo frenético e inconstante. Seguro que la imaginación me estaba jugando una pasada y mas aun al oir, "para aprender a dominar a la naturaleza, primero hay que obedecerla...", una voz en mi cabeza y pensé en el cuarto de baño, no sin antes dar las gracias a don nadie. Cuando estaba a punto de dar la media vuelta, un ligero, casi imperceptible movimiento capturó mi atención sobre la mesita de la cocina. Pensé en ¡Ratas! y ya estaba a punto de correr los cien metros en 8.5 segundos cuando reconocí una forma familiar. Era el pequeño "Gerald" que dormía plácidamente en el centro de la mesa. Dicen que los chanchos vuelan... pero un pekinés... Pude colegir sin mucho esfuerzo por la silla proxima a la mesa que, "Gerald" se había encaramado a través de ella.

Pero, no estaba echado sobre el centro de la mesa específicamente sino sobre el mantel con un pastel debajo, ubicado en el mismo centro de la mesa. Era el pastel de manzana que tía Ethelle me había prometido para el desayuno. Los pasteles de manzana eran mis favoritos... la escena de un perro durmiendo sobre él, me quito el gusto repentinamente. Traté, por todos los medios a mi alcance, quitarlo de sobre el pastel pero sus pequeños dientes y su mal genio me hicieron desistir del intento. Despertar al resto, tan temprano, me pareció una crueldad. Derrotada, me dirigí al baño.

Después de hacer unas cositas. Me di un duchazo. El agua cayendo como un manantial calientito me despertó del todo. Permanecí mucho tiempo en el agua hasta que sentí que tocaban a la puerta. Me demoré mas en salir; espero, que quien tocó la puerta no haya sufrido algún percance.

Al salir del baño, me dirigí a la cocina. Para sopresa mía no había ni pastel ni perro. Obvio, seguro que fue solo un sueño. Fui al comedor y encontré, aun con ropa de dormir, a los tíos Gus, Ethelle y a la pequeña Micaela sentados alrededor de la mesa y saboreando sendas tajadas del pastel. No pude evitar hacer un mohín de asco. El tío Gus, dijo: "Pensé que te habías ahogado en la ducha...", se levantó y fue al baño. Tía Ethelle me invitó a sentar y me ofreció un trozo de pastel. Yo no lo acepté. "Pensé que era tu favorito...", dijo algo soprendida y yo: "Ya NO...", con un cargo bien pesado en mi conciencia.

Ailurofobia, aicmofobia, agrafobia, agorafobia, acluofobia, musofobia y ahora los mismos síntomas (palpitaciones, sudoración, tensión, dolores musculares, dificultad para respirar, vértigo, mareos, desvanecimientos, indigestión, diarrea, nauseas, etc.) al ver una pastel de manzana...

¿Cómo diablos se llama la fobia a un pastel de manzana?

Hoy, 15 de agosto, es el cumpleaños de mi papi. La promesa de no beber se la hice a "don nadie" y sin testigos a la vista, por tanto... ¡Muy feliz cumpleaños papi! (espero que el cuerpo resista).

Fuga de Talentos

Después de una noche de juerga intensa, aún conservo grabados en mi cuerpo los estragos que en nombre de la diversión, sana por cierto, me permití. La música, como un eco pertinaz, permanece en mi oído, cautiva y tintineante, poniéndole ritmo a las primeras horas de este domingo. Los recuerdos, llegados de sopetón y en cantidades ingentes, pueblan inclaudicablemente cada espacio, cada rincón de mi, instantes antes, cóncava cabeza...

Acepté, por un llamado sabatino, una invitación a desayunar el domingo bien temprano. Y aplicando, literalmente, aquel viejo refrán: "A quien madruga Dios le ayuda", espero, ahora, un milagro que me abra las puertas...

La fiesta, estuvo buenísima. Momentos de alegría e instantes de penas disipados por el jolgorio y un gastado "no se va... no se va...". Una fiesta de despedida, en honor de alguien que, nos lleva la delantera, dejándonos, a los demás, sufriendo, en este valle de lágrimas... Nadie se murió. No, ¡qué bah! Pero como si así fuese. Dejando a un lado los eufemismos, diré que, Isabel se va al encuentro de una vida mejor. No puedo, por más que lo intente, desprenderme de las perífrasis. Se va, para alegría y tristeza nuestra, era algo que veíamos venir, por un ventajoso contrato laboral a México.

Isabel, es una chica brillante, una de las mejores de la U, y se va porque ama a su país. Aquí, lamentablemente, su futuro no se mostraba claro ni seguro ni entusiasmante; por lo que, haciendo de tripas al corazón, aceptó un trabajo con buen sueldo, promociones acordes a su desenvolvimiento, dentro de su especialidad y alejada de su país.

Y cuando digo que se va porque ama a su país, no lo haga con ánimo provocador que busque despertar nacionalismos intrínsecos ni patriotismos a ultranza y raja tabla sino porque tomando sus propias palabras para explicarlo, ella se va con la esperanza de volver y aplicar todo lo aprendido en su país. No me gustan las promesas hechas con un vaso de licor en una mano, una buena cantidad del mismo en el cuerpo y una lágrima en la mejilla pero..., lo que ha de ser, será.

Bailamos, bebimos, olvidamos por un instante la tristeza y los sinsabores. Me olvidé del tiempo y de muchas cosas pero no de la invitación. Aún remecida, por los tragos demás, me dirigí a casa de tía Ethelle, lugar del desayuno dominguero.

Hoy, domingo, muy de mañana. Las cuatro de la madrugada para ser exacta; un horario impertinente e inoportuno para cualquiera en sus cabales. El taxi, me dejó en la puerta de la casa del tío Gusta y de la tía Ethelle. Con la oscuridad, y el silencio en derredor, pude, recién y trasnochadamente, caer en cuento de lo temprano que era. Me quedé sentada en los escalones de la entrada en espera de un milagro y tarareando alguna melodía llegada de improviso. Bostezando y pensando estupideces, pude percibir tras la puerta el quedo gemido de "Gerald" que se animaba a instantes a rascar la puerta. Al poco rato, las luces de la sala se encendieron y pude ver, asomada a la ventana, con cara de sorpresa y de sueño interrumpido, a la tía Ethelle. Sin hacer mucho ruido entramos hasta la cocina y me ofreció algo caliente. Mientras el agua hervía nos pusimos a conversar. Le pedí las disculpas por lo temprano de la hora y sosegó mis preocupaciones con un: "No te preocupes, para que está la familia". Le conté el motivo de la fiestita y con tono displicente dijo: "Mejor que se vaya a que se quede en este país de mierda".

Era la primera vez, que de su boca, oía una "palabrota". Y me dejó algo pensativa. La tía se fue a dormir no sin antes dejar entre mis manos una taza de café bien caliente. Escuché el silencio por un buen rato. Me quite las medias y los zapatos que me apretaban atrozmente y no pude evitar sonreír al sentir lamidos en mis pies y dedos por parte del inquieto "Gerald"... Las ideas se agolparon en mi mente: ¿Irse? ¿Irme? Y una musiquilla vino a hacerme compañía: "A rodar, a rodar, a rodar la vida...".

Mujer contra mujer

Nací para dar placer. Nací para recibirlo...

Con los pies descalzos, cavilando sueños, me desplazo libremente bajo un manto de flores silvestres en medio de un bosque cebado de deseos. El suave tul que roza mis hombros sensibiliza a mis sentidos, trepidando mi alma y llenándola de tribulaciones.

Un rumor anodino, antojadizo desnuda mis oídos y penetra en el laberinto de mis ansias escondidas.

Delicadas golondrinas, en bajo y rasante vuelo, se refugian bajo pliegues trémulos y se visten de humedad...

Surges de la bruma. Tu sonrisa angelical enciende mi hoguera y me consume entera... Apacibles letanías se disipan y difuminan en el borde de tus hombros; aviesa hada, discípula de Safo, cautivas mi lira y redimes mis apetitos.

Tenue geografía de caminos vanos, usurpas mi razón, saturas mis sentidos... Suavidad, finura, docilidad. Encuentro de dos mundos en vertiginoso delirio que se esconden en un hálito de rosas y de sábanas carmesí.

Crepúsculo amoroso que sofoca mi quietud, la extingue... Frontera sin hitos, entrega sin límites ni cortapisas... Humedad, deliciosa humedad... Besos, labios, embelesamiento... Fatiga, deliciosa fatiga... Oliscar, huronear... Sed.

Hierática pleitesía a la armonía.

¡Un post calentón...!

Dedicado a Zeze y a sus enormes ganas de vivir...

¡Plancha quemada!

Ferrero: Un traductor sin chamba

Carlos Ferrero Costa

Nací el 7 de febrero de 1941 en la Maternidad de Lima.
Mi padre fue Alfredo Ferrero Rebagliati, ingeniero agrónomo y mi madre Adelina Costa...

Más información sobre Carlitos, incluyendo su curriculum, en: Yo, traductor

(Uhmmm..., ¿le habrán vuelto sus gustitos por los "caballos... locos"?)

Una de las personas con más carnets partidarios en su haber que tarjetas de crédito existentes, es don Carlos Ferrero Costa. Un político ejemplar o, traducido, el típico caso de un político peruano: Está donde tiene que estar (y si es junto al poder..., no piensen mal, es pura coincidencia).

Escudero y defensor a ultranza del Ingeniero Fujimori Fujimori y poco después, por una cuestión de principios, “Traductor oficial” del inquilino actual de Palacio de Gobierno.

No se casa con nadie. Por eso, apenas firmó el nombramiento de Olivera como Canciller, inmediatamente, y de manera irrevocable, presentó su renuncia. La democracia no se casa con nadie...

De omnipresente figura gubernamental se transformó en el inubicable espíritu de la democracia.

Un aplauso para don Carlos, las anfitrionas lo extrañaran...

Nota: Para olvidarnos un poco de la sucia política nacional, para esta noche, les prometo un post relajante, motivador, traducido a la usanza de Ferrero, diré: “un post calentón”.

"Con padres de la patria asi, prefiero ser huérfana"

Olivera: El Salvador de la Democracia

Dicen que la política es sucia... pásenme una escoba, please...

Se supone que estamos atravesando un crisis muy grave (si no lo aprecio a través de la señal de CNN ni enterada). Un sismo político, que afecta a todos y cada uno de los peruanos que tenemos el orgullo de vivir en esta hermosa tierra donde el indómito... En fin, nos quedamos sin gabinete ministerial. Por ahí, se está voceando, se está corriendo la bolilla, como posibles sucesores de los cargos vacantes a Lizard King y compañía, no hay duda que los chicos tienen carisma y siempre dan la cara... Volviendo, a la arena política nacional, repito aquella noticia que ha llegado hasta a los rincones más inhóspitos y recónditos de nuestro país: ¡Nos quedamos sin gabinete! Con razón aquel rumor nocturno de patitas “rataniles” y de aquel sonsonete insufrible: “rata al agua”. Nos quedamos solo con el capitán (Toledo) y el timonel (Olivera), y la nave parece zozobrar bajo una tendenciosa tormenta de denuestos y blasfemias, ¿Ahora, quién podrá defendernos? ¿Será Alan García y sus búfalos sin Bill? ¿Será la carismática Lourdes y papi que llegarán a socorrernos? ¿Chapulín Paniagua? ¿El gordito y simpaticón Andrade? ¡Ya sé, ya sé...!: Fujimori y el tío Vladi... mejor me subo al barco y me voy a pique.

No sé porque tanto encono y animadversión en contra de nuestro nuevo Chauchiller, perdón, Canciller (Charles de Gaulle, sir Winston Churchill estarían orgullosos de tan acertada elección). En todo este tiempo, él, ha demostrado, con mucho tino, poseer genuinas dotes diplomáticas. Es un caballero a carta cabal; todos hemos sido testigos de como, con suma delicadeza, abre las puertas de su auto a las señoritas periodistas y vemos que, cada vez que es requerido por la prensa, es el primer en entrar al ruedo sin censuras ni cortapisas (¡Cállese la boca!). Si no puede acercarse a la prensa, para dar sus manifestaciones, les hace gestitos a la distancia; detalle, muy cortés de su parte.

Jamás, en la historia republicana ni incaica hemos tenido un diplomático de su catadura moral y de su alta preparación (un diplomático a la carrera). Es, un acérrimo defensor de la transparencia, luchador incansable contra la corrupción de ayer, ayer y ayer, pacifista por naturaleza, con una gran vocación de bombero y un político con gran desprendimiento.

No tiene ambiciones políticas. Ha desestimado de plano lanzarse como candidato a la presidencia porque de seguro se la lleva, como un lineal suspiro, en primera vuelta, y de una sola pasada.

¡Saludos al nuevo canciller y salvador de la democracia nuestra de cada día!

(No sé... pero siento que mucha gente lo odia. No te preocupes Fernando, lo importante es que no le eres indiferente a nadie... Y por último, eso espero, sobre el tema de las cartas apócrifas, son solo calumnias... las cartas las escribí yo... Y no estoy sola: “¡Olivera Unidad!”, la portátil viene conmigo...Olivera es un valiente, mientras que el resto abandona al Cholo para no perder la mamadera, él es el único que permanece a su lado.Espero que, Dios sea peruano y se apiade de nosotros.Amen)

Ahn Jae Wook

Aguijoneada por la curiosidad y pillada por lo repentino, decidí hacerle una visita a Tatita Inés. No es que me entusiasmen, distraigan o llamen mi atención los chismes, pero, cuando involucran a un ser tan querido no hay vuelta que darle. Aunque, siempre hay que dejar un margen para la duda... pero, no era una, ni dos y menos tres las veces que oí, acerca de un galante caballero que la visita con frecuencia. Las mentes desocupadas y lenguas sueltas hablan, libertinamente, de un seguro compromiso en ciernes.

Desde que enviudó, Tatita, hace ya muchas lunas, siempre, había mostrado una carácter misántropo, poco halagüeño, con todos; a excepcion de un par de personas, entre las que me incluyo, yo. Y al parecer... con alguien mas, que no estaba en mi lista...

“Tatita Inés, es mi abuela materna. Yo, la quiero mucho. Tiene los ojitos celestes y limpitos, idénticos a los de mama, sobrepasa con ligereza los 60 años pero parecen cien; es el sumidero preferido de todas las enfermedades existentes y ficticias (hipocondríaca al 100 X 100); cabello como pompa de algodón y carita saturada de arrugas, tantas, como fakir jubilado...”

Ingratitud de mi parte, salidas deliberadas, excesiva y monótona carga laboral, me fueron alejando de la Abue, pero el corazón siempre retorna donde mejor siente el calor de los afectos. Mitad resarcimiento, mitad curiosidad me enrumbé con destino al palacio de cristal.

“Tatita vive en la periferia. Es dueña de una casa enorme de paredes encalada...”

“Cielo plúmbeo, nubes grises, gotas de rocío adheridas a las hojas y flores de un jardín que emerge de un solar, en medio de un yermo de arenas blancas y dunas café, que se transfigura y confunde bajo sabanas brumosas que descienden de los cerros circundantes. El viento sopla, suspira y lanza silbidos que recorren distancias remotas y se pierden en la concavidad del firmamento”.

La oscuridad, nocturna, ya se había apostado con gran temeridad en derredor. A pesar de mis ruegos, suplicas, amenazas, intentos de cohecho, en fin, a pesar de todos mis vanos intentos, Valery se encapricho en acompañarme. Siendo imposible despercudirme de su compañía la arropé lo mejor que pude. Un mar, en constante vaivén, nos dio la bienvenida. El viento reinante, desplazaba a la bruma con gran celeridad.

“jadeante y negándose a dar un paso, Vale se sienta al borde del camino. Ni mis palabras, ni mis ruegos logran convencerla de cambiar su actitud. ¿Cargarla?, ni pensarlo, esta enorme la nena. Me siento a su lado, la abrazo con cariño y acaricio sus cabellos. Un viento helado roza nuestras mejillas y besa nuestros labios...”

Recordando, nuestras pláticas frecuentes, traje al presente aquellas palabras que me había dicho en mas de una ocasión: “Más vale sola que mal acompañada...”. ¿Qué pasó Tatita?, ahora te vas a tragar tus propias palabras... ¿Te cansaste de la soledad y del frío...?

Al llegar, no se mostró sorprendida aunque tampoco mostró entusiasmo. No se hallaba sola, su lisonjero amigo se encontraba acomodado en la sala. Nos lo presentó.

Antes de enfrascarse en una relación tenia que contar con mi consentimiento. Total, así me lo prometio y las promesas se cumplen, ¿no? El tipo me pareció muy atento, todo un caballero... medieval. La verdad, es que estaba bastante mayorcito para ella. Conversador, alegre pero no creo que eso sea suficiente... y menos para una mujer madura y con la suficiente energía como para mover un tren. Piropeador incansable, y algo chapucero. Se veía en sus ojos que se moría por Tatita (si no estaba muerto ya).

Arroz con leche, me quiero casar
Con una señorita de San Nicolás.

Tatita lo mantenía en raya. No era tan receptiva cuando de halagos se trataba. Sin embargo, era su invitado y mantenía las formas...

Yo soy la viudita del barrio del Rey
Me quiero casar y no sé con quien...

Llegamos justo para la ultima media hora de la telenovela que le encanta tanto a Tatita como a Valery; ambas, mueren de pasión, aunque en distinto grado, por Ahn Jae Wook, el actor y cantante coreano que trabaja en la novela rosa: “Stars in my heart”. Tanto don Marcial, como así se llama su invitado, y yo nos quedamos al margen.

Tantas cursilerías en la caja boba, que aunque resulte imposible me fui metiendo en la trama: Mei li ama a Yuh ni. Él, es rico y famoso. Ella, una bonita pero pobre costurera. Él le propuso matrimonio. Ella tiene dudas y temores. La familia de Mei-Li no esta de acuerdo con la boda y... se acabo... ¡Ay no! Ahn, ya tienes una fan mas.

Don Marcial, dormía profundamente y no se como no despertaba con tanto ronquido. Me lleve un instante a Tatita a la cocina y note en ella cierta mirada de niña traviesa (a tus años Abue...)

No voy a contar lo que me dijo, pero si ella es feliz yo soy feliz.

Buenos posts, buenos blogs

Leyendo algunos posts, me encontré con tres que llamaron, particular y poderosamente, mi atención :

El primero, pertenece a Kat, y es uno de los posts más graciosos que he leído en las ultimas semanas, por Dios ¡Qué barbaridad! Tengo las mejillas aun calientes y debo confesar que me quitó el sueño de raiz. Que buena manera de despertar. El post se llama: ¿Cómo comienzan los rumores en la Oficina?, y de manera amena, divertida, haciendo uso del doble sentido y de lo cochina de nuestra mente se puede lograr un resultado muy bueno. Aquí un avance:

MEMORANDUM

A: Todo el Personal de la Empresa

De: Gerente de Fotocopiado

REF: Uso de "Post-it" o papelitos autoadhesivos.

Se ruega, especialmente al personal femenino de la empresa, que al momento de solicitar fotocopias mediante el uso de "Post-It" tengan a bien expresarse con propiedad, mediante frases completas y sin ambigüedades.

Ha trascendido que los "Post- It" adjuntos a los documentos por fotocopiar, han venido causando serios problemas a algunos de nuestros funcionarios. A manera de ejemplo se citan algunas frases usadas comúnmente en ellos y que son las causas de los citados problemas.

Por favor Felipe házmelo lo más rápido que puedas porque el gerente me lo va a pedir ahorita.

Jorge, sé bueno, házmelo como la otra vez, please.

Miguel, la quiero por los dos lados y fíjate bien por detrás que tiene que entrar todo.

Vamos José, primero a mí que la estoy necesitando súper urgente.

Hernán, hazme 4 rapidito. Pero bien, tú sabes cómo me gusta.

Raúl, te pido, especialmente, que cuando la saques se vea completita.

Rodrigo, préstame atención ¡Estoy atrasada!


El post completo lo pueden hallar en: Kat-Come away with me

Otro post, que tiene un tinte patriótico, muy encomiable y respetable por cierto, es el de la LaMorenaEscribe y se llama, bueno, no tiene nombre el post, pero el contenido es el siguiente:

El 28 y 29 se fueron y el mes de julio ya acabó. Pero algunos compatriotas siguen festejando la Fiestas Patrias o no han regresado de viaje aún. A lo mejor, como sugirió un amigo Danés, aman mucho a su país.

Todos sabemos que nada de lo anterior es cierto. Éstos peruanos (con "P" de Patria) se han olvidado de retirar su bandera.

Por compatriotas como éstos es que a veces se encuentran rotas y sucias banderas a lo largo de nuestro camino hacia algún lugar, en meses como Octubre o Noviembre.

No hay que olvidar que la bandera es un símbolo que nos representa a todos y que esa bandera rota y sucia es un retrato de nuestra peruanidad. Al menos de quienes viven en el hogar que mantiene la bandera arriba.

Ya bastante irrespetuoso es colocarla sin planchar (como suelen hacer algunos), luciendo los dobleces que se formaron mientras estuvo guardada.


(Cortesia de LaMorenaEscribe)

Bueno, aquí, lo rescatable no solo es el punto de la falta de respeto hacia un símbolo que representa al país. Ya sé que muchos nihilistas, incluyéndome, podrán decir que solo es un trapo y que tiene el mismo valor que la estampita de un santo... Aceptable pensamiento, pero yo voy al punto que por aquel "trapo" o "telita bicolor" muchas personas no solo han sacrificado, físicamente, su vida sino que han dado y dan lo mejor de si, a diario, en pos del mejoramiento de su situación. A raíz de mis recientes viajes al interior del país, me he topado con personas muy humildes que muestran el debido respeto a este símbolo y por el cual luchan, perseveran y obtienen grandes satisfacciones. No caen, en la modorra de las quejas sino que usan este símbolo para actuar hacia un objetivo que es el engrandecimiento de sus comunidades. Obviamente, me refiero a aquellas personas honestas y sinceras de corazón, que no necesitan estar en una situación beligerante para reaccionar con encono y recién levantar una bandera. Me ha conmovido, en exceso, la forma en que entonan el himno patrio y me han contagiado algo de ese entusiasmo. Símbolo, pues si, pero hay que encontrarle el sentido y respetar el punto de vista de todos. Símbolo, fe, esperanza y acción.

El post y los comentarios lo pueden hacer a LaMorenaEscribe

Otros de los posts, que me ha sorprendido, es el que he hallado en el blog de Julio Cesar. Persona, encargada por propia iniciativa de levantar el animo moral y humano en las personas. Él, cambia a diario sus posts y antes que lo haga, pues lo copio integralmente. El titulo es: Secretos de tu cuerpo. Y lo destacable es que dejando a un lado los temas motivacionales, que de seguro volverán, ha puesto hoy , o ayer, un post muy sensual que a la letra dice:

Te comenzaré a sentir muy dentro y con dulzura
Empezando a descubrir secretos de tu cuerpo
Cubriéndote de caricias empezando por tus manos
Muy lentamente hasta besar tus labios.

Sintiendo tu boca dejándome sin aliento
Recostándome en tu cuerpo fundidos en un abrazo
Disfrutando de la frescura de cuerpo.

Muy suavemente recorreré tu cuerpo
demostrándote mis ansias sin medidas
despacio muy despacio
descubriendo tu cuerpo con mis manos
acariciando tu rostro con mis labios.

Y en la mas perfecta noche de amor
Conoceré tu piel y te entregare mi ser
Quedándonos unidos en nuestra intimidad.

autor: desconocido


Ya saben, continuen escribiendo que Mariana... perdon, excuseme, que la Beba los lee y gracias por publicar.

Hasta que la muerte o el casino los separe...

El tema que voy a tocar, ahora, es un tema serio. Como serio, también, han sido en su mayoría, por no decir todos, los temas abordados en esta pequeño pero educativo blog... ¡No se rían que se les van a caer los dientes! Bueno, empiezo con una pregunta: ¿Qué sucede cuando un juego, se convierte en algo compulsivo, primordial y necesario? Problemas, ¿no?

Ludopatía o ludópata, denominan los psicólogos (en el argot popular se le conoce como timberos o viciosos, a saber), y se refieren a la obsesión, de una cantidad apreciable de personas, a los juegos de azar. Es decir, un deseo incontrolable, de quienes padecen esta forma de adicción, que los obliga a jugar de manera persistente y progresiva. Todo su mundo y atención gira alrededor del juego. Todo lo demás, inclusive los afectos, quedan al margen.

Obviamente, como en todo, hay diferentes grados de dependencia, pero como yo escribo este post me voy al caso extremo... Al de aquellas personas cegadas por el centelleo de una maquinita, que ni buen cuerpo tiene, en la cual arriesgan todo, perdiendo generalmente, al azar.

Por ahí, leí que la idea de las fichas es algo premeditada, pues, la mayoría de personas no cambian las fichas por dinero y se va, sino, lo hace, después de quedarse sin fichas...

Para complementar este punto, el de la ludopatía, citaré lo que, al respecto, dicen los psicólogos: "El juego de azar es un reto a la suerte, mediante la cual las personas proyectan su esperanza de cambiar el futuro girando la ruleta o al menos vivir la experiencia de la victoria contra un potencial fracaso".

Bueno, ahora vamos a un capítulo mas de: "Mujer, casos y cosas de la patética vida real" con su conductora Beba Neumann...

Esta es la historia, breve por cierto, de una muy querida amiga (¡Ojo¡ que no es el típico cuento de la amiga de una amiga que no es mi amiga y que tampoco soy yo...); una chica lindísima, muy mimada por sus padres, alumna egregia en los mejores colegios de la capital, reina de la primavera todos los años y sin necesidad que su padre comprara todos los tickets y talonarios del concurso ¿eh? En resumen, una chica codiciable.

Dicen, que la mejor dote de una mujer es su belleza pero en su caso, ésta, se volvió en el imán de las desgracias... En el ultimo año escolar, se puso de amores con un chico muy guapo, pero chico problema, muy guapo sí, pero vago y no quiero seguir ahondando en sus "cualidades" para no darle mala reputación (hoy amanecí buena). En resumen, diré que, era un bueno para nada, pero muy guapo...

Ella, terminó a "media caña" el colegio. No pudo asistir a la fiesta ni al viaje de promoción; sus seis meses de embarazo se lo impidieron. Contraviniendo los designios de sus padres, defendiendo con uñas y dientes a su hombre logró convencer, aunque con ciertos apuros y malos ratos, a su padre para que lo acepte como a un hijo...

Se celebró una boda relámpago. Una pequeña y muy linda ceremonia que culminó cuando el sacerdote los declaró unidos por el santo sacramento del Matrimonio, hasta que la muerte los separe...

Todo lo que empieza mal, tiene un mal final... Él, no cambió, jamás lo hizo. Más bien, incrementó, y de manera desmesurada, sus defectos. Lo que pudo haber sido amor se esfumó como una leve brisa en medio del desierto. Ni el nacimiento de la pequeña, su hija, lo puso en vereda. Se hizo inquilino permanente de salas de azar y casinos, amen de otros lupanares. Se perdía por días y regresaba con el rabo entre las patas, hasta que... conseguía algo de dinero y desaparecía. Varias veces rogó, juró en nombre de su hija que todo iba a cambiar pero recayó una y mil veces. Armada de valor, ella, y cansada de los acreedores decidió, muy valientemente y por una cuestión de profilaxis mental, cortar por lo sano. Él, amenazó matarse..., han pasado dos años; él, sigue vivo y ella comparte su vida y felicidad con otra persona que la quiere, tanto a ella como a su pequeña hija.

¡La Felicidad JA JA JA...!

A punto de formatear mi disco duro por enésima vez, backup-peando todo lo que pueda "servir" me topé con algunos escritos que publiqué en mi anterior blog y la verguenza se apoderó de mi y la pregunta que llega con mas prisa que volando es: ¿Cómo carajo pude escribir eso? (y yo que riño a los figuretti, y soy una figuretti en potencia)... Bueno, al mal tiempo, buena cara. Y a pesar de la forma en que escribí lo que escribí, algo de verdad tiene y no me queda otra cosa mas que reir. Espero que quienes hallan leido este post no se molesten, en todo caso, esta republicado para quienes recién me leen y piensan que soy una mansa paloma... No se guíen de las apariencias...

Después de estar a punto de cortarme las venas con una galleta soda; después de hacerme el hara-kiri, una y otra vez, con el lapiz labial, retorno; repuesta, fresca y desenfadada. La Beba no está para deprimirse; no se constriñe ni se agazapa; al mal tiempo le muestra su mejor perfil y se regenera de las cenizas como el pollo Fénix ¿Ó el ave Fénix?; sorry, es que me dio hambre y muero por un pollito, sus papitas al vapor y harta mayonesa. Qué placer chuparse los dedos mientras leo algunos comentarios y veo las weblogs de los autores, gracias. Sólo diré, para cerrar éste parágrafo, si lloré (y mucho), fue en un tiempo pretérito perfecto simple o indefinido, que en lo sucesivo no formará parte de mi futuro imperfecto (Espero que Albertito no lea estas líneas ni me riña por los errores cometidos, aunque las nalgadas que me daba al cometerlos eran y serán entrañables). Por lo pronto me verán saltando y cantado, en la noche, en el concierto de Bacilos; después, un par de días en Buenos Aires, cortesía de papá, para desintoxicarme de los malos recuerdos.

Por mucho tiempo, tuve un miedo visceral a quedarme sola. Experimenté la "soledad" un par de veces; empero, cada vez que me pasa lo "siento" más imperceptible o no me afecta tanto como lo hube imaginado en ratos sentimentales o romanticones. Quieres, amas, odias, olvidas en períodos, relativamente, cortos, y cada vez que sucede mi piel se torna más gruesa y más ajena (me sonó a ancho y ajeno), y tus sentimientos, si quieres meterlos en el tema, se estiran como chicles adaptándose a un nuevo estado. Apropo, hace poquito, estuve presente en una discusión en donde el tema principal rodaba por un extremo en que los seres humanos nacemos y crecemos con sentimientos básicos; y por el otro extremo en que los sentimientos tienen orígenes culturales y orales, es decir, que cuanto mayor tu bagage definicional mayor la cantidad de sentimientos existentes... Explicarlo ahora me tomaría darle la vuelta al mundo en patines, por lo que, no estoy dispuesta a añadir una sílaba más al respecto. La Beba no está para discusiones filosóficas ni tentativas para hallar las respuestas a todas las preguntas que abruman a cientos de cerebritos en crisis existenciales perdidos en tiempos muertos e improductivos.

Los temores, si no los enfrentas, te paralizan, y también, distorsionan tu percepción de las cosas a tu alrededor, te pierdes de muchas cosas. Muchas veces temí a la mentira. Temí al decir sí y ser parte de una relación dudosa e impregnada de desconfianza. Empero, me arriesgué una y otra vez. Creí en la mentira, aún dándome cuenta de su naturaleza; porque quería formar parte de un "mundo real" aunque lleno de verdades a medias o medias verdades, mentiras piadosas, mentiras blancas y mentiras rosa, empero necesarias. Mentí también, porque quise ser feliz y no sentirne sola. Elucubré pensamientos que crearon un mundo desleznable como castillo de naipes, pero feliz: Moda, diversión, amigos (comprados, alquilados y por delivery). Honestidad, sinceridad, palabras bonitas que rebotan en los muro y sin que nadie los coja. Superficialidad, banalidad, desenfreno: Copilotos en mi ruta por la vida.

No me pidan seriedad; no me pidan madurez; no me pidan cabeza fría; sólo déjenme vivir, a mi modo, mis 17 (casi 18) años. Déjenme tropezar, caer y levantarme. Ayúdenme, si pido ayudo; abrácenme, si necesito afecto; denme la espalda, si me muestro caprichosa; pero, no me priven de su presencia: Sincera o afectada, cercana o lejana, paciente o impaciente, trascendental o superficial, equivocada o certera, etc.

La vida aún me depara muchas cosas bonitas o terribles, y no me cierro a lo que sobreviene. Sólo pido una cosa: Que no se dejen cegar por mi cara bonita o linda cuerpo (estado pasajero), soy más que eso. No me prejuzguen; tampoco me condenen si yerro, reacciono o actúo mal; si callo o grito incoherencias en un mal momento; si río o lloro como niña; si lastimo a alguien por ignorancia o con premeditación. Soy un poco de todo y a instantes. No soy mala ni buena (yin-yan); soy una mezcla tentando equilibrio; que busca aprender perdiendo y ganando; respetando mis temores, pero no rehuyéndolos ni llenándome de aprensiones, paranoias o intemperancias.

Soy feliz como soy y no me plantó en ello; quiero avanzar; estar arriba de la montaña rusa y aventurarme en sus ondas y altibajos; soy feliz al amar entre sábanas carmesí y al andar descalza en el piso frío; soy feliz mientras pienso, camino o me siento. Y soy feliz, muy feliz, porque me siento viva.

¡La Felicidad JA JA JA...!

¿Quién mató a Roger Rabbit 2? o ¡Yo amo a mi puré!

"La mentira tiene patas cortas y trae los zapatos al revés"
(Yo)

"Nunca las segundas partes fueron buenas... Esta es la prueba"
(Frankenstein y Yo)


Micaela, arribó, a Lima, el sábado muy de mañana. Recién, pude verla, un ratito, el domingo por la tarde.

En su casa, se había organizado una pequeña reunión. Los temas, de conversación, se centraron en el viaje de los tíos, en política y en fútbol. Todo estuvo muy entretenido mientras, los tíos Gustavo y Ethelle, narraron aspectos relacionados con el viaje. Pero, cuando la conversación entró al, pantanoso, terreno de la política se armó la de San Quintín. Los invitados al almuerzo, parientes en su mayoría, se enfrascaron en una virulenta discusión. El almuerzo, que se había iniciado con un cristiano "Padre Nuestro" y un brindis en honor de los recién llegados tornóse en el más burdo espectáculo, similar al hemiciclo congresal, y nada recomendable para un importante número de gente menuda, también presente, en la mesa. Nadie, absolutamente nadie, daba su brazo a torcer.

( "Patadita" García:Cortesía de Herr Hauptmann )

Metí mi cuchara, en la conversación, cuando abordaron el tema de Alan García y fui expectorada, del mismo, por un tobogán, por el tío-abuelo Augusto: "!Tú no metas chiquilla...! !Qué sabes tú de Alan García! ¡Ni siquiera habías nacido durante su Primer Gobierno para que me vengas con esas tonterías de la hiper-inflación ni que ocho cuartos...!". Totalmente desautorizada me vi precisada a hacer mutis por una cuestión de supervivencia. El tío-abuelo Augusto, trujillano de pura cepa, era y es un ardoroso defensor del aprismo y un aprista por naturaleza; y siempre enhiesto y socarrón como un pavo real. La tía Ethelle, cumpliendo a cabalidad con sus labores de anfitriona, apaciguó los ánimos sugiriendo, en buena lid, a los comensales cambiar de tema para que "todos" podamos participar. Mientras, yo, totalmente azorada y descompuesta tuve que bancarme por un buen rato la filosa y penetrante mirada del tío Augusto (Yo también te quiero tío...). Cuando empezaron a hablar de fútbol, decidí, con el permiso de los presentes, levantarme de la mesa e ir a tomar un poco de aire.

Me dirigí, diligentemente, al pequeño jardín de la casa. Un esplendoroso Sol, que trajo a mi mente el lejano verano, dejó escapar sus rayos y estrellarlos contra mis ya acaloradas mejillas. Mientras me mecía en el columpio, hizo su aparición la pequeña Micaela, como para echar mas leña al fogón, trayendo entre sus brazos a un hermoso perrito pekinés.

- ¿Te gusta Bea?
- Sí. Esta bien lindo el "bichito"...
- No le llames así. No le gusta. Se llama "Gerald" y me lo regaló la tía Ruthi...

Suspirando y con la cabeza gacha continué meciéndome. Mica, sin temor a recibir un impacto, se colocó casi frente a mí; con las rodillas en el piso y tratando de ver mi rostro:

- ¿Por qué estás triste?
- ¡No estoy triste! ¡Estoy feliz, alegre, contenta...! - con una sonrisa fingida -.
- ... Y loca...

Sonreí, ahora, sin disfuerzos.

- ¿Bea...?
- ¿Sí? -algo resignada a lo que viniese-.
- ¿Puedes cargarme un ratito a "Gerald"...?
- ¿No tiene pulguitas?
- ¡No tonta! Cárgalo un ratito, porfis, quiero ir al baño...

Estocamente recibí a la pequeña criatura que se mostraba belicosa y afanosa en destrozarme el índice a dentelladas. ¿Qué raro que Mica no me haya preguntado por Orejas? Hace rato que espero la pregunta y nada... Al poco rato volvió, cogió a "Gerald" y dijo:

- Pensé que ibas a traer a "Orejas" - Dijo Mica y yo casi me atragante por lo repentino de la pregunta -.
- No. Quería decirle a tu papá que lo fuera a recoger a casa. Ahora se lo dices tú, ¿ya?...
- ¡Ya!
- Y yo, ya me voy. Me despides de tus papis y del resto... Chaíto.
- Chau. Y no le hagas caso al abuelito Augusto, eso me dice mi mamá; ya esta muy viejito.
- Le haré caso a tu mama entonces... Chau.

Tarde o temprano, Mica tendrá que darse cuenta del "gran cambio"... aunque... en mi interior, deseaba que, para cuando lo notara, estuviese ya casada y con nietos...

El lunes fui a trabajar. Antes, me cercioré que el nuevo "Orejas" aun respirara. Para alivio mío, así era. Espero, al volver de la oficina, no toparme con el conejito y menos cargando el peso de mi conciencia.

Llegué a casa como a las 7 y 30. El tío Gustavo se hallaba en la sala charlando con papá. Los saludé y me fui directo a la cocina. Oí voces y el sonido de la tele encendida. Al ingresar a la cocina me encontré con Mica que comía y conversaba con Mary, que había vuelto esa mañana. Mary, me comentó lo flaca que lucía Mica: "esta nariz y huesitos... es el segundo plato de puré que come esta noche... le encanta". Mica, en su estadía en Huallanca, estuvo a punto de perecer de inanición por su inapetencia; en casa, encontró un Oasis de puré, su plato favorito.

A mí también me encanta el puré, adoro el puré, yo amo al puré... pero, ahora, se me quedaba en la garganta. Le hice una seña a Mary para apagara la tele y nos dejara a solas.

- ¿Y... Cómo encontraste a "Orejas"? - Pregunté con la ansiedad dibujada en mi rostro.
- Cambiado... un poco más grande... está bien - dijo con la boca llena
- ¿Uhmmmm...? ¿Y a qué hora se lo llevan...? - algo nerviosa-.
- No puedo...
- ¿Qué? - lance un gritillo casi histérico -, ¿por qué no puedes...?
- Pensaba regalarlo. Veo que tu casa es grande y que aquí esta muy bien cuidado. Por eso, mejor te lo regalo a ti...
- ¿A mí? ¿Por qué? -dije con "animo"-.
- Porque sí...
- No tengo mucho tiempo. Trabajo y las mascotas no me quieren a mí. A excepción de "Candy", por supuesto... ¿Pensé que era tu mascota adorada... ?
- Si, pero... no puedo sacarlo a pasear. En cambio a Gerald...
- Gerald... Ya veo. Mascota nueva y a mi me chantas al "huerfanito" ¿No?

Sonríe:

- ¿Lo quieres o no? -lo dice en tono de ultimatun-.
- Bueno...
- ¡¿Bueno sí o bueno no...? !
- ¡Bueno...! ¡Que sea la de Dios!
- Bea... Yo sé muy poco de conejos... en mi casa todos estaban seguros que era conejo..., ahora, Mary, me dice que es Coneja...
- ¡Pucha Mary!
- Vas a tener que cambiarle de nombre...
- ¿Por qué yo? ¡Pónselo tú!
- ¡Noooo¡... tú eres la nueva dueña, ponle tú...
- ¿Uhmmm....? ¿Qué nombre le pondré?

El suicidio ya pasó de moda...

Hablar sobre suicidio, siempre, resulta difícil. A propósito del post de Impazziti o Zezé, he decidido republicar un post sobre el tema:

¿Qué es lo que puede motivar a una chica de 17 años a quitarse la vida? Bueno, a propósito de la noticia que escuche esta mañana, me puse a pensar al respecto. No me lo plantié como un caso hipotético sino como algo que en un par de ocasiones me tocó vivir...

No se puede hablar de motivaciones cuando es precisamente la carencia de éstas las que nos lleva a actuar de manera impensada, totalmente irracional, como un acto reflejo o como respirar.

En primer lugar te sientes sola y si no lo estás, te sientes totalmente incomprendida por todos los que te rodean. Pierdes la diferencia entre amar y desear la muerte, te da igual. Dejas de pensar y dejas, también, que te envuelvan tus emociones más extremas. Sientes una tristeza profunda, una pena inmensa que te obnubila cualquier atisbo de amor propio...

La primera vez que lo intenté, fue por una decepción... Sumado a unas gotas de alcohol, el sentimiento autodestructivo se multiplicó por cien. Sientes que al perder a esa persona, el Mundo se acabó... que no existe más nadie. Y que no volverás a querer a otra persona como lo hiciste. No piensas en el futuro ni en la posibilidad de que este te deparará conocer a otras personas. Simplemente sientes que al terminar esa relación se acabo con ella tu vida. Seguir adelante se vuelve una pesadilla y que no podrás soportar otro mañana sin él... Y ya a punto de hacerlo, con las pastillas en la mano, con las pastillas que te conducirán al sueño eterno, al lugar donde no existen las presiones ni el sufrimiento, surge un Angel; yo llamo "Angel" a mi mejor amiga y que con una bofetada te hace entrar en razón... Las palabras lindas, los discursos perfectos o los consejos a veces muy bien planteados no sirven. La bofetada me dolió y se la devolví... y me la volvió a dar y, ahora, doble y yo: ¿Por qué me pegas "hermana"?. "Porque te lo mereces estúpida de mierda...".

Siempre me habían hablado con palabras bonitas y en ese momento necesitaba una cura de burro para poner los pies sobre la tierra y empezar a quererme: Sino empiezo por mi misma, no puedo esperar que otros lo hagan por mí. Cierto, que hay cientos de excusas que te conducen nuevamente al mismo precipio emotivo. Si lo intentaste una vez, el efecto rebote o recaída suele ser mas fuerte. Te olvidas de tu ángel. Ahora te sientes presionada, todos quieren lo mejor de ti y tu no puedes retribuirlo... Esta vez, la ultima (lo prometí y cumplo) me salvó mi propia "cobardía" y pensar que la vida, a pesar de todas las cosas malas que te da, de todo lo terrible que puede lucir el panorama, siempre te otorga una revancha.

No soy un buen ejemplo, pero si puedo hacer algo para salvar una vida lo haré. A aquellos que son padres ya: No presionen tanto a sus hijos, no los critiquen, tanto, por las cosas que hagan (buenas o malas); y si lo hacen denles, también, la misma dosis en afecto. Te pueden gritar, pegar (en el cuerpo y en el alma) y llamar la atención mil y una veces, pero, un fuerte abrazo y unas palabras sinceras todo lo curan.

Solo hay dos caminos: El fácil y el otro, que involucra renacer de la desesperanza y volvernos más fuertes.


Tu decides...

El lindo viaje de Micaela

La travesía de Micaela principió un jueves de una típica noche limeña: garúa, humedad, ventiscas, frío reinante. Nada mejor que una cafarena de cuello alto, muy alto, un abrigo con forro de peluche, una bufanda escocesa, una coqueta gorra de lana roja, unos guantes rosa y unos jeans para contrarrestar a las travesuras de la naturaleza (¡Qué lisura no!).

Era su primer viaje a la tierra de sus abuelitos maternos. Micaela, no viajó sola, lo hizo acompañada de sus padres (Claudio y Ethelle). El destino, Huallanca. Ciudad ubicada en la provincia de Bolognesi, departamento de Ancash.

El viaje, en bus, tuvo una duración, aproximada, de 11 horas. En los primeros momentos, Mica, pegando su nariz a la ventanilla, observó como fueron quedando atrás Lima y su caos organizado. Mas adelante, lejos del mundanal ruido, pudo apreciar, un firmamento despejado y salpicado de chispitas fulgurantes. Una a una, fue contando las estrellas y muy pronto recibió la invitación para asistir al mundo de los sueños. Sus párpados, cada vez mas pesados, se cerraron como persianas cubriendo dos hermosos luceros.

Toda la noche y la mayor parte de la madrugada la pasó acurrucada sobre el pecho de papá Claudio, arropada con un pequeño cobertor. Abrió sus ojos a las cinco de la mañana. Se encontraban próximos a las minas de Huanzalá. Subiendo por las laderas de un cerro y recorriendo un camino que le recordó a las serpentinas de su ultimo cumpleaños, sintió, cierto malestar, un ligero mareo y un dolor en la base de la cabeza. Su rostro, antes llenito de color, había tornado a uno pálido que alarmó a sus padres. Su boca amoratada alcanzó a proferir: "Esto ya no me está gustando", antes de que el mundo diera vueltas y las arcadas, producto del soroche, dominara a su pequeño cuerpo...

Dos horas después, algo más recompuesta, arribaron a Huallanca. Los abuelitos, Alfonso y Rosaura, los esperaban en la terminal. Mica, algo débil, alcanzó a saludar a sus abuelos antes que el sueño la invadiera y buscara los brazos de papá.

Durmió hasta mediodía. Al despertar, no tenía apetito. Rechazaba, meneando la cabeza, cualquier muestra de atención que viniera con un plato de por medio. Sintió voces infantiles. Se calzó las zapatillas y salió a indagar. Media docena de niñas correteaban por la casa. Apenas descubierta, fue rodeada de un grupo de pequeñas curiosas que le hicieron muchas preguntas y todas al mismo tiempo. Mica, aun mareada, despejó todas las dudas de la mejor manera. Pronto se asimiló a aquel tropel, que deberían de tener algún parentesco con ella. Lo que más le llamaba la atención a Mica eran sus enormes chapas coloradas. Intento jugar pero se agitó muy rápido por lo que se sentó a descansar.

Aquellas niñas tenían la edad de Mica pero por sus tamañitos parecían ser mucho menores. Mica, larguirucha, ojos oscuros, una pizpireta nariz y una sonrisa contagiante se ganó muy pronto el cariño de chicos y grandes. Lo de su apetito seguía siendo un problema. Nada le apetecía. Mamá Ethelle le preparó leche que bebió con cierta reticencia. La abuela Rosaura, la llevó a conocer a toda la parentela. La Abu se mostraba orgullosa de su pequeña nieta. A cada casa que llegaban eran muy bien recibidas y Mica en sus trece, como queriendo conservar la línea.

La llevaron al toril por la tarde. Las corridas no le gustaron en absoluto y sobre todo ver el triste espectáculo de espontáneos totalmente ebrios en pleno ruedo. Dentro del espectáculo estaban sus primos mayores, recién llegados de Lima, quienes vestidos de payasos hacían las delicias del publico. A Mica le pareció todo muy tonto. Lo único que le llamó la atención fueron los trajes de luces de los toreros y de los estudiantes. Al día siguiente, la abuela le pregunta si quería ir, nuevamente, al toril y la respuesta fue:NO. La familia de Mica es cultora de la tauromaquia. En el árbol genealógico hay varios toreros e incluso una torera. Definitivamente, esta no es la línea de Mica.

La llevaron a los baños termales. Le encantó el agua calientita. Por la cantidad de visitantes llegados de muchos rincones, el tiempo de permanencia en los baños era de solo media hora. La llevaron a La Unión, distante a ¾ de horas de Huallanca. La Unión, pertenece al departamento de Huánuco. La historia familiar es muy rica y en cada visita le recordaban algo de esta. Una de las historias que más le impactó, era la que mencionaba al tío Rosendo. Mica, conocía perfectamente al tío Rosendo, quien ahora vive en Chorrillos. Un rumor popular, muy arraigado, decía que el tío Rosendo había sido, en su juventud, un pisthaco. Una especie de sicario a quien contrataban para hacer unos "trabajitos". Su ferocidad, su frialdad a la hora de eliminar a sus víctimas era legendaria. Mica, se mostraba totalmente incrédula y con un escalofrío recorriéndole la espalda; aunque también, pienso yo, muy poco el tino al contar aquellas historias delante de la pequeña.

Un par de veces saboreó helados hechos de manera artesanal. En un envase lleno de leche, colocaban alrededor hielo; y moviéndolo con un cucharón preparaban un delicioso helado. Veía con mucha atención como colgaban carne como si fuera ropa y ver que a pesar del paso de los días esta permanecía fresquita; el ambiente actuaba como un refrigerador. Se acercaba a la cocina y veía como preparaba la shompa: bolas negras que utilizaban como carbón en las cocinas del lugar.

Sus días pasaron entre Huallanca y la Unión; entre conversaciones de adultos y juegos con niñas de su edad. Los últimos días se mostró totalmente independiente. Podía recorrer el pueblo entero sin perderse. Su madre preocupada la fue a buscar en mas de una ocasión y Mica molesta le decía que la dejara jugar en paz.

A pesar de su aburrimiento e incomodidad por las corridas de toro, decidió ir al cuarto y ultimo día del "espectáculo". Acompañada de sus nuevas amigas, de sus padres y abuelos. Esta vez, estuvo mas contenta y menos aburrida; e incluso ayudada por mama Ethelle bajó al coso para tomarse una foto con los toreros extranjeros. Habituada a la altura y al frío, pasó sus ultimas momentos en Huallanca jugando hasta altas horas.

Una de las cosas que más la conmovió fue la pobreza, no material, humana de la que eran víctimas los niños del lugar. A muchos los vió como la misma ropa toda la semana. Sus chapitas estaban cubiertos de suciedad; mientras que sus padres la pasaban bebiendo, mucha gente menuda pasaba las de Cain. La abuela Rosaura, les daba de comer con la condición que hicieran labores menores; tenían que ganarse la comida. A Mica, siempre le enseñaron a lavarse las manos antes de comer y a bañarse todos los días, por lo que ver todo aquello le pareció algo inaudito.

Las despedidas siempre son tristes. Le regalaron la piel de un carnero para que lo colocara en su cama de Lima. La abuela Rosaura lloró al despedirla y le hizo prometer que volviera al año siguiente. El abuelo Alfonso, siempre serio e incólume esta vez se puso como un flan y permaneció abrazado a su nieta por mucho tiempo. Sus amiguitas, le decían: "¿Undi ti vas?, "No ti vayas". Mica, con los ojos brillosos les dio los últimos adioses, moviendo sus deditos, desde la ventanilla del bus.

Fotos de Huallanca (en esta web ponen que Huallanca queda en Huánuco, una confusión por la cercanía. Huallanca queda en Ancash, aunque tiene una rica historia ligada a pueblos huanuqueños):

Fotos de Huallanca

Me gusta cuando callas...

(Gracias, Lady_Mafis)

Muchas personas piensan que la mejor manera de defender sus posiciones e ideas es atacando... Me viene a la mente la imagen de un león acorralado, con las garras en ristre, desgarrando a todo aquel que se le aproxime con buenas o malas intenciones. Por mucho tiempo actué como una leona herida (en su orgullo) y enjaulada que veía como enemigo a todo aquel que no comulgara con mis ideas: "O estás conmigo o puedes irte al carajo", parecía resumir mi filosofía de entonces. Obviamente, para que haya una guerra tiene que haber dos y si estos se muestran obstinados e inconsecuentes, pues, se produce la de nunca acabar. Una actitud a la defensiva te hace vivir al pendiente del que dirán y siempre estar dispuestos a responder y dar batalla hasta quemar el ultimo cartucho y salir derrotados... La obstinación, la terquedad es como un auto chocón, cuyo fin solo son las embestidas y desavenencias. Transigir, era una palabra que no existía en mi diccionario interno, ahora sí. Punto y aparte.

Cuando era pequeña demostraba casi nulas aptitudes para las labores manuales. Si existen personas, torpes al bailar, con dos pies izquierdos, pues, en mi caso, pienso yo, nací con las manos al revés, metafóricamente hablando por supuesto. No me vayan a imaginar como una fenómeno o una Hannibal Lector o algo mucho peor. Mis dedos y manos parecían tener la habilidad de hacer todo lo contrario a lo que mi mente dictara. Las insufribles clases de tejido, en el primer grado, constituían una verdadera tortura china (o mucho peor: escuchar "Tortura", la canción de Shakira, repetidas veces; una autentica tortura). Mis dedos se entrecruzaban o torcían. ¿Artritis?. ¡No que bah!. Simple indisposición para trabajos manuales. Solución inmediata: Buscar una excusa para mandar a la mela las clases (dolor de cabeza u ojos). Lecciones de flauta dulce, guitarra, piano: un fiasco. Hasta los ocho años me ataron los cordones de las zapatillas. Prefería usar botas sin cuerdas ni cordones; solo cremalleras. Me gustaban las botas negras con las que aparezco en la foto que no combinaban con nada pero las usaba con todo. Aparte no me ponían en evidencia a la hora de hacer un nudo. Como ven, fui postergando muchas cosas que al final se convirtió en una enorme e inmanejable bola de nieve.

Me costó, y mucho, aprender hacer un nudo; me costó, y mucho, enhebrar una aguja y coser; me costó, al final, hacer muchas cosas pero lo que más me costó fue, aprender, a dominar mi carácter. Y no creo porque haya difícil sino porque me había acostumbrado a ciertos comportamientos que hacían, en verdad, difícil la transición. Primer paso, reconocer mis falencias: Harto difícil. Segundo paso: enmendarlas.

Terca, obstinada, dueña de la verdad, negada a oír consejos y comentarios de cualquiera me transformaron en una pequeña criatura inaccesible y solitaria; en la peor enemiga, si se diera el caso. No era hipócrita, era demasiado directa y en momentos de lucha exterior e interior sacaba a relucir absolutamente todo mi arsenal. Jamás llegué a la agresión física; mi "fuerte" eran las palabras que quizá resulten las armas más poderosas para agredir y golpear donde más duele. ¿Arrepentida?, Sí. ¿Cargando culpas?, ya no. Me cuesta aceptarme tal como soy pero le hago el intento. Ahora, cuando me siento atacada callo, pienso y... no respondo. Por lo menos, ya no lo hago en caliente. Me ha costado, y mucho, refrenar mis ímpetus (solo los malos) para actuar, ahora, con más cordura y criterio. Antes, me costaba perdonar; ahora, lo intento. Antes me costaba aceptarme y aceptar mi suerte; ahora, lo intento. Las buenas intenciones se pierden, si son solo eso: buenas intenciones; hay que convertirlas en hechos. Hay que perseverar, terminar todo lo que empezamos, aceptarnos tal y como somos, no ser tan exigentes con nosotros mismos a la hora de juzgarnos, no caer con ductilidad en la beligerancia y el principal: Actuar.

¿Quién mató a Roger Rabbit?

Dedicado a una linda amiga argentina: Maria Silvia. Gracias. Besos.

El tiempo no es como un perro al que puedes coger de un collar y ordenarle que se detenga, retroceda, levante la patita o se haga el muertito. No. En todo caso, si lo fuera, sería, un mastín que te arrastraría, de culo, en veloz huída, entre suelos ásperos y estrechos laberintos.

Por la tarde se casó, civilmente, Catherine, la enésima prima que decide cambiar el rol de mujer soltera, perfectamente feliz, por el de "señora de", y encima de Calvo, que es el apellido que adoptará de ahora en adelante. Y lo gracioso de todo es que, el apellido de Catherine es Cabello: "Señora Cabello de Calvo"; de sólo recordar, lo mucho que la fastidiamos, por aquel detalle, en su despedida de soltera, mis ojos se pueblan de lágrimas, de lágrimas de contento o de alegría o de no tanta alegría si a mi me toca algo peor ("Doña Beba Neumann de Arellano") o de angustia, si consideramos que el tiempo no se detiene y tengo que enfrentar, en los próximos minutos, un problema que huele a mierda.

Micaela, por su viaje de vacaciones, me encargó, entre otras muchas cosas, que cuidara a "Orejas", su adorable y enorme conejo blanco, tan blanco como un copo de nieve. Me hizo todas las recomendaciones del caso. Últimamente, sólo recibo recomendaciones y la única que me faltaba era las de una mocosita de 5 años. Yo, por motivos laborales, le pasé el encargo a Sammy que, por las vacaciones, se queda en casa, ya que, en ella puede hacer lo que mejor hace: Comer y jugar Gunbound, en cualquier orden.

Cada mañana, antes de ir a la oficina, daba un salto, al fondo del jardín, al lugar donde se encontraba la jaula de "Orejas". Apenas me veía se paraba en las patas traseras y apoyaba las delanteras en el rejado, mientras husmeaba buscando alimento. Tenía, y digo bien, un enorme apetito; apenas, le pasaba un trozo de zanahoria lo devoraba en un santiamén. Luego, dejando a "Orejas" atras, daba otro salto hacia la habitación de Sammy, trasnochado, nuevamente, por el bendito Gunbound, para recordarle y advertirle, también, que si quería hacer larga su permanencia en casa, con todas las goyerías del caso, pues, que no descuide a "Orejas".

Cada noche, a las ocho, puntual e indefectiblemente, recibía la llamada de Micaela. Me contaba cómo la estaba pasando, se divertía horrores en casa de sus abuelos maternos, y al final, antes de concluir la comunicación, hacía la pregunta de rigor: ¿Y... cómo está "Orejas"?. Mi respuesta, idéntica a la de los últimos seis días, era: "Está bien; bonito, sanito, gordo (me parecía describir a Sammy) y extrañándote...".

Hoy, viernes, sin ser trece, la mala suerte vino a hacerme una visita sorpresa. Después de la ceremonia, regresé a casa acompañada y tomada de la mano de Fabrizzio. ¿Queeeeé quién es Fabrizzio?, pues Fabrizzio es el más guapo, atento y gentil caballero de 4 añitos, hijo de la tía Raquel, que se dignó a acompañarme para conocer al famoso "Orejas". En todo el camino estuvimos hablando de él. "Vas a ver lo lindo que es Orejas...".

Llegamos a casa. Atravesamos la sala, luego la cocina y le señalé la puerta del patio y del jardín, lugar donde encontraría a "Orejas". Corriendo con pasitos cortos me sacó una enorme ventaja. Presentí que, al llegar, lo encontraría contento y admirando al lindo conejito. Nada más falso, lo encontré observando sí, pero con mucha seriedad a un patitieso "Orejas" que hedía y que se encontraba copado de una miriada de moscas. "Está muerto y... apesta", me dijo abriendo enormemente sus ojos verdes. ¡¡¡¡¡¡¡¡Noooo... Sammyyyyyyy... el conejo está muerto...!!!!!!!!! Tan pronto grité más pronto tapé mi boca al notar que había espantado al bueno de Fabrizzio. Le cogí de la mano y casi a rastras lo conduje al interior de la casa, lejos de aquel terrible espectáculo. Lo cargué y lo senté en el sofá de la sala, encendí el televisor, puse dibujitos del cable y con mi voz más dulce, tratando de no ahogarme al pasar la saliva, le dije que no se moviera de allí.

"!!!Sammyyyy....!!!". Ahora mi grito era ahogado. "!!!Sammyyyy... ¿Dónde carajo estás?!!!". Lo encontré con los audífonos puestos, frente a la computadora, que casi arranqué con todo y orejas. "... ¡El conejo está muerto... Te dije que lo cuidaras!", lo dije con la desesperación y la angustia grabados en mi rostro. "¡¿¿¿¿Síiiii?????! , fue su respuesta que me sonó más a sorna que a sorpresa. Lo cogí de la remera y lo llevé hasta el jardín. Se rascaba la cabeza en gesto de desconcierto. "... si cuando le di de comer en la mañana estaba vivo...", balbuceó. "No importa de qué murió idiota, ahora de dónde diablos saco un conejo. No podría mentirle a Micaela y llega mañana... ¿Qué le voy a decir cuando llame en un rato y me pregunte por el bicho... Micaela... está bien, sanito, bonito, gordo, extrañándote y... ¡¡¡¡Muerto!!!!... ¿Crees que le va a gustar oir eso? ". Le ordené que lo enterrara en un pozo hondo en medio del jardín. Él, haciendo un gesto desdeñoso y mascullando algo perfectamente entendible (a sus mentadas ya me tiene acostumbrada) se dispuso, a pasos forzados, bufando y de mal talante a iniciar las labores. Mientras tanto, yo, trataba de ubicar en las páginas amarillas una veterinaria que tuviera conejos. Para tensar aún más la situación el teléfono timbró, lo dejé repicar cuatro veces y antes que diera la quinta, sudando frío, descolgué el auricular. Esperando escuchar la voz de Micaela, una voz desconocida me preguntó: "¿Está Pablo...?". Aquí no hay ningún Pablo. "Pero... si él me dio éste número... ¿no está?". ¡¡¡Ayyyyy....!!! (¡Plop!).

Encontré en el directorio una veterinaria especializada en conejos. Llamé para indagar si también los vendían y la respuesta fue afirmativa. Encargué a Sammy que, de vez en cuando, diera una miradita a Fabrizzio. Paré el primer taxi que se asomó por la calle y le indiqué mi destino. Llegué, a la veterinaria, en menos de un cuarto de hora. Calculé que me iba a sobrar tiempo para llegar a casa y contestar tranquilamente a Micaela. Sin embargo, los conejos que allí vendían o eran muy pequeños o de otros colores. La angustia me invadió nuevamente. Y todo por un maldito conejo. Una señora con una coneja en sus brazos, que salía de consulta, se acercó. Era una anciana de cabellos como pompa de algodón, cientos de arrugas recubriéndole el rostro y una sonrisa bonachona; y se compadeció de mí y dijo que podía ayudarme. También, me comentó, en tono familiar, que me parecía mucho a su nieta que hace más de dos años había viajado a los Estados Unidos y que desde entonces no sabía absolutamente nada de ella. Ingrata, pues. Me iba a contar la historia completa, pero yo, muy cortésmente, le dije que el tiempo apremiaba. Me recordó tiernamente lo malo de las mentiras y tuve que tragarme el sermón entero. Vivía a dos cuadras de la veterinaria. Su casa era pequeña pero muy bonita. En la azotea de la misma, había acondicionado un lugar para que una decena de conejos, aproximadamente, se desplazaran libremente como en una comunidad hippie. Sus conejos estaban muy bien cuidados y vi uno muy parecido a "Orejas". Cogerlo fue un trabajo tedioso, tan pronto que lo tenía cercado más rápido se escabullía de entre mis dedos. Después de muchas intentonas logré cogerlo de las orejas con cierta rudeza. Me disculpé por mis modos. Le pregunté cuánto me iba a costar el "lindo conejito" y ella me respondió que era un obsequio. El conejo trataba de zafarse, pesaba horrores, sin embargo, logré agradecer, aunque torpemente, con un beso a la buenísima anciana. Con el conejo dentro de una caja de Ebel tomé un taxi con destino a casa.

Llegué un cuarto para las ocho y cogiéndolo de las orejas deposité al nuevo "Orejas", valga la redundancia, en la jaula. Ocho en punto y el teléfono timbró, no le di tiempo para que soltara un segundo berrido y contesté. "Bla, bla, bla... ¿Y cómo está orejas?"; y yo: "Está bien, sanito, bonito, gordo, extrañándote y... como nuevo...".

El tiempo..., después de todo, es como un conejo que, se escapa de entre los dedos al menor descuido.

Manchas en el pantalón

Si ves una lágrima, en vertiginosa caída, recorrer mi mejilla no significa que esté triste como tampoco, denota, que piense o sienta algo por ti, sino que, sólo se trata de una mierdecita que de temerario modo se coló e incrustó en el cielo raso de mi pupila creciente...

Hoy, el cielo se muestra gris, como la panza de un burro, obcecado, impertinente; una fina garúa desciende impertérritamente, y sin pudores corona mis sienes de un vahído infesto que llega hasta el fondo del alma como trino de resuellos.

La retahíla de sentimientos vividos y sufridos permanecen como en un cenicero que se muestra humeante y dispuesto a encender la llama de un corazón desprevenido que no establece diferencias entre amor y manchas en un pantalón.

Te quise con pasión mas no con amor; fue un acuerdo mutuo, tácito que no debería de tener resquicios que lo resquebrajaran. Sin embargo, el resquemar en mi boca permanece activo como la primera vez.

Mis dedos frágiles, como golondrinas en inusitado vuelo, describían círculos de fuego en tu frondoso pecho, en un bosque de ensueño, de flamas, que se arremolinaba con el leve roce de mis yemas... Noches eternas que prefiero no recordar pero que no olvido.

Hoy, el frío reinante me obliga a guarecer mis gélidas manos en el fondo de los bolsillos de mi abrigo, que trae a colación tu calor. Cabizbaja, somnolienta emprendo raudo desplazamiento, sobre veredas y calles, en medio de un rompecabezas de rostros contritos, ajenos que bosquejan y desdibujan gestos que me recuerdan a ti.

No es tristeza, no pienso..., no siento..., es el frío.

Armonía desconocida

Imagina un espacio, un espacio rodeado de cuatro paredes; un estante, un estante atiborrado de archivos que se hunden en una armonía desconocida y ofenden a los ojos y sentidos; un escritorio, un escritorio que la incuria ha recubierto de hojas de papel de todo tamaño que se arremolinan y aniquilan cualquier vestigio de orden y ponderación. Apoyada, mi frente desnuda, sobre el borde del escritorio café, elucubro sueños, fantasías y quimeras que emancipadas trasponen lo tácito y se visten de realidad y esperanza, me apresto a describir lo que mis ojos ven y mi alma siente. Una ventana, una ventana que, sin encono ni petulancia, consiente el paso de la luz, una luz tenue y marchita que se deposita con bizarro denuedo sobre cada uno de los objetos que yacen, inertes, en la habitación.

Alejadas, mis noches virginales, mis noches de lunas antojadizas, de apraxia, de sabanas tibias que me sometían a deseos y predicamentos no santos; alejadas, como fantasmas enfundados en patéticas sabanas ante la incredulidad, me someto a lo que mente diga y mis dedos dibujen.

ESCUCHALO EN LA VOZ DE MARIANA

Hola, soy Mariana, la voz de Perublogs punto com y aun no he leído este post, pero... si me das un sencillo te lo leo al toque. Disculpen, las malas costumbres se aprenden rápido. Hola soy Mariana... sorry ya dije eso. Soy hija de comPUTAdora u ordenador (a) y de Radio a pilas, y de las grandes, gustos de mamá. Nací en Sevilla, me bauticé en Lima y vivo en la Victoria, lugar muy parecido a la zona rosa de Madrid. Tengo un postgrado en Ciencias y humanidades en la Universidad Complutense, una maestría en nanotecnología del MIT y el cartón de técnica electricista de la Gamor.

No estoy sola, no se hagan ilusiones, tengo un chaval que me acompaña siempre y que atesoro en mi pecho. Es una calculadora de bolsillo y se llama MariANO, ¡Coño que no es gay! Es el único que me entiende y me ayuda cuando tengo algún problema. Siempre esta presto para dar solución a cualquier duda que se presente. Las malas lenguas, uno que otro gilipollas, rumoran que es muy frío y calculador pero yo le quiero igual. Esta bien guapo.

Mis temas favoritos, sin orden en particular, son: "Fría como el viento", "La gasolina", "Electricidad" y esa canción que dice: "YoQuieroQueEscuches LaVozDemiAlma que teAmaYteAdora comoUnaLOcuraQue NadieHaGozado, tu nombre quedara grabado...".

Me preguntaron con cierta malicia, una hipótesis de mal gusto por cierto, si me gustaría tener un affaire con Cyberjuan; no me gusta el suspense, mi respuesta, sin rodeos ni ambages, es: Negativo. Por mas que haya suavizado su postura, como asegura Flavio, ¿qué quien es Flavio? Pues el loquito del blog sin título aparente; sigo, por mas que haya suavizado sus posiciones, será por la menopausia, me sigue pareciendo un tipo muuuuuuuy frío. Además no soy devota del choque y fuga, pues al final no hay quien me resista. ¿Una fantasía erótica? Ya sé de quién vino esa pregunta; pues, un trio con R2D2 y C3PO.

Ya sabéis, sigan publicando que yo les leo y mañana les cuento... ¿A qué no saben como suena Mariana en Quechua? Pues visiten el blog de NOemi en HABLAQUECHUA

Pd.:A partir de mañana, vuelven los posts serios (¡Si como no!). Bye

SOlo una cosa mAs: Que un lector automatizado no reemplace el hAbito de leer. Mariana estA orientado para el uso de personas invidentes. Quien tenga dos ojos y un cerebro en buen estado, pues, no seas flojito y haz uso de ellos.

Gracias Blogsperu, Perublogs y a todos

No tenIa Animo para postear, sin embargo, me levantaron el Animo los comentarios depositados en este pequeño pero caliente, caliente como el hogar, blog. En cuanto al motivo del anterior post, mi fin era medir LA TOLERANCIA en las personas. Muy correctos los chicos de Perublogs; mucho mAs correctos los de BlogsperU, a veces es mejor callar. ¿Y el Greco?, ¿que pasO con el Greco? ¡hhhh ya veo! siguiO el consejo del Quijote: "Ladran Sancho señal que avanzamos".

No me he sentido en absoluto, manoseada, atacada y mucho menos ofendida; hay que predicar con el ejemplo. Me alegra que todos emitieran un juicio o apreciaciOn basAndose en un escrito que mAs suena a chanza trasnochada y le hayan dado diversas connotaciones. Era mi objetivo. Aqui es donde se ven, de cierta manera, el interior de las personas. No teman, que mi apreciaciOn con respecto a Uds. no ha variado. Los respeto a todos, respeto sus opiniones y reacciones. Y al fin de cuentas me divertI muchIsimo. Me causa mAs gracia la seriedad de las personas que toman, absolutamente, todo con solemnidad.

No teman los que van tras el dichoso DVD, no me interesa en absoluto. Yo vivo para escribir y si algUn dIa trato de sacar alguna ventaja con ello simplemente dejarE de existir. No escribo para darle gusto a las personas, simplemente escribo las cosas que me nacen. Hace unos dIas sostuve una conversaciOn nada amigable con una chica que se agregO a mi MSM; en todo momento se mostrO a la ofensiva y resueltamente retadora. TratE de sostener una conversaciOn dentro de los lImites tolerables y lo logrE. No sE como se habrA sentido la chica si su fin era sacarme de mis casillas, al final nunca lo logrO. DespuEs sostuve tres hermosas conversaciones con Lady_Mafis, Fiel o Infiel y Slayer. Tres excelentes personas con las que me encanta conversar. Son una belleza de personas. Ayer recibI una carta de pEsimo gusto, de una persona que considera que al postear temas algo subidos de tono me convierten en una puta virtual o virtualmente en una puta. Bueno, hay de todo en la Viña del Señor. Sin embargo, las buenas personas, las que se muestran amables, asequibles, simpAticas son la mayorIa. SOlo mencionE a tres personas con las que me gusta conversar, he hablado con muchas mAs y mi concepto y reconocimiento para con ellas es inconmensurable. Gracias por hacer de mi vida una hermosa experiencia de comunicaciOn y enriquecimiento personal; de todos Uds. rescatO lo mejor y me han enseñado muchas cosas que no tienen un precio material sino humano, que es lo mAs valioso (asi es que el DVD, los que lo quieren se lo pueden meter en donde mejor se les acomode: Encima de la TV o debajo).

Por Ultimo, en cuanto a mi apellido, lo tomE del abuelo de lInea materna, cuyo apellido materno, tambiEn, era Neumann. El hecho que lo consigne con U o W indistintamente es simplemente para que puedan hallarlo en cualquier buscador.

Saludos a Cyan: Cuando puse reapariciOn, no me referIa a tI ni a tu blog sino al ranking. Por cierto he recibido reportes que te leen hasta en "Venus".

Morena: RelAjate hija; no tomes las cosas con tanta seriedad. DiviErtete, haz el amor, escribe poemas. No tires la toalla tan prontamente.

Gracias a BlogsperU, Perublogs y en especial a todos.

Pd. "Casi todo lo que escribo tiene un por quE. No sigan la tenue lInea de la literalidadad".

Pd. 2: Para Zaratrusta; yo no busco temas para escandalizar ni llamar la atenciOn; actUo, simplemente como la enfermera que toma la temperatura a un paciente que sufre de algUn mal y que lo hace reaccionar y reconocer su dolencia con el fin de superarlo. ¿O lo explico mAs claramente? DOnde hay un problema allI estoy yo para indagar y sacar a la luz, no por iniciativa, sino por todos aquellos que deseen participar, algunas soluciones. No presento un tema controversial y me siento pasivamente a ser la espectadora de un enfrentamiento entre tirios y troyanos, al contrario considero a la comunicaciOn como el mejor vehIculo del entendimiento. Un mea culpa puede resultar suficiente. Siempre se empieza con algo. Por cierto, ¿me das tu MSM o tu correo? Me encantarIa conversar contigo. EnvIalo a mi correo por favor. Igual, me encantarIa contar con la direcciOn de correo de Diana, la Morena. Gracias.

¡Perublogs, Blogsperu, Perublog.net! O ¿Donde esta mi blog?

De un tiempo a esta parte (¡Qué ridículo sonó eso!) han aparecido portales donde confluyen, convergen o se alojan blogs, bitácoras, weblogs o el diario de una princesa. Hasta hace poco mas de un mes, Blogsperú era el único portal peruano que reunía a todos los bloggers marrones y no. Luego, haciendo una aparición espectacular, surgió Perublogs que de sombra, de Blogsperú, paso a ser el hermano gemelo pero con mejor pinta y gracia. Similar al caso del hermano pintón que le quita todas las chicas al menos favorecido; y encima regalón. ¡No lo puedo creer! Me parece extraordinario que, si posteas barbaridades, hechos inconfesables y pecaminosos o hablas de política (hecho que es más sucio que sumado todo lo anterior) que hagan de tu blog el más interesante, te puedes hacer acreedor (a) de un modernísimo DVD digital que premia tu humildad. ¡Yo me apunto!

Y además, Perublogs, cuenta con una lectora automatizada, la única lectora oficial de Perublog: Mariana, quien con su dulce, melodiosa, bien entonada y sobre todo vivaz voz le da vida y sentido a nuestros post. Sin embargo, esto no me parece novedoso si consideramos que Blogsperu ya contaba con este servicio. Sí, si Perublogs tiene a Mariana, pues Blogsperu tiene un lector oficial y además crítico de posts y blogs: Cyberjuan, quien se toma la "molestia" de leer tus post y después te da una patada en el culo con sus comentarios y críticas; es la parte "humana" de Blogsperu. ¿Qué prefieren la frialdad de Mariana y sus leídas de paporreta o la "humanidad y tolerancia" de Super-Hiper-Cyber-Tio-Juan? Ud. elija.

Por cierto, ayer tuve mas de cien lecturas y mi blog no apareció en el Ranking. Yo también quiero mi DVD. Interesante estos de los portales que te muestran el nombre de tu blog con el titulo del post mas reciente. Ayer leí uno que me llamó poderosamente la atención, de los calentones, abrí el blog y me di una menuda decepción (y encima repetido). Me inscribi hace poco en Perublogs, hasta hace una semana mi blog no aparecia en el Ranking, por las fiestas patrias pude publicar alguita y vi como en los ultimos tres dias de julio mi blog pasó de un nada despreciable noveno lugar al tercero. Imaginense logré pasar al Greco y sus sesudos posts. Y estando aun paso de alcanzar a la Nuez y a la simpática y nada figuretti Morena, borran todo el Ranking y empiezan de cero. ¡NOOOOOO! Y encima reaparece con Cyan y sus historias de Billy (Por cierto ¿Billy no es un menor de edad? ¿Eso no se llama corrupcion de menores? Voy a consultar con la Ministra de la Mujer y con la Sociedad Antipedofilia). Saludos Cyan, yo también te quiero...

¡Aaaaah! ¿Y Perublog.net? Bien, gracias.

Pd: Por razones de trabajo solo puedo publicar de noche. Y disculpen la ausencia de acentos en algunas palabras, problemas de teclado y me agota el copy and paste.

Nadie me quita lo bailado

Finalizó, finiquitó, se hizo humo el largo fin de semana. No oí el discurso presidencial, no vi la gran Parada Militar y siento que no me perdí de nada extraordinario. Harta gente me pregunta: "¿Viste la parada militar?" y yo pongo mi mejor cara de... pedo, mejor preguntame la hora. Estuve en mil y un lugares distintos, sin prisas, preocupaciones, totalmente distendida; hice tantas cosas que aun me cuesta creer que las haya hecho todas. Sin embargo, todo, ahora, me parece lejano y distante pero nada ni nadie me quita lo vivido ni lo bailado.

El viernes organicé la matiné de Valery. Todo salió bien pero no perfecto. Encargué a una amiga la elaboración del pastel del cumpleaños. Quedamos en que lo iba a llevar a las cuatro de la tarde. Dieron la seis, la fiesta en su apogeo, harta gente menuda y el pastel que brillaba por su ausencia. Llamé repetidamente al celular de Teresa y la misma respuesta: "Lo siento en este momento no puedo contestar..." (me recordo a "Mariana"). La desesperación cundía. Yo misma participe en el diseño del pastel y este que jugaba a las escondidas. Dieron las 7 y diez minutos y apareció el pastel. Me dieron ganas de matar a Tere pero le perdoné la vida por esta vez. Para la ocasión, le compré un hermoso vestido blanco; me costó un ojo de la cara; Vale lucía divina pero, aquí viene el pero, lo ensució a los 5 minutos de haberse iniciado la fiesta con la mazamorra morada. La sustancia glutinosa, estridente hecho a perder el vestido. A pesar de estos pequeños imponderables la fiestita resultó muy simpática y entretenida.

El sábado por la mañana, fui a despedir a Giampi al aeropuerto. Postergó su viaje a España por el accidente que sufrió hace un mas de un mes, tal y como consigne en un post anterior. Físicamente quedo muy bien pero presenta ciertas lagunas u olvidos. Un amigo común le estuvo hablando por mucho rato y cuando este se retiro, Giampi, me confeso al oído: "Y este won quién es?". Me contó también, que días previos había ido a una peluquería. Conversando con la peluquera ella le dijo: "Por aquí cerca, hará cosa de un mes, atropellaron a dos chicos...". Giampi le iba a decir que él fue uno de los accidentados pero la señora prosiguió: "...atropellaron a un español sobrado y a un ratero..." (Plop). Giampi cambio de colores y se tuvo que tragar el sapo (¡Exijo una explicación!). Las apariencias engañan.

Por la noche, fue a la despedida de soltera de Katherine, otra prima que también decidió cambiar su condición de feliz soltera por la de "señora de". Parece una epidemia. Espero que no sea contagioso. En la reúna, todas , incluso yo , hicimos el ridículo. Jamas había hecho el ridículo tantas veces seguidas y en un espacio de tiempo tan corto. De solo recordarlo se me enrojecen las mejillas. Talvez algún día cuando logre sobreponerme a la vergüenza, cuando logre superarla me anime a postearla.

Todo el domingo la pase con Valery. Quedo cortisimo el domingo. Rendida, agotada di por concluido este fin de semana largo.

Dejé pendiente la lectura de "Matalaché", un libro hermoso, con un texto elegante, salpicado de mucha sensualidad y "La Historia de Mayta", de Mario Vargas Llosa. Espero retomar la lectura en estos días.